Моя история началась хуже некуда. Капец как хреново началась! Я
не сдал зачёт по информатике. И это была последняя попытка. То есть
самая последняя. И что я теперь маме скажу? А ничего. Пойду с моста
прыгну. Или со смотровой Исаакиевского собора... Ну, или с фаллоса
Лахта Центра. Чтобы уж наверняка!
Вот только кто меня туда пустит? В Лахта Центр. Тогда все-таки
лучше с Исаакия. К тому же тут близко, пешком можно дошкандыбать с
Университетской набережной. Через мост. А, ну так можно тогда с
моста и прыгать, зачем на тот берег тащиться, ноги бить? С другой
стороны прогуляюсь в последний раз. Полюбуюсь на град Петров.
На мосту ветрило, прямо в лицо. Даже слезы потекли... От ветра
же. Из-за зачета ебаного я сопли на кулак наматывать не собираюсь!
Не сдал и не сдал. "Вы плачете? Нет, что-то в глаз попало мне и
больно гложет. Мои страдания, быть может?" И что бы мне на
литературный факультет не пойти, так нет, понесло на
бизнес-информатику. IT-специалист из меня, как из Каримова
балерина!
Каримов сволочь! Морда косоглазая — не дал списать. Вот они,
варяги-отличники! Понаехали и портят жизнь коренным жителям! А я
ему еще пирожки покупал в буфете. Ладно, сочтемся. Когда-нибудь. На
небесах. Все же там будем. И Каримов тоже. Хотя он-то, наверно, до
ста одного года доживет. У них там все аксакалы. Профессором
станет, в престижном ВУЗе информатику преподавать. А я, значит, с
моста прыгать должен? Несправедливо как-то получается...
И вот на этом самом месте моих трагических размышлений, когда я
уже готов был одуматься и продолжить жалкое существование
экс-студента, на меня налетело нечто. Сзади. А дальше — блаженная
темнота.
И сны, быть может. Потому что дальнейшее явью назвать было никак
нельзя!
Очнулся я в чужом доме. Именно в доме — не квартире, прикиньте?
Меня что, похитили? В рабство взяли? Не похоже. Рабов обычно в
сарае каком-нибудь размещают. Или вообще в бетонной яме. И еду на
веревочке спускают. А тут холл шикарный, диван мягкий, не
икеевский, а точно из дорогих. Плазма в полстены. А еда на столике
перед диваном. В одной тарелке орешки всякие, в другой —
сухофрукты. Орешки я люблю... Может, попробовать? А вдруг
отравленные? И вообще, как я тут оказался?! Выбираться надо.
Судя по панорамным окнам — я на первом этаже. Двор
просматривается: газон, клумбы ухоженные перед открытой террасой. С
террасы сход. Вот я олень! Значит дверь должна быть на террасу,
если не из холла, то откуда-то еще с первого этажа. Только во двор
выбираться идея так себе. При таком домище и забор, наверно, метра
три в высоту, и камеры наблюдения по периметру.
Блядь! Стопудово они и здесь есть. Значит, за мной следят. План
"выбираться" отменяется. Продолжаю притворяться спящим.
Вот, спрашивается, как я мог уснуть?! Конечно, диван мягкий, а я
всю ночь информатику гребаную точил. Просто не повезло с билетом, а
так бы — сдал стопудово! И голова болит, просто раскалывается. Но
засыпать в чужом доме, не выяснив, как я вообще сюда попал? Святым
духом, что ли?
Пробуждение случается внезапное и стремное.
— Где пострадавший? — Человеческий голос слышу. Мужской. Уже
хорошо. Но почему пострадавший? С моста я точно прыгнуть не успел.
Да и не собирался. Гипотетически истерил из-за мамы. Значит, это я
кому-то нанес повреждения? Может подрался? И за это меня сюда
приволокли? Тогда ничего хорошего. Ничего не помню. Зачет, решение
самоубиться — помню, а дальше, как отрезало. Дальнейшее — молчанье…
Ну нет, про это еще рановато вроде.
Додумать монолог Гамлета не получается — в холл деловито входит
бригада скорой помощи. Врач в летах, сестра молодая. А за ними
гуськом еще трое. Парень с модной стрижкой, светловолосый, высокий
и сразу понятно, что мажор. Прикид у него, как у модели из
глянцевого журнала. И волосы, наверно, крашеные. За ним девица. Вся
в черном, только в вороньем гнезде прически синие пряди. Как у
Мальвины. Замыкает шествие женщина. Единственный нормальный человек
в этой компании. Должно быть, прислуга — в таких домах обязательно
есть горничные, кухарки, няньки. Вот и она неприметная,
серенькая.
