Утро в Карелии начиналось, как всегда, с птичьего концерта и запаха сосновой смолы. Потапыч сидел за своим письменным столом – самодельным, из пеньков и старой доски – и чесал за ухом. Перед ним лежал открытый ноутбук с мигающим курсором, а на экране красовалась заставка его блога: "Потапыч в пути. Путешествия с медвежьей душой".
– Эх, шишки-морошки, – вздохнул он, глядя на пустую страницу нового поста. – Куда бы такое поехать, чтобы подписчикам интересно было? А то они уже мои походы к соседской пасеке наизусть знают.
Рядом с ноутбуком лежал потрёпанный блокнот в кожаной обложке. Бабушкин. Она оставила его Потапычу перед тем, как отправиться "искать новые поляны за радугой", как она говорила. Блокнот был особенный – странный. Иногда в нём появлялись записи, которых Потапыч не помнил. А иногда он сам открывался на нужной странице, будто хотел что-то подсказать.
– Может, в Петрозаводск махнуть? – размышлял Потапыч вслух. – Или к Белому морю? Хотя там сейчас холодно…
Он потянулся к блокноту, чтобы записать идеи, но тот почему-то не открывался. Потапыч потянул сильнее, и вдруг блокнот раскрылся сам – резко, будто чихнул.
– Ой! – подпрыгнул медведь.
На развороте, которого он точно раньше не видел, красивым почерком было написано:
"Нижний Новгород – город ярмарок и чудес. Здесь встречаются две великие реки и сходятся дороги. Здесь символы живут своей жизнью, а традиции помнят вкус первого пряника."
Ниже – рисунок золотого оленя с раскинутыми рогами.
– Вот те мёд в лапы! – пробормотал Потапыч, протирая глаза. – Откуда это взялось? Я что, ночью во сне писал?
Он перелистнул страницу. Там появился маршрут: "Петрозаводск – Москва – Нижний Новгород. Поезд № 225 до Москвы, затем скоростная 'Ласточка' до Нижнего. Отправление завтра утром."
– Завтра?! – Потапыч подскочил так резко, что опрокинул кружку с чаем. – Но я же ничего не планировал!
Хотя… Идея была заманчивой. Настоящая русская ярмарка – это же готовый сюжет для блога! Его подписчики обожали видео про народные праздники. А про Нижний Новгород он действительно ничего не знал, кроме того, что там варят отличную соль.
– Ладно, – решил Потапыч, закрывая блокнот. – Едем в Нижний! Авось что-то интересное найдём.
Утром Потапыч стоял на платформе петрозаводского вокзала с рюкзаком, который казался больше самого хозяина. В рюкзаке громыхали банки с мёдом (на всякий случай целых три – липовый, гречишный и с душицей), запасные носки, фотоаппарат, компас, который всегда показывал на юг (но Потапыч надеялся, что в дороге исправится), и, конечно, бабушкин блокнот.
– Поезд № 225 сообщением Мурманск – Москва прибывает на первый путь! – объявил громкоговоритель.
Потапыч увидел его издалека – стремительный, серебристо-белый состав с красными полосами, будто огромный дельфин, решивший путешествовать по рельсам. Поезд подкатил к платформе мягко, почти бесшумно, и замер с достоинством опытного путешественника.
– Ай, пряники-оладушки, – восхитился Потапыч, любуясь отражением солнца в гладких боках вагонов. – Вот это красота! А я думал, он будет как наша электричка – трясучий и сердитый.
Двери открылись с весёлым шипением. Потапыч втиснулся внутрь, пытаясь не задеть кого-нибудь рюкзаком. Вагон оказался просторным и уютным – мягкие сиденья, большие окна, и удивительно тихо. Только мерное постукивание колёс напоминало, что они едут, а не парят в воздухе.
Пассажиры были самые разные. На первом ряду устроились два барсука в одинаковых клетчатых жилетах. Один был вдвое толще другого, но выглядели они почти как близнецы. Один читал газету вверх ногами и хмыкал, будто всё понял. Второй, склонившись над плечом, бормотал: – Ты опять читаешь наоборот? – Это не наоборот, – гордо отвечал первый. – Это глубокий анализ. Только так можно понять суть вещей.
