В голове крутятся слова Маши: "Двенадцатый этаж, направо".
Нервно перебираю ключи в кармане пальто - холодный металл немного
успокаивает. В сотый раз проверяю адрес в телефоне, хотя уже
выучила его наизусть за два часа, проведенных в предновогодних
пробках.
Лифт натужно ползет вверх, отсчитывая этажи. На табло мигает
красная девятка, потом десять... Желудок скручивает от волнения.
Что я вообще здесь делаю? Но отступать уже поздно - Маша
рассчитывает на меня.
Коридор встречает полумраком - похоже, датчики движения
барахлят. Пытаюсь успокоить дрожащие руки, пока вставляю ключ в
замок. Странное ощущение - как будто совершаю что-то запрещенное.
Технически так и есть - я проникаю в чужую квартиру. Пусть и с
разрешения... девушки хозяина.
Дверь открывается неожиданно легко, без скрипа. В нос ударяет
свежий цитрусовый аромат - явно от освежителя воздуха. Осторожно
снимаю сапоги, стараясь не наследить. Прихожая выглядит... обычно.
Светлые стены, какие-то абстрактные постеры, на тумбочке хаотично
раскиданы рекламные листовки и счета. Ничего примечательного или
пугающего.
Прохожу в гостиную, совмещенную с кухней, стараясь ступать как
можно тише, хотя знаю, что в квартире никого нет. На столе замечаю
кружку с недопитым кофе - на дне застыла темная жижа. Машинально
морщусь от этой небрежности. Осматриваю помещение в поисках
туалетного столика - ничего похожего. Только типичный холостяцкий
минимализм: диван, журнальный столик, плазма на стене.
Дверь в спальню приоткрыта. Сердце начинает биться чаще -
всё-таки это слишком личное пространство. Но где еще может быть эта
чертова маска? Делаю глубокий вдох и захожу внутрь.
Большая неубранная кровать занимает центр комнаты. Скомканное
темно-синее покрывало, подушки в художественном беспорядке - будто
кто-то только что встал.
Внезапно звук открывающейся входной двери разрывает тишину.
Замираю. Сердце, кажется, пропускает удар, а потом начинает
колотиться как сумасшедшее. В прихожей раздаются голоса - мужской и
женский. Они смеются, и этот беззаботный смех вызывает у меня
приступ паники.
Что делать? Куда бежать? Как объяснить своё присутствие?
Взгляд судорожно мечется по комнате и натыкается на встроенный
шкаф. Не раздумывая - думать сейчас опасно - ныряю внутрь, задвигая
за собой дверцу. В темноте шкафа пахнет свежевыстиранной одеждой и
каким-то древесным ароматом. Пытаюсь дышать как можно тише,
вжимаясь в висящие рубашки.
– ...а я говорю, давай просто закажем пиццу, – женский голос
приближается.
– В новый год? – мужской смех, глубокий и бархатистый,
заставляет что-то екнуть внутри. – Нет уж, я обещал тебе
романтический ужин.
Сквозь щель между дверцами вижу, как они входят. Он - высокий
брюнет с уверенной походкой. Она - миниатюрная блондинка в коротком
красном платье. Они целуются, и у меня внутри всё закипает от
возмущения. Этот... этот... Маша сказала, что он уехал! А он тут
развлекается с какой-то...
Чувствую, как краска заливает лицо - теперь уже от злости. Две
недели. Всего две недели он встречается с Машей, а уже приводит
другую! В голове проносятся все ругательства, которые я знаю. Пока
парочка увлечена друг другом, лихорадочно осматриваю своё убежище.
Рядом висит кожаная куртка, под ногами валяются какие-то кроссовки.
Прекрасно, теперь я не только свидетель измены, но еще и порчу
чужую обувь.
– Может, сначала примешь душ? – мурлычет блондинка, проводя
наманикюренными пальцами по его плечу.
Что-то внутри меня щелкает. Может, это накопившаяся за последние
недели злость, может, усталость от чужого предательства, но я
больше не могу просто стоять и смотреть. Толкаю дверцу шкафа.
– А может, сначала объяснишь, какого черта ты не в Твери?!
