– Простите, Вам плохо? Принести аптечку? – раздается над головой
встревоженный голос стюардессы.
Не сразу понимаю, к кому обращается эта девушка с идеально
собранными в гульку волосами и таким же идеальным макияжем. И лишь
когда она стучит мне по плечу, замечаю, что в салоне кроме нас
больше никого нет. Остальные пассажиры повскакивали еще раньше, чем
голос бортпроводника объявил, что мы прибыли в аэропорт Шереметьево
и можем отстегнуть ремни безопасности. Я же до последнего вжимаюсь
в серое кресло, стараясь хоть немного отсрочить момент появления на
родной земле.
– Нет, спасибо! Ничего не нужно. Я просто крепко задремала, –
неумело кошу под дурочку, обнажая ровные зубы. – Оказывается,
восьмичасовые перелеты - та еще пытка.
Несколько секунд мы с улыбчивой бортпроводницей рассматриваем
друг друга. В итоге Александра понимающе кивает и делает вид, будто
поверила, что когда тебя толкают со всех сторон, доставая
бесконечные сумки в узком проходе самолета, действительно можно
спать. А я думаю, какого черта она выглядит так, словно сошла с
подиума, а не разносила все эти долгие восемь часов напитки и еду?
А еще: почему у большинства стюардесс одинаковые прически с
гладкими пучками на затылке? Это тоже часть дресс-кода?
Я нарочно забиваю голову чем угодно, лишь бы не вспоминать, что
вот-вот меня ждет встреча с родным семейством. И потом нарочно
медленно всё-таки выхожу из самолёта. Иду по специальному коридору,
отделяющему меня от возвращения домой последние минуты.
Дом. Простое слово застревает где-то в горле. А сердце сбивается
с нормального ритма.
Три года вдали от близких. Это много или мало? Оказалось
достаточно, чтобы проверить, чего я стою.
На ленте выдачи багажа крутится мой одинокий чемодан с
наклейками американского флага, но я почему-то опять медлю. Память
невольно подбрасывает картинки, где худощавая девчушка, мало
похожая на меня сейчас, стоит посреди аэропорта и бездумно кивает
последним наставлениям родных.
Полина, моя старшая сестра, отчаянно пыталась поместить в мою
голову названия самых тусовочных мест в Нью-Йорке. Папа ворчал, что
не за этим я туда лечу и, вообще, ещё не поздно передумать. Он
никак не мог смириться, что его маленькая робкая Алиса улетает
через океан прокладывать свой путь в мир высокой моды: блистать на
фешн показах и сниматься для именитых глянцев.
Уверена, едва самолёт оторвался от земли, они сделали ставки,
как скоро я сбегу обратно. Нелюдимая, молчаливая и
неприспособленная к самостоятельной жизни папина дочка.
К счастью или сожалению, никто из них не выиграл. Ведь я не
собиралась сдаваться. Как и выполнять вытянутое из меня обещание
«звонить каждый день».
Пророческое заклинание мамы: «Дождь в дорогу – хорошая
примета!», сработало. Всё действительно сложилось как нельзя лучше.
И сейчас, завидев капли на огромных стеклах, я надеюсь, что и моё
возвращение пройдёт удачно.
«Пап, я долетела! Багаж забрала. Где тебя ждать?».
Быстро стучу пальцами по экрану, помня, что отец обещал
встретить. На улице льёт как из ведра. А я не догадалась проверить
прогноз погоды и натянуть на себя что-то более практичное, чем
шёлковые брюки палаццо и белый топ.
«Лисенок, вызвали на работу! Отправил за тобой Тёмку».
Как всегда немногословно отвечает папа.
«Какого Тёмку?» бормочу себе под нос, врезаясь впереди стоящего
мужчину. Тот окидывает меня недовольным взглядом. Я виновато
улыбаюсь. А в следующую секунду от шокирующей догадки оседаю прямо
на чемодан.
Артёма Титова?
За ребрами всё замирает.
Человека, из-за которого я бежала на другой конец света?
Мне резко нечем дышать. В зале слишком много народа, слишком
много звуков, а во мне критически много эмоций.
