– Обычно мужья из командировок
подарки привозят, а не детей.
Я неловко шучу, рассматриваю
незнакомую девочку. Она устроилась на нашем кресле-качалке. На меня
не реагирует, играет с каким-то щенком.
У меня пол уходит из-под ног. Ноги
подкашиваются, тело словно перестаёт мне принадлежать.
Встряхиваю головой, отгоняя глупые
мысли. Это не может быть то, что я подумала.
Мой муж не изменщик.
Он не мог…
Пару раз у нас оставались дети
друзей, когда случалось ЧП. Но я всех их знала, видела. И Макар
всегда предупреждал в таких случаях.
А тут…
Я вернулась домой, и у нас лишний
ребёнок появился.
Девочка ойкает, возвращая к себе
внимание. Светленькая, голубоглазая.
Очень похожа на Сашу. Нашу с мужем
дочь. Почти один в один.
А ведь дочка вся в отца пошла, его
копия.
И эта чужая девочка…
Я упираюсь ладонью в стену.
Чувствую, что ещё немного и сползу вниз. Голова кружится, а сердце
до боли сжимается.
– Мак, что происходит? – спрашиваю я
взволнованно. – Чья это девочка?
– Моя, – невозмутимо заявляет муж. –
Это моя дочь.
Я задыхаюсь. Слова любимого бьют так
сильно, что в глазах темнеет. Держусь в сознании лишь на
злости.
Она колючками впивается в кожу.
Раздирает до крови, вызывая крик внутри.
Я смотрю на мужа. На девочку. На
Макара.
Его слова кажутся какой-то шуткой.
Глупой и злой. Сейчас муж рассмеётся, притянет меня к себе. Скажет
«Поверила, дурочка?», и всё будет хорошо.
Но Макар серьёзный. Решительный. Не
смеётся и не шутит.
А у меня внутри всё обрывается.
Я не могу понять. Ступор
какой-то.
У мужа есть дочь, две. Наши
дочери!
У нас всего трое детей.
Бунтующий подросток, дебошир-сын и
лапочка-дочка. Полный набор. И у нас всё хорошо же. Хорошо!
А если у мужа ещё одна дочь…
Получается…
– Как это? – я спрашиваю хрипло.
Чувствую себя идиоткой. Потому что поверить в это невозможно. –
Девочке же лет шесть.
– Ей пять лет.
– А мы в браке тринадцать!
Мы вместе ещё с университета. Я была
на первом курсе, а о нём все девочки в общежитии мечтали.
Красивый, обаятельный. С загорелой
кожей и пронзительными голубыми глазами. Перехватывал дыхание одним
своим видом.
А ещё он был холодный и
непреступный, что интересовало всех только сильнее.
Меня он отталкивал своей хмуростью.
Пока я не узнала, каким бывает Макар. Заботливым, нежным,
внимательным.
Он казался мне самым лучшим мужчиной
в мире.
За столько лет я ни разу в нём не
сомневалась. Знала, что правильному человеку сказала «да».
А теперь…
Ничего не знаю.
Не узнаю этого мужчину.
– Четырнадцать, – произносит
Макар.
– Что?
– Мы в браке четырнадцать лет. Сама
же упрекала, что я в годах запутался. И переживала, что тринадцать
несчастливое число.
– Четырнадцать, да. Это всё, что
тебя смущает? У тебя дочь на стороне, а тебя волнует срок?!
– Сын был бы лучше?
Спокойный голос Макара убивает меня.
Он словно совсем не чувствует вины. Будто это нормально.
А у меня голова взрывается. Внутри
вулканом извергаются эмоции. И боль затапливает, всю меня
охватывает.
Сползает ручейками лавы, прожигая до
нутра.
Как же так, Мак?
– Ты изменил мне, – озвучиваю
очевидное. – Макар, ты мне изменил!
– Это старая история.
– С-старая? Т-ты…
– Тебе плохо, Ксюш? Может, тебе
водички?
Я качаю головой. Это всё кажется
бредом. Сюром.
Не может Макар мне изменить, завести
вторую семью на стороне, а после так спокойно разговаривать. Словно
это в порядке вещей.
– Ты. Мне. Изменил! – я срываюсь на
крик. Толкаю мужа, меня трясёт. – Макар! Ты хоть понимаешь…
– Не кричи, Ксю, ты ребёнка пугаешь,
– муж перехватывает мою ладонь. – Нют, иди погуляй на улице.
– Но…
– Иди.
Девочка слушается. Подхватывает свою
собаку, отодвигает стеклянную дверь в сторону, уносится на
улицу.
Там ведь холодно. Сегодня снег
выпал. А она раздета!
