Просыпаюсь и мир рушится на сотни осколков.
Горькая правда.
Грязная ложь.
Вставать с кровати не хочется. Выходить из своей комнатушки и видеть эти глаза – черт бы их подрал – наглые, лживые.
Убила бы. Да толку?
Пусть живет вместе со своей курвой. Только я чтобы не видела никогда.
– Никогда, ты понял, сссука?
Выхожу из своей комнаты. С утра начинаю орать. Скандал с передышкой на пару часов типа сна, когда я заперлась в своей комнате и дала волю чувствам.
Нет, не ревела. Сжалась, обняла себя, накрылась с головой одеялкой и создала себе микро мир, где все идеально. Где я – одна. Без него.
Назад ходу нет.
– Ты че, еще тут? Собирай вещи живо! Вали к чертям к своей крашихе. Или какое там слово у вас, у молодых!
Молодой, блин. Урод пятидесятилетний, нашел себе девочку лет двадцати.
“Ты мой краш” – она ему пишет.
“А ты, получается, крашиха?” – отвечает мой благоверный “мальчик”.
“Ауф, не ботай))) Мааасик”
В ответ от Игоря смайл с сердечком. И по-русски “Инночка моя, люблю”.
***
Смс-ки доказали то, что я и так чувствовала. Муж, обычно спокойный, уже года два как стал взрывным, нервным, суетливым.
И даже привередливым в еде.
Мои борщи, которые варю вот уже тридцать лет в браке, стали “чет недосолено”, “невкусно, ты че, мать, разучилась готовить?”
А я поначалу не понимала.
А оказывается, вон оно че.
Он вяло собирает свои вещи в бывшей комнате сына. Вчера я не пустила его в нашу спальню, демонстративно заперла ее на замок. Сказала “только притронься к двери – размажу, суку. По стенке”.
Я действительно решила развестись.
Хватит скандалов, как раньше, показных, с долгими разговорами по ночам.
Всему когда-то есть конец. И хоть мне и противно осознавать, что я проиграла “крашихе”, но это уже тянется годами – неприятие меня мужем, подколы, якобы шутливые оскорбления…
“Ты чет поправилась, а у Сереги жена стройняшка, на диетах сидит”.
А я жру третий бутерброд в полпервого ночи, с колбаской и плавленым сыром. И, о боги, теперь мне на это плевать! Ведь я не жена Сереги, а жена кобеля!!! Благо, теперь уже бывшая.
– Курве передай, что график остается прежним. Суббота и воскресенье – с Аришкой гулять, во вторник я сама закину Глеба на хоккей, а Миланку вынь да выложь – ведешь на бальные танцы ты! И только посмей, сволочь, не так зализать прическу. Я из тебя душу вырву, понял… – шиплю со злобой, – урод…
Внуки – уже школьники, все, кроме Аришки. Ее я не доверю кобелю, а эти хулиганы – сами укокошат кого угодно, если что.
– И чтобы эту дрянь ни на шаг не подпускал к детям, запомнил? Шут твою мать!
Да, я разоралась. По идее – не надо бы. Но эмоции-эмоции-эмоции… Психологи пишут, так легче пережить боль.
Яж еще по психологам моталась из-за этого кобеля блядского. Думала, проблема во мне, раз семья трещит по швам. Он тогда мне кипятком ссал в уши, что “ты постоянно сидишь дома, тебе ничего не интересно. Не развиваешься, с головой во внуках”…
И это слово еще…
“Деградируешь”. О как.
А теперь понятно откуда ноги растут. Деградант херов, нашел себе малолетку. Небось, позарилась на налаженный бизнес, дорогую машину, наш новенький двухэтажный дом с любовно рассаженными пионами.
Машина, если че, в кредит. Половина суммы – мы продали квартиру моей бабки, а за вторую половину еще три года платить.
Только курве этого не видать. Хоть и имущество нажито в браке и, по идее, должно делиться поровну. Кстати, квартира, если че – по докам моя! И дом ни за что не отдам. Машину, разве что, пусть забирает – на ней и катятся к чертям. Оба!
– Вот как деткам и внукам-то скажем, что дедуля у них – блядун старый…
– Внуков-то сюда не примешивай, ты че, в своем уме…
– О, как заговорил! А ты в своем? Иди посмотри на себя в зеркало!
