Адрес: Mil.Karl@raydom***.ru
Тема: «Погибшему писателю от
одинокой девушки со странным именем».
Милый Карл!
Наверно, странно, получать от меня
письмо. Вы умерли более трёхсот лет назад...
Придумала это не сегодня. Сидя за
огромным, квадратным столом, печатаю всякую чепуху, зная, её
никто никогда не увидит.
Слева, из окна маленькой комнаты,
падает солнечный свет. Осенью солнце иное ― не такое золотое,
как летом. Не блестит, не греет. Как судьба. Поэтому, карамельный
свет близкий и далекий, верный и нерешительный.
Позади моей тонкой, вазоподобной
фигуры ― холодильник. Справа ― кровать ― древняя, со
спинками, на тонких ножках. Сейчас, в двадцать первом веке,
такая мебель ― диковина. В сказках, на таких кроватях, спят
счастливые принцессы. Жизнь не похожа на сказку.
В комнате витают ароматы моих
мыслей. Они напоминают ваниль, бергамот, грейпфрут. Догнать эти
ароматы никому не удастся, даже мне.
Угол, напротив кровати, хранит
печатную машинку (она давно отказалась печатать) и книги. Машинка ―
антиквариат, не имеющий цены. Книги ― запасный выход. Согревают
всегда. Среди моей коллекции много Ваших книг.
Имя «Карл» ― рубинового цвета, с
завитушкой на ноге первой буквы. Провожу по страницам рукой,
по-своему понимая, написанное.
Удивительно, писатель Карл ***
давно умер, а его книги живут и цветут, точно многолетники в саду
Консерватории имени А. Вивальди. Простите, что так говорю о Вас!
Знаете, какие Ваши книги мне по душе? Сейчас скажу.
Лучшая, на мой взгляд ― «Золотой
рой». Да, именно он. После «Роя» непременно идут: «Странности
жёлудя», «Девушка, не наступавшая на листья» и «Влюбленный
жаворонок». Необыкновенные книги! Человек, сотворивший такое,
необычайно талантлив, а потому бессмертен.
Прошу простить меня, за письмо духу
милого Карла, погибшего в ужасной трагедии три века назад.
Вспоминаю, что читала об этом: карета, упавшая со скалы, лошади,
испустившие дух и погибший гений…
У меня ужасный почерк. Он у всех
разный. Печатные буквы ровные и строгие. Вы писали книги, любили
всю жизнь одну девушку и были глубоко несчастны, ― она, та
девушка не смогла быть Вашей женой. Почитали свою маму, построили
для неё великолепный дом…
Немного обо мне. Если Вы сможете
когда-нибудь мне ответить, называйте меня просто ― Сверчок. Все
восемнадцать лет я прожила с любимой бабушкой в этой двухкомнатной
квартире. В воскресенье будет год, со дня смерти бабушки.
Очень похудела за этот год. Зеркало
подсказывает: выгляжу, как лунатик. Лицо бледное. Глаза синие. Губы
розовые. Нос длинный, с удачной горбинкой. Брови слишком упрямые,
тонкие. Ресницы не махровые, правда, длинные. Тени от
«непушистых» ресниц ложатся на круги под глазами. От этого глаза
больше, и, как говорят те, кто недавно встретил меня, ―
выразительнее.
Вся моя худенькая фигурка похожа на
свечку ― свечку с глазами. Волосы вьются. Они каштановые и меняют
свой тон в зависимости от света. Раньше в них запутывались лучи
солнца, и тогда зеркало находило в них звезды. Это случалось в те
далекие времена, когда я наблюдала за солнцем. За последний год
лучи исчезли с палитры судьбы одинокой девушки с престранным
именем.
Хотелось бы чувствовать себя
принцессой. Возможно, моя самооценка утонула в преувеличенных, или
даже, надуманных недостатках. Так говорила моя бабушка. А еще
бабушка часто приговаривала, что на самом деле, я как первый
июньский день. Первый Июньский День! Да, так лучше. Думаю, она
имела в виду мою душу, а не внешность.
Время от времени, хотелось бы
угодить в сказку. По-настоящему угодить, и посмотреть, какое там
солнце.
Нужное находится у нас внутри. Жизнь
дана человеку для того, чтобы он питал душу красотой, ценил каждый
день, любил растения и животных, правду и зарю, искал себя
ежедневно.
