Неприятный пищащий звук врезается в мозг, словно буравит его, стараясь вгрызться как можно глубже. Пытаюсь открыть глаза, но не получается. Ладно, ещё одна попытка… Наконец, веки повинуются, и фокусируюсь, стараясь понять, где я.
Хотя есть вопрос ещё более актуальный… А кто я? Напрягаюсь изо всех сил, стараясь вспомнить хоть что-то, но виски пронзает такой острой болью, что перед глазами темнеет, а я судорожно и шумно глотаю воздух, чтобы вновь не провалиться в пучину небытия.
— Марго, ты пришла в себя? — раздаётся вдруг взволнованный мужской голос, а в поле зрения появляется его обладатель.
Надо отметить, мужчина достаточно импозантный: рослый, темноволосый с благородной проседью, орлиный нос и надменная посадка головы. Единственное, что портит, — глаза, глубоко посаженные, чёрные, непроницаемые и абсолютно пустые. Несмотря на волнение на лице незнакомца, они остаются безучастными и ледяными.
— Марго… — вновь повторяет он, подходя ближе.
Итак, я хотя бы знаю, как меня зовут. Маргарита… Ну не так и плохо, могло быть и хуже.
— Доктор говорит, что у тебя травма головы и ты можешь не помнить некоторые события. Ты меня узнаёшь?
На лице мужчины страх, но глаза всё так же пусты, и от этого мне как-то некомфортно.
— Нет, — произношу хрипло и глухо, с трудом ворочая языком. — Кто вы?
— Девочка моя! — восклицает незнакомец, подходя ближе и хватая за руку. — Я Анатолий, твой муж!
В его глазах вдруг появляются слёзы, и сейчас они кажутся почти нормальными.
— Пить… — шепчу я, чувствуя, что горло сухое, будто наждак, а заодно и вытаскиваю кисть из ледяных ладоней моего внезапного мужа, которого вижу впервые в жизни.
— Конечно, сейчас позову медсестру и доктора. Надо же сказать, что ты в себя пришла!
Анатолий вылетает из палаты. Судя по всему, апартаменты у меня класса люкс, ибо в комнате всего одна койка, да и интерьер не столь убог и печален, как в обычных палатах.
Но почему я не помню этого мужчину, да и даже малейшей симпатии не испытываю? Возможно потерять память, но разве можно вместе с ней лишиться и чувств? От бешеной чехарды мыслей голову вновь опоясывает обручем боли и закрываю глаза, стараясь переждать приступ. Неожиданно в нос ударяет удивительно приятный аромат луговых цветов. Возможно, я не помню своё имя и собственного мужа, но вот запах разнотравья в жаркий июльский полдень сам собой всплывает в памяти. Вот я совсем маленькая бегу по траве, срывая кашку, колокольчики и ромашки, смеюсь и напеваю какую-то мелодию…
— Вам идёт улыбка! — раздаётся вновь мужской голос. Но он точно принадлежит не Анатолию, — гораздо глубже и бархатистее.
Опять открываю глаз и с удивлением рассматриваю молодого мужчину, держащего возле моего лица яркий радостный букет. А это что за прекрасное видение? Сын? Любовник? Хоть я о себе ничего и не помню, кроме эпизода из детства, но почему-то уверена, что не из тех женщин, которые могут сходить налево.
— Кто вы? — интересуюсь, разглядывая красавца.
Нет, точно не мой сын, ибо эмоции вызывает нематеринские. Почему-то безумно хочется прижаться к этому чертовски сексуальному мужчине с такими внимательными зелёными глазами, обезоруживающей улыбкой и очаровательной ямочкой на подбородке.
— Меня зовут Руслан. Это под колёса моей машины вы попали! Я вас привёз в больницу и решил дождаться, когда придёте в себя! Это вам! — произносит он так радостно и церемонно, словно нас свёл случай на каком-то великосветском приёме, и кладёт букет рядом со мной.
— Так это вы меня сбили и поэтому я оказалась здесь? — шиплю разъярённой кошкой.
Мужчина сразу теряет в моих глазах всю привлекательность. Могла бы встать, вцепилась бы ему в мужественное лицо! Только вот его явно несильно пугает мой гнев.
