Знакомство
Самая банальная из всех возможных историй случилась здесь, на Разъезжей улице в Санкт-Петербурге. Могла она остаться не замеченной, но шума наделала тогда в нескольких семьях, что не рассказать её становится невозможным. Пойдемте со мной к метро «Владимирская» – не теряемся в толпе людей на узеньком тротуаре, проходим мимо витрин и булочных, мы не успеем забежать в магазины и послушать музыку на площади, на это, поверьте, время ещё будет. Чувствуете? Тепло. Мы в конце июня 2010 года. Между прочим, то лето выдалось крайне жарким. Время близится к вечеру, на круглых часах вестибюля метро большая стрелка переместилась на восьмёрку, а маленькая замерла на пяти. Это значит, что с минуту на минуту на эскалаторе поднимется наш герой. Как мы его узнаем? Ну, это самый обычный двадцатипятилетний парень, не слишком высокий, где-то метр восемьдесят, остальное можете представить так, как вашей душе будет угодно, главное, знайте, по всей видимости, он улыбается, даже выходя из метро в час пик.
Олег может выделиться из толпы именно этим, ведь одет он, хоть и по сезону в светлую футболку и лёгкие брюки, ничем они не примечательны, разве что, пятном мазута на груди. Сейчас наш герой никуда не торопится, поэтому, сворачивает направо и заходит в крытый павильон Кузнечного рынка. Здесь, по обычаю, прохладно и не столь людно, как можно представить себе, услышав слово "рынок". Славится он высокими ценами, а нашему народу такое не нравится – всё равно, что здесь всегда свежие продукты, к вкусу которых Олег привык с детства. Поблагодарив серьёзную продавщицу, он широко ей улыбнулся:
– Хорошей вам торговли!
– Да куда уж тут – ответила она, но заметно повеселела и тоже расплылась в улыбке. Олегу невозможно было не ответить взаимностью, настолько он искренне общался со всеми вокруг.
Смешанный запах петрушки, молока и свежего мяса ещё пару минут преследовал нашего героя, до самого Загородного проспекта, где его перебил вылетевший из открывающейся двери пекарни, аромат свежей выпечки. Ещё несколько десятков шагов и вот она, Разъезжая улица, на которой скоро развернётся главная история его жизни.
А пока он останавливается на углу и кидает десятирублёвую монетку в небольшую коробку, стоящую у ног мужчины лет…слегка за сорок, скажем так. Он надевает кожаную куртку в любую погоду, джинсы и тяжелые ботинки на шнурках. Непременно в руках его гитара. Это Павел и он давно исполняет любимые песни на этом углу.
– Как дела сегодня? – Олег поднимает взгляд на мужчину и улыбается.
– Туристов много, любят они, «белых лебедей» заказывать – хриплым голосом ответил он – в такую жару жду только вечера, наверное, завтра приду позже.
Олег кивнул, конечно, снова улыбнулся и посмотрел на свою улицу. Одна её сторона, чётная, залита солнцем, а противоположная, на которой они сейчас и стоят с музыкантом, утонула в мрачной тени.
Олегу было на светлую. Поэтому, он быстро перешёл дорогу по переходу, щурясь на солнце, прошел к своему дому, и потянул на себя тяжелую дверь парадной, над которой висела табличка с номером «3»
Колокольный звон Владимирского собора разлетался на всю округу, оповещая о начале службы в шесть часов вечера.
Эта квартира никогда не была коммунальной, хотя и походила на неё длинным коридором, да четырьмя просторными комнатами. Жили здесь всегда профессоры, академики и прочая питерская, простите, ленинградская интеллигенция, к которой наш Олег и относился. Для него привычное дело – войдя в квартиру, дойти до залы и кинуть на круглый обеденный стол свои покупки. Примечательно в этой квартире и то, что здесь никогда никто не разувался. Вот и сегодня, он не снимая ботинок, идёт к главной комнате с пакетиком творога в руках, правда, сопровождаемый симфоническим оркестром и скрипом паркета. Давайте посмотрим вместе с ним, что там происходит.
