Бесплатно в процессе
выкладки.
– Иди уже, хватит киснуть за столом,
– практически силой выгоняет меня Алина, лучшая подруга. Мы сидим в
клубе уже почти час, а мне абсолютно не хочется танцевать.
Состояние какое-то, словно я попала под асфальтоукладчик. А все
Денис, мой жених, который лучше бы им не был. За последнюю неделю
мы успели поссориться раз пятнадцать, если не больше. И поводы
такие странные из серии: твоя подруга меня бесит, не общайся с ней.
Зачем ты купила это платье, оно ужасное! Когда ты наконец-то
научишься нормально готовить, а не эту азиатскую фигню? Почему в
двенадцать ты еще не спишь, чем там занимаешься, пока я работаю? И
все в таком духе.
– Ди, – толкает в бок подруга. –
Музыка улет, пошли. И вообще, брось ты этого мудака.
– Мы вообще-то уже три года
вместе.
– И что? Даже семейные пары
расходятся, а у вас еще нет штампа в паспорте. Знаешь, – она
наклоняется ближе. – Он реально немного того. Какие-то странные
предъявы у парня.
– Алин, – строго обрываю ее. Беру
свой шот “Хиросиму” и делаю глоток, тут же ощутив на губах терпкий
сливочно-травяной вкус вперемешку с самбукой. Бармен не соврал, он
реально приятный.
– Ну что, Алин? – косится недовольно
подруга.
Я хмыкаю и скорее ради принципа
поднимаюсь из-за стола и иду в сторону танцпола. Даже серые мышки
вроде меня иногда хотят пойти против всех, в них просыпаются
бунтарки. Хотя разве танец в клубе показатель бунтарства?!
Оказавшись в центре, среди красивых
девушек, которые явно более увереннее, чем я, и двигаются лучше, и
в целом, они здесь получают эмоцию под названием “кайф”, а не
пытаются сбежать от жениха. Поднимаю голову, начинаю медленно
покачивать бедрами в такт популярного трека, закрываю глаза и
пытаюсь забыть обо всем.
Не знаю, сколько так танцую, меня,
словно уносит в запредельную реальность. Возвращаюсь, когда мужские
руки ложатся на мои бедра и рывком притягивают к себе.
Какого черта?
Пытаюсь обернуться, вырваться из
хватки, однако тот, кто позади, не позволяет подобной роскоши. Он
активно трется о мои бедра, его ладони нагло скользят вдоль моих
ног, слегка задирая кончики черного платья. Я сглатываю, но
почему-то не боюсь… Хотя совсем не бунтарка и не фанатка секса на
одну ночь.
Видимо, во всем виноват знакомый
аромат мужского парфюма: сладкий грейпфрут, который переходит в
нотки морского бриза. В голове сразу возникает образ парня,
которому принадлежит этот аромат. Он бесит меня, он слишком
настойчиво пытается сблизиться, а еще он полная противоположность
моего жениха, брата и всех людей, которые окружают. Таких как он
называют хищниками, бунтарями общества.
Набрав полные легкие воздуха, я все
же поворачиваюсь и едва не падаю в обморок.
– Кирилл, – шепчу, хотя за басами
моего шепота не слышно. На его губах застыла самодовольная ухмылка,
взгляд направлен прямо на меня, словно готов сорвать в момент
одежду.
– Куда же подевалась серая мышка,
Диана?
– Что тебе нужно? – приходится
перекрикивать музыку. Беркутов делает шаг ко мне и захватывает в
кольцо своих рук.
– Ты, – заявляет он. – Разве не
очевидно?
– У меня жених, очнись!
– Да и пошёл он, – выплевывает Кир.
А затем происходит что-то максимально неожиданное. Он накидывается
на мои губы, словно голодный волк. Жадно сминает их, не дав
возможности опомнится.
Я дергаюсь, но Кир явно это
предвидит: он ловит мои руки, заводит их спину и крепко сжимает
одной левой. Вторую руку возвращает на мою талию. Наглец! Хам!
Гад!
Его язык касается моего, будто
приглашая на танец, будто мы двое безумно влюбленных, которые бегут
от общества. Жар от поцелуя волной накрывает тело. Божечки! Я
чувствую всюду, даже на кончиках пальцев, эти маленькие
электрические разряды.
