— Девочка моя, — шептал он. — Малышка. Никому тебя не отдам,
никому. Ты только моя.
Его руки на шее, плечах, талии, бедрах. Он жадно, жадно, жадно
исследовал. Клеймил. Захватывал. Обещал себя, весь мир, всю
вселенную. Каждую ночь.
Лола проснулась с глухо бьющимся сердцем и неприятной горечью на
языке. Откинула мокрые пряди со лба, пытаясь восстановить дыхание.
Прошло шесть лет, а он все так же не отпускал.
Он приходил в разных обличиях. В темноволосом крепком
джентльмене, сидящем напротив нее в переполненном лондонском метро,
что устало прикрыл глаза. В нем отражался облик любимого человека —
уставшего, нервно срывающего с себя галстук, после тяжелого дня. В
отце большого семейства, журившего дочь посреди супермаркета — Он
вот так же снисходительно толковал ей о цели в жизни и
обязательствах, что берёт на себя каждый взрослый. В водителе
такси, по-доброму улыбающегося, прежде чем содрать с тебя 25 фунтов
за каких-то четыре квартала в пятницу вечером — таким же двуликим
был и он, мужчина всей ее жизни. Даже в лице очередного мрачного
супергероя, смотрящего на нее с экрана, она видела лишь идеального
мерзавца, что уничтожил ее своей любовью. И каждый раз Лолу
лихорадило от цунами воспоминаний, которые увлекали на дно,
терзали, пережевывали ее сердце и разум и выплевывали в настоящее,
где его уже давно нет.
Но чаще всего призрак этого человека, захватывал ее во сне. Там
он всегда любил ее, всегда боготворил, всегда возносил. Его руки,
губы, Лола чувствовала словно касалась их мгновение назад, и не
было всех этих лет мучительного одиночества.
Откинув одеяло, двадцатичетырехлетняя «девушка с багажом» — как
иронично она называла сама себя, убеждая, что не достойна здоровых
отношений — встала с постели. Ее тяжелые каштановые волосы, все
еще немного влажные после беспокойного сна, неприятно липли к
спине. Собрав их в плотный пучок на затылке, Лола поклялась в
ближайшие выходные отрезать их “к чертям собачьим”, как сказали бы
на ее родине.
Девушка подошла к окну и взялась за сигареты. Они лежали здесь,
на подоконнике, в ожидании своего часа — того самого,
предрассветного, следующего за беспокойными снами, наполненными
сладко-горькими воспоминаниями. Лола сделала глубокую первую
затяжку, наблюдая, как быстро кончик сигареты превращается в
тлеющее ничто, и затушила окурок. Она давно обещала себе бросить
эту дурацкую привычку, и, если бы не предающее ее, время от
времени, подсознание, давно бы сделала это.
Хотя она многое себе обещала, да, был даже целый список,
составленный, как отчаянная попытка жить полной жизнью, не
оглядываясь назад. Там значились такие простые вещи как: побывать в
Ричмонд Парке, сменить прическу и решиться, наконец, отведать
знаменитый мясной пудинг. И такие, как она сейчас понимала,
невозможные, как завести новый роман и перестать себя жалеть. И как
мы видим “а воз и ныне там”.
Черт. Не зря сегодня в голову лезут старые русские идиомы. Не
спроста. Лола на секунду закрыла глаза, и в мозгу тут же пролетели
мысли, от которых становилось жарко: руки, губы, шепот. “Ты моя.
Только моя, малышка.”
Не в силах унять дрожь, Лола села за ноутбук, пытаясь отвлечь
свои мысли от разрушающего потока сознания. Её шестилетний опыт
говорил, лучший способ — это занять свой мозг. И с этим отлично
справлялась работа: ее электронный ящик был переполнен письмами от
фирм-заказчиков, с которыми она постоянно работала.
Закончив два года назад бакалавриат по графическому дизайну, она
не была в свободном профессиональном плавании ни минуты. Подав
резюме в десяток различных рекламных и брендинговых агентств, а
также издательских домов, газет и журналов, она приняла предложение
первых откликнувшихся — издательство ABC Books. Они искали младшего
дизайнера, непритязательного в плане специфики работы и оплаты
труда, и нашли его в лице Лолы Штерн, дочери русского бизнесмена,
немецкого происхождения, потакающего, как ему думается, капризам
дочери в безбедном проживании в одном из самых дорогих городов
мира.
