Кирилл
"Бесплоден" звучит набатом в голове приговор врача. Смотрю на
улицу, прислонившись лбом к стеклу, наблюдаю, как чей-то ребёнок
царапает ключами моё авто на парковке. Выть хочется и вломить
идиотке мамаше, что отчитывает своего сына, тыча пальцем в мою
машину. Срываюсь и иду вниз. Двери клиники остаются позади,
фиксирую взглядом невысокую брюнетку и иду к машине. Звук входящего
сообщения отвлекает меня на секунду. Читаю сообщение и ... наблюдаю
как брюнетка с сыном выезжают с парковки. Быстро влезаю в свою
машину и еду следом за интересующей меня машиной.
Паркуюсь у детского спортивного клуба, захожу внутрь, тут же
сталкиваюсь со знакомыми.
- Кирилл Игнатьевич, какими судьбами? - отвечать и продолжать
диалог мне не хочется, потому что меня интересовало лишь одно. Я
увидел его. Ребёнка, что поцарапал мне машину. Этого не может быть.
Я словно смотрю на себя в детстве. Быстро поговорив со знакомыми,
выбегаю на крыльцо здания и вижу их, садящихся в машину. Женщина
мельком взглянула на меня и отвела взгляд в сторону. Трое детей и
она. Трое.
Возвращаюсь в клуб, узнаю, что интересующие меня дети,
занимаются здесь спортом. Взломав их шкафчики, где хранится одежда,
нашёл детскую розовую расчёску.
Узнав у друга, где можно сделать экспресс тест ДНК, срочно
съездил и сдал на анализ свою слюну и волосы из детской
расчёски.
____________
Добро пожаловать в новинку!
- Тимофей, это что? - с сомнением гляжу на рисунок человека.
- Человек, - охотно поясняет сын.
- Вот это что? - не унимаюсь.
- Мам, это голова, шея, вот это плечи, руки, тело и ноги, - сын
водит пальцем по рисунку.
- Сын, ты меня вообще слышишь? Это что такое? - нервно дергаюсь,
замечая, как открывается дверь клиники. Никто не вышел, наверное,
передумали.
- Ну, мам, это рисунок, - Тимофей дергает меня за руку.
Полюбовавшись творением сына еще мгновение, задаю главный
вопрос:
- Тимофей, ты, зачем нарисовал рисунок на чужой машине? - сын
хмурится, но молчит. - Тимофей!
- А это разве не твоя машина? - спрашивает ребенок, ошарашенно
смотрю на сына. Он издевается что ли? Какая разница, чья
машина?
- Тимофей, а разве ты не отличаешь красный цвет от черного?
- Отличаю, это черный, - уверенно говорит сын.
- А наша машина красная? Так ведь?
- Да, мам. А ты, что сама не уверенна?
- Я уверенна в одном, что ты будешь наказан.
- Почему мам?
- Потому что ты манипулятор! Тебе всего пять лет, а ты уже
пытаешься мной руководить. Сын, я такое не приемлю, - тру рукой
рисунок, плюю на машину. Не стирается, зажмуриваюсь на секунду. Что
мне с тобой делать? Как стереть? Наклоняюсь ниже, смотрю на рисунок
под углом и понимаю нам конец. Конец мне и вследствие этого конец
моим детям. Рисунок не нарисован, а нацарапан. Тимофей сделал это
сознательно, будто выполняя какой-то неведомый мне ритуал. Зачем?
Чтобы я знала, что он помнит... Каким же вырастет мой сын? Понимаю,
что вся беда еще в том, что никогда больше не обращусь к психологу
за помощью, а сына пугать бессмысленно. Детям будет еще хуже и
сейчас самое время защитить их и себя. Но как? Убегать -
бессмысленно, хозяин машины, все равно нас найдет. У клиники есть
камеры наблюдения. А наша машина припаркована рядом, номера
видны.
- Мам, девочек пора забирать, - Тимофей смотрит на свои часы.
Точно, девочек с тренировки забрать. Мозг соображает, как бы
исхитриться и выкрутиться из сложившейся ситуации с наименьшими
проблемами.
- Пошли, - беру сына за руку и подвожу к нашей машине. Моя
"малышка" весело приветствует нас с сыном звуковым сигналом. -
Залезай, - Тимофей молча выполняет просьбу. - Пристегнись, - сажусь
в машину, вдыхаю аромат освежителя воздуха. Правильно выбрала
запах, сосна успокаивает.
