Русый: цена предательства

— Овца криворукая, — кричит охранник, вытаскивая меня из машины, — Насосала на права или что?

Руки трясутся. Все в тумане. Тихо прихожу в себя, вырываясь из лап какого-то бугая в черном костюме. Я только отпраздновала двадцатилетие, мы с мамой собрали первый взнос на мой подарок — малюсенький старенький фиат, как я спустя месяц врезалась в задницу BMW.

Мне пиздец. Зарплаты ресторана еле хватает на аренду квартиры в Москве и кредит на машину, а теперь… смотрю на задницу огромной сияющей машины с затемненными стеклами. Хорошенько я въехала, придется менять.

Я уже мысленно продумываю, что мне сделать: можно жить в своей машине и не снимать квартиру. Или совсем в деревню уехать, а на учебу ездить. Но бензин не дешевле встанет.

Да что я переживаю, страховка же покроет… Покроет же?

Ой, мамочки.

Бугай направляется в мою сторону, я автоматически делаю шаг назад.

— Чё глаза вылупила? — кидает бугай, — Бабло доставай.

— У меня нет, — отвечаю дрожащим голосом и сглатываю, — Я сейчас вызову гаи и страховую.

Начинаю судорожно искать номер страховой, но мысли путаются. Вижу боковым зрение, как чуть приоткрытое окно на заднем сиденьи бэхи опускается, и краем глаза замечаю сидящего там мужчину. Только чёткие очертания лица и темные очки, но уже от них мурашки.

Только бы не преступники какие-то, думаю про себя, пролистывая ленту контактов. Да где эта гребанная страховка.

— Кир, — бросает властный голос из машины.

Бугай тут же идет к нему, значит бугай или охранник или водитель.

Руки трясутся, нахожу номер страховой. Выдыхаю. Нажимаю на трубку и подношу к уху. Бугай направляется ко мне.

— Я уже звоню в страховую, — мило улыбаюсь я бугаю, чтобы дать знать, что все хорошо.

Бугай выхватывает телефон и сбрасывает звонок.

— Вы что? — жалобным голосом пищу я, — Нам же нужно страховую позвать.

— Ключи давай, — бесцеремонно кидает бугай.

Я замираю на месте.

— Ты оглохла, курица? — бугай делает шаг в мою сторону, — ключи давай.

Я медленно поворачиваю голову в сторону водительского кресла. Ключи остались в замке зажигания.

Бугай кивает в сторону бэхи, а сам садиться в мою машину.

— Эй, вы что творите, — начинаю я и хватаю его за рукав.

Кажется, он даже не заметил моих попыток остановить его.

В этот момент сзади подходит еще один такой же и хватает меня за руку. Запястье сжимается в тисках.

— Отпусти, — барахтаюсь я, — Он машину мою крадет, она же в кредите.

Слезы сами выступают на лицо. Второй бугай тащит меня к бэхе. Я упираюсь в землю, почти падаю, но моего веса не хватает. Он одним движением закидывает меня на заднее сиденье машины и захлопывает дверь.

Я дергаю ручку, но дверь уже заблокирована.

— Вы что творите? — кричу я, совершенно игнорируя мужчину на заднем сиденьи, — Посреди бела дня!

Машина трогается.

— Я буду кричать! — я почти перехожу на визг.

— Успокойся! — мужчина рядом со мной произносит ровным властным голосом, почти рычит.

Я вжимаюсь в сиденье. Внимательно смотрю на него. В упор.

Мужчина смотрит прямо. Он огромный, головы на две меня выше. Широкие плечи. Дорогой костюм. Итальянская ткань. В этом я разбираюсь, не зря учусь на модельера. А как от него пахнет.

Я точно попала. У этого миллионы, а машина, в которую я въехала стоит, наверное, ого-го…

Я сглатываю, моё дыхание прерывистое.

— Извините, дяденька, — говорю я, — Можно я маме позвоню?

Мужчина начинает улыбаться и проводит языком от уголка губ:

— Дяденька?

Блин, да что я сама несу. Какой еще дяденька! Мне что, пять лет?

— Я не то хотела сказать, — начинаю я, — У меня ваши телефон забрали, можно я маме позвоню, у нее номер страховой есть.

Мужчина улыбается еще больше.

— И полиции, — продолжаю я, — Они приедут и мы обо всем договоримся.