Глава1.
Алина
20 июня, суббота
Когда автобус въезжает в чужой для меня город, я дрожащими от
волнения руками достаю из сумки телефон и набираю номер, который в
контактах у меня появился лишь несколько дней назад. Трубку долго
не берут, моё волнение удваивается. Надеюсь, Егор про меня не
забыл. Чувствую, как внутри начинает скручиваться тугой узел
болезненного ожидания. Наконец гудки прерываются, и до меня
доносится хриплый мужской голос.
-Слушаю.
-Доброе утро, Егор, - здороваюсь, силясь скрыть дрожь в голосе.
– Звоню Вам, как обещала. Я уже в городе, - со страхом вглядываюсь
в мелькающие за стеклами автобуса незнакомые места: стеклянные
небоскребы, длинные вереницы машин, десятки людей, стоящие в
ожидании зеленого света для пешеходов. Поджилки трясутся от
понимания того, в какую авантюру я ввязалась по собственной воле.
Спохватываюсь, думая о том, что иного выхода не было.
-А… - словно только теперь Егор Субботин понимает, кто ему
звонит в такую рань. – Это ты, Алина. Черт, - ругается он тихо, -
сколько сейчас времени? Я же ставил будильник, - словно
оправдывается.
-Сейчас без десяти девять, - уточняю, слыша, как мужчина тяжко
стонет, наверняка, недовольно сползая со своей кровати. Ещё бы…
Свалилась на его голову бедная родственница в выходной день.
Смущение накатывает на меня горячей волной.
-Я уже еду, - деловито сообщает мне, будто это не я его только
что разбудила. - Выйдешь из автобуса, далеко никуда не уходи.
-Да. Хорошо, - успокаиваю Егора. – Не спешите. Я подожду. Мне не
сложно. Осмотрюсь, пока буду ждать.
Мой словесный поток обрывается, когда я понимаю, что меня уже
никто не слушает. Нервно терзаю мобильный, ощущая небывалое чувство
потерянности.
Как и договорились с Егором, жду его на перроне. На улице,
несмотря на вполне себе раннее время, уже безумно душно. Не меньше
двадцати пяти градусов - лето в этом году выдалось жаркое. Очень
хочется пить, воду, как назло, забыла в автобусе. Надеюсь, Егор
скоро появится. Верчу головой во все стороны, ожидая его появления,
хотя, если честно, даже не представляю, как он выглядит. Я слабо
помню его, видела лишь однажды в детстве но, со слов мамы, дядя
представляется мне уже солидным мужчиной, спокойным,
уравновешенным.
Мобильный оживает. Быстро принимаю звонок, подскочив со скамейки
и завертев головой по сторонам еще активнее. Заодно обтягиваю
легкий светлый сарафан, который из-за жары неприятно липнет к
телу.
-Егор, я на перроне, - сообщаю, тяжело сглатывая и мечтая хоть
об одной капле воды. – Номер…
-Привет.
Не успеваю договорить, слыша за спиной знакомый голос. Хотя в
реальности он звучит немного иначе, чем по телефону. Более хриплый,
низкий. По спине от этого звука бежит холодок, и я тут же
оборачиваюсь. Окончательно теряю дар речи. Нет, это, наверняка, не
Егор. Может, этому мужчине просто нужна какая-то помощь? Спросить
что-то хочет?
-Как доехала? Всё нормально? - мужчина, на корню обрубая
все сомнения, пристально рассматривает меня с головы до ног.
Особенно задерживает взгляд на помятой юбке сарафана, которая
закрутилась вокруг бедер. Становится стыдно за свой неприглядный
вид. Мне страшно разочаровать человека, который бескорыстно
согласился помочь мне.
-Егор? – выдавливаю из себя. Всё еще не в силах до конца
поверить, что мужчина, стоящий сейчас передо мной, это мой дядя.
Высокий, атлетического телосложения, с короткими темными волосами.
Глаза спрятаны за темными очками. На Егоре светлая футболка с
короткими рукавами, и я без труда могу рассмотреть татуировку,
которая обвивает его правую руку от запястья до самого плеча.
-Не так меня представляла? – ухмыляется он, замечая мою
растерянность, и я тут же краснею.
