– А теперь давайте познакомимся! – куратор нашей группы
улыбается так широко, что, кажется, у неё свело скулы.
В идеальном брючном костюме, с безупречно уложенными волосами,
она выглядит так, будто ведёт светский раут, а не классный час с
кучкой студентов, половина из которых уже уткнулась в телефоны.
Я сижу среди этих людей — дорогих, напыщенных, чужих — и
чувствую, как удавка сжимается на шее.
Мне здесь не место.
Не среди тех, кто лениво прокручивает ленты соцсетей и
выставляет на показ брендовые вещи так, словно носит на себе
ценники.
Я пахала всё лето — кафе, склады, вечерние подработки, чтобы
наскрести на обучение в этом пафосном коммерческом вузе. Они же
просто сунули родителям квитанцию и забыли.
Меня вообще не должно быть здесь. Не с моими результатами
экзаменов, за которые любой другой вуз забрал бы меня с руками и
ногами на бюджетное место. Но я здесь. И у меня есть на то свои
причины.
– Давайте по очереди представимся! – хлопает в ладоши
кураторша.
Аудитория молчит.
Щёлкают камеры телефонов. Ну конечно, как же не запостить такое
в сторис. Явно с какой-нибудь гадкой подписью вроде: «Когда
заставляют рассказывать о себе, а ты и так легенда».
– Ну что ж, раз никто не хочет начинать, тогда пойдём по списку.
Анисимов?
Парень с серьгой в ухе лениво отрывается от экрана.
– Артём. Тиктокер, блогер, путешественник.
– Сколько подписчиков? – сразу летит вопрос от девушки, что
сидит рядом с ним.
– Полмиллиона.
– Офигеть!
Кто-то уже открывает его профиль, судорожно вбивая фамилию в
поисковик.
Просто потрясающе. Полмиллиона человек следят за тем, как он
делает челленджи и рекламирует энергетики.
– Васюткина, твоя очередь.
Миниатюрная блондинка даже не встаёт.
– Ой, все и так знают, что я Лина. Участвовала в реалити-шоу,
сейчас развиваю личный бренд.
Ну разумеется.
Очередь сходит на нет. Все просто пытаются перекричать друг
друга:
– Я запускаю свой бренд одежды!
– А я владею кофейней! Мне дедушка подарил.
– Ну, хрень полная, я вот, например, инвестирую в стартапы!
На мой взгляд, это ужас. Я поступила в университет или на съёмки
«Клуба миллиардеров»?
Усталость накрывает меня с головой. Когда это все
закончится?
И словно небеса меня услышали, аудиторию накрывает блаженной
тишиной.
– Все представились? – суетливо уточняет куратор, которой,
видимо, и самой хочется поскорее уже закончить этот балаган. – Если
так, то…
Чёрт. Моя очередь.
Я поднимаюсь, мгновенно становясь центром для десятка
оценивающих взглядов.
– Меня зовут Юлианна Гофман, – говорю ровно, практически
бесцветно. – Я… люблю читать.
На этот раз наступившая тишина кажется давящей.
– Всё? – раздаётся шёпот.
– Ну, ещё я неплохо готовлю.
Фырканье. Кто-то закатывает глаза, другие уже потеряли ко мне
интерес.
Ну и отлично. Пусть считают скучной ботаничкой.
Я сажусь обратно, мысленно отсчитывая секунды до появления себя
в чьей-нибудь соцсети с ехидной подписью типа: "Контраст: синий
чулок среди элиты."
Хотя, о чем это я? Едва ли им хватит начинанности, чтобы
вспомнить, что означает выражение “синий чулок”.
И все же… я разочарована. Почему? По одной просто причине: здесь
нет его.
– Что ж, думаю, представились все из присутствующих, – вновь
заводит свою лицедейную песню куратор. – Тогда приступим к…
Бах!
Дверь в аудиторию распахивается с такой силой, будто сейчас
слетит с петель. На этот раз тишина как будто взрывается. Все
синхронно разворачиваются на звук.
Он не заходит — вплывает. Легко, лениво, с видом человека,
которому в принципе неведомы такие мелочи, как расписание, уважение
к окружающим и понятие «нормы приличия».
Высокий. Весь в расслабленной грации, но в каждом движении —
абсолютная уверенность в своей безнаказанности. Темные волосы
слегка взлохмачены, но не в стиле “небрежность после сна”, а в том
самом, когда потрачено полчаса перед зеркалом, но выглядит так,
будто ему плевать на все. На шее мелькает татуировка. Толстовка
приспущена, словно он только что вылез из постели. И не факт, что
своей.
