как удар, от которого нельзя отвернуться
Ты не в живом.
Ты в симуляции.
Ты живёшь в реальности, где всё выглядит – но не дышит.
Где слова правильные.
Где лица добрые.
Где глаза пустые.
Где ты – есть, но нет.
Ты называешь это любовью.
Но твоя любовь – как поддельная свеча.
Тепло есть. Свет есть. Огоня – нет.
Ты называешь это знанием.
Но твоё знание не пульсирует, не трепещет, не рвёт оболочку.
Оно – как формалин: сохраняет, но не оживляет.
Ты называешь это собой.
Но это – кукла, которую ты вылепил из чужих взглядов, страхов, тренингов, ролей, травм, схем, надежд.
Ты не живёшь.
Ты функционируешь.
Ты не горишь.
Ты работаешь, чтобы гореть.
Ты не любишь.
Ты научился «любить» – но это всё не то.
Это – МЕРтВеЧИНА.
И ты её ешь.
Ты ешь мёртвую пищу.
Ты пьёшь мёртвую информацию.
Ты говоришь мёртвые слова.
Ты носишь на себе мёртвые одежды: должности, статусы, аватары, образы.
Ты ложишься в мёртвую постель, касаешься чужого тела, но там нет никого.
Ты смотришь на себя – и не видишь.
Ты слышишь себя – и не узнаёшь.
Ты хочешь быть живым, но не готов умереть.
Смерть в одежде истины – вот что тебя сковало.
Ты прячешься за свет.
Ты прячешься за доброту.
Ты прячешься за осознанность.
Ты говоришь «я чувствую», когда на самом деле – просто сканируешь.
Ты говоришь «я иду путём», когда давно стоишь.
Ты говоришь «я есть любовь», но если тебе больно – ты замираешь.
Ты хочешь Жизни.
Но боишься боли.
Ты хочешь Света.
Но боишься Тьмы.
Ты хочешь Пробуждения.
Но не хочешь разрушения.
Ты хочешь быть настоящим.
Но не хочешь умирать как ложный.
Вот правда.
Слишком простая.
Слишком обнажённая.
Слишком прямая, чтобы её не заметить:
Пока ты живёшь, избегая смерти,
ты уже мёртв.
МЕРтВеЧИНА – не где-то в обществе.
Она – в твоих глазах, когда ты смотришь, но не видишь.
Она – в твоём дыхании, когда ты вдыхаешь, но не чувствуешь жизнь.
Она – в твоих словах, когда ты говоришь «да», хотя внутри – «нет».
Она – в твоей тишине, которая не тишина духа, а немота страха.
Ты читаешь это – и что-то в тебе вспоминает.
Ты помнишь, как это – быть живым.
Не «радостным». Не «успешным». Не «светлым».
А – живым.
Когда тело дрожит от правды.
Когда ты не умеешь больше играть.
Когда ты плачешь, потому что это – твоя кость, твой нерв, твой зов.
Когда ты не можешь больше носить мёртвое,
даже если это красиво, модно, социально уместно.
Эта книга не даст тебе новых знаний.
Она отнимет у тебя всё, что мертво.
И если ты удерживаешься за них – она будет невыносимой.
Потому что ты не выживешь в ней как старый ты.
Здесь выживает только Живое.
Оно не выглядит красиво.
Оно не звучит мудро.
Оно дышит.
Оно не боится.
Оно не врет.
Оно не прячется.
МЕРтВеЧИНА – это всё, что ты собрал,
вместо того чтобы родиться.
И если ты ещё здесь – значит, ты готов.
Значит, ты пришёл умирать.
Умирать – всему ложному.
Всему пройденному.
Всем чужим голосам.
Всем попыткам быть кем-то.
Всем словам, которые ничего не значат.
В этой книге не будет спасения.
Здесь не будет поучений.
Здесь не будет систем, техник, советов.
Здесь не будет «правильного пути».
Здесь будет только правда.
Та, которую ты всегда знал, но боялся прожить.
Ты не в живом.
Ты в симуляции.
Или ты вырвешься – или останешься там,
навсегда красиво улыбающимся
мёртвецом с тёплыми руками.
Вскрывай.
Жги.
Сжигай до праха.
И только тогда —
рождайся.
Если ты здесь —
мы идём дальше.
В смерть.
Чтобы найти Живое.
Не идею о нём.
А плоть, кровь, огонь и дыхание истины.
