- Ну, и где? Ничего не горит…
Лысый мужик чешет подмышкой и
переводит на меня раздраженный взгляд.
- Это сейчас не горит… - в сотый раз
начинаю объяснять я, - а стоит проехать несколько километров, и она
загорается.
- Какая именно загорается-то?
- Вот здесь… справа… - тычу пальцем
в электронное табло.
- И что на ней нарисовано? –
спрашивает он снисходительным тоном, поглядывая на усмехающихся за
моей спиной своих коллег.
- Это датчик уровня масла… Он
загорается, когда я проезжаю несколько километров.
- Так может, масло поменять?..
Не?..
- Я поменяла на прошлой неделе, а
лампочка все равно горит…
- Где меняла?
- В сервисном центре.
- Так и предъяви им! Их же
косяк!
Естественно, это было первое, что я
сделала! Но там мне выставили счет с четырьмя нолями, объяснив это
тем, что якобы я сама сбила настройки бортового компьютера, и
теперь его придется перепрошивать.
Денег у меня таких на ремонт не
было, а просить у родителей – верный способ вновь стать
безлошадной.
- Но я же к вам приехала, - не
сдаюсь я, - вы сможете помочь?
Мужик скептично морщится и
разворачивается к остальным.
- У нас сейчас электронщик в
отпуске… - отвечает за него долговязый парень.
- В алкогольном… - кто-то хмыкает
сзади.
- Если только через две-три
недели…
Попрощавшись, сажусь в машину.
- Ну, как?..
- Никак… - отвечаю я Маше, своей
подруге.
- Может, по домам?
- Заедем еще в один сервис.
Она со стоном откидывается назад и
начинает обмахиваться папкой формата А4.
- Сколько можно, Ань?! Ну, расскажи
ты своему отцу, он же мужчина, пусть разбирается!
- Не будет он разбираться! – отрезаю
я, - заберет машину и все.
У меня ушел целый год на то, чтобы
уговорить родителей купить мне ее. И на 19-летие они ее мне
подарили… но, с одним условием – все вопросы по ремонту и
обслуживанию моей девочки я беру на себя.
- Там тебе скажут то же самое!
- Посмотрим… - бурчу я, выезжая на
проезжую часть.
В последний автосервис, четвертый по
счету, мы приезжаем уже вечером. И мне остается только молиться,
чтобы он не оказался закрытым.
- Подозрительное местечко… - с
сомнением в голосе, говорит Маша.
Металлические ржавые ворота открыты
настежь. Во дворе, перед двухэтажным бетонным зданием на куче
старых автопокрышек сидят двое парней.
- Успели…
Видимо, шелест щебня, по которому мы
катимся, привлекает их внимание, потому что они одновременно
поворачивают к нам головы и начинают с интересом
рассматривать мою девочку.
Согласна, посмотреть есть на что.
Моя небесно-голубая с перламутром АУДИ никого не оставляет
равнодушным.
Останавливаюсь прямо перед сидящими
парнями и выхожу из машины.
- Добрый вечер.
- Здрасти, - бросает мне один из
них, жгучий брюнет с черными глазами.
- С кем я могу поговорить? –
спрашиваю я, немного теряясь под их бесцеремонными взглядами.
- По какому вопросу? – делает
большой глоток пива из жестяной банки и принимается нагло меня
рассматривать.
Мне это за сегодняшний день уже
порядком надоело. Четвертый сервис, и в каждом на меня смотрят или
как на тупую курицу, или как на кусок мяса.
- Кто у вас тут главный?!
- Ну, допустим, я… - нагло улыбается
мерзавец, не отводя взгляда от моих ног.
-Я по поводу ремонта автомобиля… вы
можете посмотреть?
Он допивает пиво, сминает жестяную
банку одной рукой и кидает ее в стоящую неподалеку урну.
- Ну, показывай, че там…
Я снова начинаю рассказывать, что у
меня горит лампочка, которая гореть ну никак не должна. Что меняла
масло вовремя и что компьютерная диагностика показала сбой в
электронике.
Парень деловито открывает капот,
проверяет уровень масла в бачке, затем зачем-то, дико смущая Машу,
лезет под панель в салоне.
- Ден, хорош понтоваться! – подает
голос второй парень, - позвать Мота?
