Глава 1
Никита
— Роман Терентьев ваш муж? — холодно
уточнят мужик с каменным лицом. Между прочим, вопрос звучит уже не
первый раз.
— Да, — запально отзываюсь. — Но я
не понимаю… — опять растерянно трясу головой, — что вы от меня
хотите?
— Нам нужно его найти…
— И? — с недоумением обвожу всех
взглядом, кутаясь в тонкий халатик.
Я, правда, в полном недоумении. Ещё
толком не проснулась. Утро не наступило, а меня несколько минут
назад эти "добропорядочные" охранники буквально выдернули сонную из
постели. Я до сих пор под впечатлением.
А как иначе?
Кто бы н испугался на моём
месте?
Спишь в своей каюте... Мирно, тихо,
никого не трогаешь, и тут бах:
— Никита Терентьева? — вместо мужа
меня трясёт незнакомец. К слову сказать, жуткой бандитской
наружности. Прям шкаф... и морда-кирпичом.
Я вякнуть-то не успела, не то, чтобы
одеться или чего покруче — сбежать.
Мужик рыкнул, знаю ли я Романа
Терентьева, и когда я нервно кивнула, швырнул в меня халатик,
который как таковым сложно назвать… предназначение у него другое.
Да и бельё на мне, скорее для красоты и соблазнения… Оно и понятно
— медовый месяц у меня. Свадебное путешествие. Первая ночь, как мы
официально зарегистрировали с Ромой отношения. И даже гуляли по
плану, пока не оказалось, что у меня морская болезнь... А так
хорошо было вначале: весело, праздно и красиво.
Одним словом, пришлось закруглить
вечеринку, а мы и без того уже проиграли много.
Я уговорила мужа вернуться в каюту,
где пообещала продолжить наше празднование, но тошнота и головная
боль... вынудили напиться лекарств. И как итог — я вырубилась, так
и не исполнив свой супружеский долг.
— И где ваш муж? — в очередной раз
рявкает громила, требуя от меня ответа.
— Н-не знаю, — потерянно блею я,
плотнее стягивая полочки прозрачного, неприлично коротенького
халатика, всё неуютней и более раздетой ощущая себя под
пристальными взглядами охранников. Или вернее службой безопасности
туристского лайнера «НиКос», билеты на который нам с Ромой подарили
знакомые на свадьбу.
Мы были очень рады такому презенту:
нас ожидал необычный, нетипичный для городского жителя отдыха —
увидим много красивых мест, вдохнём морского воздуха.
В общем, радовались, что хоть на
неделю почувствуем себя богатыми и свободными.
— Я думала, он со мной… Я уснула… —
мямлю, с трудом восстанавливая в памяти хронологию событий. — Спала
крепко, и тут вы, — аж вздрагиваю, вновь испытав ужас
пробуждения.
Мои ощущения подкрепляют мужские
взгляды, беззастенчиво изучающие меня с ног до головы. Я не ханжа,
привыкла к вниманию мужчин, но не в такой обстановке... ни при
таких обстоятельствах и не таких опасных особ…
Мужики даже смотрят на меня как-то
неправильно — гадко-оценивающе.
Одним словом — липкие, грязные
взгляды убийц.
Вот я и сжимаюсь в комочек, сидя на
стуле посреди пустой, скудно-освещённой комнаты, дико напоминающей
помещение для допросов «с пристрастием». Хотя, вероятно, это оно и
есть. Просто я до этого момента как-то не задумывалась, что на
круизном лайнере такое тоже есть.
— То есть... — было начинает, как
понимаю, главный из присутствующих, подпирая задом простенький стол
аккурат напротив меня. — Вы не в курсе, где ваш муж?
— Совершенно верно, — чуть не
давлюсь сарказмом я.
Мистер очевидность, что б его!
— Ваш муж, но вы не знали, что он… —
мужик не договаривает. Берёт со стола серебристый пульт и, наведя
его на подвесной телевизор, нажмите кнопку. Секунду экран пестрит и
появляется картинка.
— Это какая-то ошибка, — путаясь в
мыслях, качаю головой, но взгляд от экрана оторвать не могу. — Это
не может быть он, — твержу, переча увиденному и во все глаза
таращась на экран, где продолжают мелькать кадры, судя по всему
ночного гуляния моего благоверного без меня!
