— Ты сможешь, – указываю на свое отражение в зеркале. – Зайцевы не сдаются!
Черт, звучит совсем не впечатляюще. И Зайцевы постоянно сдаются. Семейка неудачников. И я во главе.
Мотнув головой, снова грожу своему отражению в зеркале. Нельзя размякнуть. Только не сейчас. В конце концов, правда на моей стороне. Я смогу.
Невысокие каблучки цокают по коридору, который, как в кино, увеличивается, превращаясь чуть ли не в тоннель. Коленки подозрительно дрожат.
Не каждый день жены решаются уличать мужей в измене. Так ведь?
Многие знают, что муж ходит налево, но мирятся с этим в мнимой иллюзии, что любят-то их. Ведь к ним возвращаются.
Некоторые делают вид, что не знают. Обманывают сами себя, закрывая глаза на очевидное, чтобы не страдать.
Некоторые и впрямь не знают. Живут в счастливом неведении, пока их мужья шпилят других. Дурочки.
Некоторым не изменяют. Верю в это. Где-то же должно быть счастье, правда?
Но это не мой случай. В моем – обманываться глупо.
Я знаю про своего мужа все. Малиновский Илья Леонидович, тридцать шесть лет, непробиваемый, беспринципный гад. Красивый, как бог, коварный, как дьявол. Одержимый своим бизнесом и готовый ради него на все. Абсолютно на все, включая любую подлость, которую только может подкинуть ваша фантазия.
Я – одна из таких подлостей. И со мной он тоже не церемонится.
Почему я должна молчать и терпеть, так ведь?
Распахиваю дверь в приемную. Никого. Так дело не пойдет. Мне нужно, чтобы все знали, какой мой муж подлец. Иначе все это крики в никуда.
Набираю на телефоне несколько внутренних номеров наугад и устрашающим шепотом сообщаю, что шеф срочно вызывает.
Жду пару минут, а потом вежливо стучу в дверь. Тишина. Естественно. Решил он перепихнуться с какой-то девицей во время обеда. Тоже мне, гениальный план. И не стыдно ведь даже.
Стучу со всей силы, потом поворачиваюсь спиной и добавляю каблук.
— Открывай, кобелина! – повышаю голос, и дверь распахивается.
Я чуть не падаю спиной вперед, но в последний момент меня ловят сильные руки. Из которых я тут же высвобождаюсь. От греха подальше. В плане, подальше от Малиновского.
Взгляд мужчины надо видеть. Изумление, непонимание, недоверие… Короче, охренел знатно. Я выдавливаю улыбку.
— Привет, милый, – и толкаю его внутрь кабинета.
Все тот же эффект неожиданности заставляет мужчину повиноваться.
А тут прямо классика жанра. Дылда под метр восемьдесят с большой грудью.
— Какого черта происходит? – цедит Малиновский.
Я пользуюсь его замешательством. Придает силы.
— Это кто? – спрашиваю сурово.
Илья, помолчав пару секунд, усмехается. Садится в свое кресло, смотрит уже не удивленно, скорее, с любопытством.
— Модель, – отвечает мне, потирая указательным пальцем свои губы.
Взгляните на него, а, пришел в себя. Смотрит так, словно это не я его на другой бабе застукала, а он меня тут на работу принимает.
Девица в это время испуганно путается в своем платье, пытаясь одеться.
— Ах, вот как, модель. Последняя новинка из каталога, полагаю? – продолжаю я. – С удобными раздвижными ножками.
— Да как вы сме… – начинает девица, наконец разобравшись в платье.
— Вон пошла! – рявкаю я.
Она даже обижается, правда. Приперлась в обеденный перерыв перепихнуться с женатым мужиком, и губу всерьез надула на мои слова. Правда, поскакала на выход, коза.
Провожаю ее взглядом и довольно киваю сама себе. Зрителей собралось достаточно. Кроме тех бедолаг, что я вызвала, стоит и Ангелина, верный секретарь Ильи. Надеюсь, ей не попадет.
— Это что было? – чуть ли не по слогам интересуется Малиновский.
Я распрямляю плечи и снова повышаю голос:
— Измена! Измена среди бела дня. Когда у тебя такая жена, как я! Умница, красавица и ураган в постели!
