Наши дни
– Да, детка, я помню. Заберу тебя,
ага, – я говорил на автомате да и слушал вполуха. Сжимал руль,
стуча пальцем по кожаному основанию. Когда же загорится зеленый?
Ненавижу ждать. И дело не в Алине. Или Марине? Черт, почему я не
запоминаю имена девчонок? Почему они мне кажутся настолько
однотипными? Хотя, эта превзошла всех – безумно навязчивая. Зато
старик рад до смерти – дочка крутого бизнесмена, который готов за
нее продать и душу, и сердце, и бизнес. Последнее больше всего
интересовало батю, ведь бабки с небес не сыплются, в отличие от
удачного брака. Только мне это сто лет не упало, уж не в
двадцать-то годиков. Я еще не нагулялся, не насытился своей
свободой.
– Витюш, – пищит в трубку Марина.
Точно, ее все-таки зовут Марина.
– Выбирай самое сексуальное платье и
жди меня, детка. Хотя, лучше без платья, – усмехаюсь. Загорается
желтый, и я тут же трогаюсь с места, оставляя позади легковушки и
мрачные городские пейзажи. Всю ночь шел дождь, на дорогах лужи,
люди бегут, укутанные в теплые шарфы и куртки. Глубокая осень.
Прекрасное время года, время для моей души.
– Вить, красное или белое?
– Любое. Отключаюсь, я за рулем, – прощаюсь с девчонкой и кидаю
мобильный на пассажирское. Выжимаю педаль газа, увеличиваю
громкость в динамиках. Играет «MERIEM - Нева», ванильный попсовый
трек, который наверняка взорвет чарты. Стараюсь особо не
вслушиваться в слова, но почему-то некоторые строчки задевают.
Очередной светофор, очередной красный. Как достали красные
сигналы! Кто их вообще придумал? Когда загорается желтый, срываюсь
с места, будто опаздываю на самую важную в мире встречу. Зачем-то
перевожу взгляд в сторону остановки, и сердце пропускает удар, едва
не разрывая легкие. Даю по тормозам, замедляя скорость почти до
десятки. Позади сигналят машины, но я их не слышу или не могу
слышать. В ушах гул, и гребаное сердце почему-то решило совершить
забег на длинную дистанцию.
Рита.
В сером плаще, прикрывающем бедра, но позволяющем видеть ее
худенькие ноги, обтянутые джинсами. Раньше она почти не ходила в
таких шмотках. Волосы развеваются на ветру, прозрачные линзы очков
прячут глаза. Держит впереди сумку, сжимая тонкими пальчиками
лямку. Надо просто проехать. Тупо дать по газам. Какого лешего я
продолжаю смотреть в зеркало заднего вида, разглядывая эту
проклятую девчонку?
Рядом трутся трое, судя по всему, не особо трезвых экземпляра.
Говорят что-то, но она не реагирует, устремив взгляд в сторону
дороги, высматривая автобус, который до сих пор не едет. Плевать.
Мне плевать на нее. Ей не впервой же. Чего переживать? Стискиваю
челюсти до боли и хруста, с силой отвожу взгляд. Давлю на газ,
крепче сжимая кожаную болванку. Плевать! Делаю еще громче музыку в
салоне рендж ровера, вдыхая и выдыхая через рот, а потом очередной
болезненный прострел.
Даю по тормозам, и машина позади едва не влетает в меня. Водила
открывает окно, орет трехэтажным, но я вообще никак не реагирую.
Включаю заднюю скорость, прижимаюсь к обочине и резко давлю на газ.
Двигаться против движения – не лучшая идея. Но кто бы меня
остановил?.. Ускоряюсь, радуясь тому, что окна тонированные.
Зачем я это делаю? Окончательно кукушка поехала! Все! Нет
другого объяснения!
Рядом с остановкой большая лужа, а еще позади едет автобус.
Пусть бы уже села в этот проклятый общественный пазик и свалила ко
всем чертям с моих радаров!
Рита переводит взгляд на мою тачку, видимо, шум привлек ее
внимание. Делает два шага назад. Неплохо, отлично соображает. А вот
экземпляры продолжают стоять, демонстрируя гнилые улыбки. На
скорости проезжаю прямо по луже, окатывая грязной водой товарищей с
головы до ног. Позади сигналит автобус, Рита поджимает губы,
пытаясь разглядеть меня в тонированных окнах. Влево наклоняет
голову, вправо. Не улыбается. На ее невинном (вранье!) лице нет
ничего. Оно пустое. Я должен помнить об этом.
