- Ты пьяная, что ли, уже?
Светка таращит на меня глаза, да так, что в темноте ночи они
сверкают отражением лунного света.
- Ты прикалываешься? - возмущаюсь я. - С бутылки шампуня на
двоих? Я вообще - как огурчик!
Светка прыскает со смеху, я - сразу следом за ней.
Вот ведь, две дуры пьяные на балконе. Что соседи
подумают?
- Дай закурить, - просит она, и тянет руку ко мне.
- А что, твои закончились, что ли?
- Они на кухне. Лень идти.
Открываю пачку, протягиваю ей. Светка тычется пальцами в
неё секунд, наверное, пять. Наконец ей удаётся вытянуть длинную и
тонкую сигарету. Но в процессе вытягивания он её ломает. Давлюсь
смехом. Светка не выдерживает первой, как-то странно хрюкает и мы
снова ржём.
- Тихо ты! - сквозь смех, шёпотом восклицает она. - Ночь на
дворе!
- А сама-то!
Стараемся хихикать потише, но это нас смешит ещё больше и мы
вновь заходимся дружным смехом.
- Пипец, - шепчу я. - Тебя соседи возненавидят после этой
ночи.
- Нормально всё будет, не ссы, - тихо говорит она. - Главное в
голос не ржать.
- Когда пытаешься не ржать, ещё смешнее становится, - говорю я.
- Особенно, когда на тебя смотрю. Ты бы себя видела.
Светка интимно придвигается ко мне.
- Ну чё, - заговорщицки шепчет она, - ещё шампуня жахнем?
- А чё, ещё есть? - округляю глаза я.
- Обижаешь! Стала бы я тебя приглашать на ночь, если бы у меня
только одна бутылка была. Ещё одна есть.
- Круто!
- Ага, - довольно улыбается она. - Ну, чё, опустошим её?
- Давай.
- Жди меня тут, - говорит она. - Я скоро вернусь.
Светка скрывается за застеклённой дверью и я остаюсь на
балконе одна. Тут тихий и очень аккуратный двор. Неудивительно
- элитный жилой комплекс, новостройка. Светка, как и я - лимита
понаехавшая, но в отличие от меня, живущей в сраной, задрипанной
общаге, ей фирма выделила хату. Причём не где-нибудь, а именно
здесь. Квартира-студия на восьмом этаже. Крутая - описаться можно
от восторга. С мебелью красивой, немецкой бытовой техникой и
огромным плазменным телеком на стене. Не жизнь, а кайф.
Она возвращается с новой бутылкой шампуня и двумя огромными
бокалами из хрусталя. В шкафу стояли, когда она заехала. А
шампунь какой-то французский, забыла название. После корпоратива
остался целый ящик и сотрудники расхватали себе по домам. Светка,
как порядочная подруга, на следующий же день, благо выходной,
пригласила меня. Первую бутылку мы выпили за просмотром фильма, а
потом заболтались на балконе о своём, о женском и набили пепельницу
окурками. Балкон небольшой и незастеклённый, но вид отсюда - просто
шикарный. Дом - буквой "П" и мы ровно посерединке. Аккуратный двор,
ряды машин, огромная детская площадка, стадион вдали и два скверика
по бокам.
- Знаешь, сколько времени? - спрашивает Светка.
- Не, - мотаю головой я. - Я телефон в комнате оставила.
- Два часа ночи.
- Нифига себе... - присвистываю я. - Нормально мы с тобой
загуляли. Хорошо, что завтра суббота.
- Сегодня уже, - поправляет Светка.
- Да, точно, - соглашаюсь я.
- Держи бокалы, - командует она. - Хотя нет. Давай лучше я
подержу, а ты открой. У тебя лучше получается.
- Чё, здесь? - удивляюсь я.
- А чё такого?
- Так бабахнет же.
- А ты тихонечко.
- Я не умею тихонечко. Лучше ты сама тогда.
- А я боюсь. Давай снова ты. У тебя нормально получилось прошлую
бутылку открыть. Почти не пролили ничего.
Набираю немного воздуха в лёгкие и, взяв из Светкиных рук
тяжёлую бутылку, затаив дыхание, принимаюсь аккуратно снимать
фольгу. Светка во все глаза смотрит на горлышко, держа бокалы в
обеих расставленных в стороны руках за ножки, как будто это
какие-то клинки, а она - амазонка. Потихонечку раскручиваю
смотанную в косичку проволоку.
- Бутылку на меня не направляй, - отходя в сторону и на пару
шагов назад, шипит Светка.
