ЧАСТЬ ПЕРВАЯ
{Дневник принадлежит Романовой Анастасии. В случае потери, просьба
вернуть за вознаграждение.}
[{5 декабря}]
Я тащила тяжелые сумки из супермаркета, матеря моросящий дождь.
Сегодня мне исполнилось сорок девять, и, как бы я ни храбрилась, в
душе понимала, что лучшие годы уже позади. Кивнув курящему у
форточки на первом этаже соседу, я вошла в подъезд. Нещадно болели
руки, я давно не чувствовала онемевшие пальцы, от усталости
подкашивались ноги. Но, несмотря ни на что, я упрямо продолжала
идти. Что поделать: панельная пятиэтажка, лифт не предусмотрен,
помощи ждать не от кого.
– Я дома! – проорала, переступив порог и сбросив ношу на пол.
В гостиной разрывается телевизор, а значит, муж дома. Закрыв глаза,
я несколько мгновений успокаивалась. Он говорил, что на работе
будет до самого вечера, а потому не сможет мне помочь. Обидно,
помог бы мне с сумками. Я вижу свет из щели под дверью – снова сын
заперся у себя в комнате, но я не стучу, чтобы поздороваться – у
него на носу экзамены, пусть готовится.
Разложив продукты по полкам холодильника, я переоделась в
свободного кроя штаны и футболку, с тоской рассматривая свое
отражение. Словно в очередной раз не поверив тому, что вижу,
протянула руку и коснулась гладкой холодной поверхности. До
двадцати лет я была красоткой: стройной, изящной, смотрящей на мир
с улыбкой девушкой. Однажды даже позировала в доме мод. Меня
тогда остановили на улице и попросили помочь – вышла новая модель
платья и нужно было сфотографировать ее для журнала. Славное было
время, светлое и беззаботное. Столько с тех пор воды
утекло...
Я сделала шаг назад, уходя в тень, прячась от собственного
взгляда. Все проходит – в этом трагедия человеческих жизней. Во
время беременности меня, тогда еще юную студентку, разнесло,
как на дрожжах. Сколько я потом не билась, сколько в спортзалах не
пахала, почти такой же и осталась. Жалкой. Дряблой. Толстой. На
фоне неудавшейся, не вовремя прерванной карьеры и безразличного
мужа, только сын – моя отрада. Студент второго курса
государственного университета, он у нас будущий посол: на
международных отношениях учится. А учитывая то, что мы с его отцом
финансово помочь не можем...
Муж спал под грохот телевизора, развалившись на старом,
продавленном диване. Я накрыла мужчину одеялом, понимая, что работа
вымотала и его – черные круги под глазами были тому лучшим
доказательством. Когда-то и он был красавцем, не то что сейчас.
Хотя, время все же было более жалостливо к мужу. Немного седины на
висках, дряблая кожа да несколько морщин – вот и все старение.
Взгляд, правда, уже не тот: потухший, пустой, безразличный ко
всему.
Тянусь, чтобы убрать упавшие ему на лицо волосы, как вдруг понимаю,
что от него тянет перегаром. Я морщусь, но молчу. Выключаю
телевизор и иду на кухню. У меня сегодня праздник. Мой день. Я
приготовлю вкусненького и угощу сына, скрасив унылый вечер.
Как-никак день рождения. Мой день рождения.
Куриные отбивные, картошечка, салатик и купленный в магазине тортик
– вот и весь праздничный стол. Менеджер среднего звена не может
позволить себе много, но и это неплохо. Были времена, когда в нашей
семье о мясе могли только мечтать.
Жутко уставшая, но довольная собой, я сняла фартук и поставила на
огонь чайник – пора звать моих мужчин за стол.
Стас, моя гордость и радость, сидит в наушниках за компьютером.
Экран повернут к окну, и я не вижу, чем именно он занят, но
учитывая хорошую успеваемость, наверняка, уроками.
– Привет. Идем ужинать?
Он смотрит на меня, а затем стягивает наушники:
– Ты что-то говорила?
– Зову тебя ужинать.
Я улыбаюсь, радуясь тому, что новый свитер, который я купила ему на
прошлых выходных, понравился сыну. Ему к лицу.
