— Он здесь, ты точно уверен?
Дую на окоченевшие ладони, пытаясь хоть немного их согреть от
февральского мороза.
— Да, вон вход, видишь? Дальше сама.
— А как я его узнаю? Как он выглядит?
— Поверь, Бакирова ты сразу узнаешь. Брат говорил, он бугай
большой, здоровый мужик с татухами на кистях.
Сглатываю, стараясь унять пробирающую дрожь в теле.
— Стой Вадь, а ты разве не проводишь меня внутрь?
— Лин, — поправляя капюшон от падающего хлопьями снега, бубнит
Вадик. — Я манал туда соваться, честно. Тебе надо, ты и иди, раз уж
совсем с головой не дружишь. Мне брат такое про этого черта
рассказывал, ты бы подумала еще.
— Ладно, спасибо. Сама пойду.
Киваю однокласснику и перевожу взгляд на яркую неоновую вывеску
“Соблазн”, висящую над большими металлическими дверьми. Похоже на
какой-то клуб. Что ж, ничего страшного, правда? Не съедят меня
там.
Кутаясь в куртку, которая почти не держит холода, хватаюсь за
металлическую ручку и с третьей попытки все же открываю эту жутко
тяжелую дверь. Не то, чтобы я совсем слабой была, но я самая
маленькая в классе, из-за чего каких-то прозвищ у меня не было.
Делаю шаг внутрь, тут же чувствуя плотный запах сигаретного
дыма, дерущего не привыкшее к таким запахам горло.
Я никогда не была в этом месте и даже в этом районе. Мама бы
прибила меня, если бы узнала, что я вообще сюда сунулась, но мамы
нет больше, как и бабушки. Последние два месяца сломали мою старую
жизнь, точно грифель от карандаша, а какая она новая…я еще не
знаю.
— Стоять, куда?
Чей-то низкий голос вырывает из пучины мыслей, и подняв голову,
я вижу громилу в костюме на входе. Он смотрит на меня удивленно, а
я невольно в куртку свою сильнее забираюсь, поправляю косу.
Внутри пробегает холодок. Куда я пришла, Господи, что я делаю?
Ладно. Придаю голосу уверенность.
— Я к господину Бакирову.
— К кому?! Че ты там лепечешь?
Шкаф аж наклоняется ко мне, поэтому приходится набрать побольше
воздуха в грудь, чтобы выпалить уже громче:
— К Бакирову! Дайте пройти, пожалуйста.
Моя смелость потихоньку заканчивается и достигает предела, когда
к нам подходит второй мужчина. Более молодой. Парень даже.
— Что за шум, а драки нет?
— Да вот, Серый, мелочь какая-то к Бакиру рвется.
— Приветик, манюня.
Окидывая меня каким-то масляным взглядом, говорит этот парень
лет двадцати, именуемый “Серым”, тогда как кажется, мне пора на
выход.
— Я наверное, в другой раз…
— Стой, стой! Иди сюда, манюнь.
Этот парень меня буквально заталкивает внутрь клуба, цепко
схватив за рукав куртки, и тут уже нервишки мои сдают.
— Нет, не трогай меня!
Вскрикиваю, отшатываясь от него.
— Что здесь происходит?
Этот голос. Очень низкий, командный, бархатный, с явно хрипотцой
от частого курения заставляет мгновенно сжаться в комок.
Охранник-шкаф и Серый в одночасье расступаются, и я замечаю
перед собой высокого здоровенного мужика с широкими плечами. У него
короткие темные волосы, какой-то страшный взгляд и черная одежда.
Остальное не успеваю уловить, так как быстро опускаю глаза в
пол.
— Кто это?
— Не знаю, к вам говорит.
Поднимаю взгляд на секунду, и замечаю огромные ладони с тату на
кистях у этого мужчины.
Судорожно сглатываю, пытаясь выглядеть спокойной, не выдавать
волнения.
Боже, это и есть он! Михаил Бакиров. Тот, кто весь город наш
держит в ежовых рукавицах. Бандит… Криминальный авторитет, у
которого власти будет больше, чем у самого мэра. Так по крайне
мере, Вадик мне рассказывал, в десятый раз уговаривая не соваться в
этот клуб.
— Ко мне?
Холодно бросает, а я ловлю мурашки от его тона.
Коротко киваю. Я помню, что Вадик говорил не смотреть прямо на
этого головореза, не то он злится начинает, а злить его я уж точно
не хочу.
— Ну пошли.
