— Кто это там внизу? — Перегибаюсь через перила, вглядываясь в
кучку молодежи под балконом ресторана.
— Это те, на кого приличным женщинам, вроде нас с тобой, даже
смотреть нельзя. Мальчишки ещё совсем. Хотя вымахали высокие,
крепкие, тут не поспоришь, — шутит подруга, заглядываясь на парней
и попивая прихваченное со стола шампанское.
Сегодня у нас профессиональный праздник — День учителя. Мы с
коллегами-преподавателями собрались в лучшем ресторане города, ну и
слегка набрались по этому поводу. Устав отмечать, вышли на балкон,
подышать свежим воздухом.
А внизу гогочет молодняк. Один из парней особенно сильно
выделяется на фоне остальных. Он выше, не такой тощий и у него
короткие, взлохмаченные на модный манер, окрашенные в белый цвет
волосы. А ещё он периодически косится на наш балкон. Сидя на спинке
деревянной лавки, в какой-то момент «крашеный» вскидывает голову.
Смотрит на меня в упор. И я забываю, что между нами целая пропасть
лет, ощущая себя желанной женщиной.
Мотнув головой, смеюсь и подношу бокал к губам. Бред какой-то.
Просто на город опустились сумерки, на мне яркое платье, удачный
макияж и издалека я выгляжу моложе, чем есть на самом деле.
— Сколько ему, как думаешь?
— Лет восемнадцать, наверное.
— Ужас, — осуждаю саму себя, за то, что что-то ощутила, когда
наши взгляды встретились.
— И не говори. Это всё шампанское. — По-прежнему наблюдает за
молодежью подруга. — Смотри-ка, как он на тебя уставился. Ну надо
же, понравилась.
— Я могла бы быть его мамой. — В шутку толкаю подругу локтем,
разворачиваясь полубоком и не переставая хихикать.
— Мамой вряд ли. Думаю, между вами лет десять-двенадцать. В
таком возрасте родить проблематично.
— Кошмар!
— У него сейчас такой горячий возраст. Самое то для
тридцатилетних теток, вроде нас с тобой. У мальчика стоит на всё,
что движется.
— Саня! — Снова толкаю подругу, ощущая, как краснеют щёки.
А сама всё вижу. У меня отличное зрение. Он красивый: правильные
черты лица, острые скулы, ровный длинный нос.
— Ты вот когда в последний раз с мужчиной была, а? Да так, что
потом ноги не свести? Небось и не помнишь уже. А он так на тебя
смотрит! М-м-м, где мои двадцать лет, подруга?!
— Это не мужчина, а мальчик. Всё, Александра Александровна, я
решительно настаиваю, что вам нужно покинуть этот балкон и
возвратиться к мужу. Ты пьяна и несёшь чушь.
Пригубив ещё немного шампанского, смеёмся будто сумасшедшие.
Сладкие пузырьки ударяют в голову, заставляя хохотать громче.
Раскрепоститься. Толкаю подругу к двери. Так приятно иногда просто
отпустить себя. Прежде чем уйти с балкона, как бы случайно
оборачиваюсь. Парень больше не смотрит, разговаривает со своей
сверстницей — длинноволосой блондинкой в коротких шортах.
Представляю, что бы было, если бы я надела такие шорты. Ладно, не
будем о грустном.
Мы возвращаемся в зал, где наши коллеги вовсю танцуют медленные
танцы. Скоро здесь начнётся полное безумие. Мне навстречу идёт уже
порядком набравшийся муж.
— Где ты была, дорогая? Я уже рассказал Ивану о наших
грандиозных планах на отпуск. — Обнимает за плечи, ведёт к столу,
усаживает возле салата оливье. — Ваня, мы собираемся в Турцию. Сына
мы планируем оставить тёще и впервые за десять лет брака проведём
время с пользой.
— Вы десять лет не были в отпуске?
— Да. — Усаживается муж, не замечая, что топчет моё платье.
Неловко вытягиваю ткань, а он, тут же забыв о жене, обнимает Ивана.
— Представляешь, растили детёнка, ходили на работу, а где-то там
было море.
— Ну вы даёте. Тогда, конечно, надо!
Мой муж — Юрий Александрович Карпенко — директор колледжа
искусств, учитель истории, обществоведения и МХК. Пять дней в
неделю вполне себе приличный человек, не то что на выходных и
праздниках. У него много знакомых в учёной сфере, а
квалификационная категория самая, что ни на есть высшая. Именно он
устроил меня преподавателем в наш университет на почётную кафедру
«Рисунок, акварель и скульптура».
