Мои дорогие и любимые! В преддверии новогодних
праздников возвращаю на свою страницу эту немного сумасшедшую
историю. Кто-то может прочтет повторно, а кто-то впервые. Желаю вам
не разочароваться. Немного наивная, немного смешная, временами
драматичная, но очень светлая и позитивная история.
«… Боязнь пространства каждому знакома.
Разнится путь по числовой прямой —
Кому-то страшно выходить из дома,
Кому-то страшно заходить домой!»
( Лев Красоткин)
Мне сорок лет, из них двадцать два года я замужем. За мужем, за
когда-то любимым мужчиной. Нет, я бы не сказала, что я его совсем
не люблю. Что-то в душе осталось. Только вот не пойму что? То ли
остатки любви, то ли жалость, а может привычка? Как знать, как
знать.
Моему мужу сорок четыре года и он тоже двадцать два года заму...
тьфу ты, женат на мне. На когда-то любимой женщине. Почему
когда-то? Мне-то всё понятно, а вам объясню эту светлую мысль. Если
у мужчины после 40 лет появляется молодая любовница, значит, его
жена перешла в категорию "когда-то любимых". Но сейчас меня эта
ситуация уже не напрягает.
Два года назад я совершенно случайно, да-да-да, ну, совершенно
случайно, с подачи нашей соседки Зинаиды Брылькиной, и оказалась в
этой ситуации. Эта самая Зинаида позвонила мне чуть ли не через
час, как я ушла на работу, и затараторила, чтобы я немедленно
приезжала домой, потому, как, видите ли, мы заливаем соседей внизу.
На вопрос, а почему она не терроризирует моего благоверного, у
которого сегодня выходной, Зинаида торжественным голосом сообщила,
что и стучала, и звонила, а в ответ... тишина. Я спешно приехала
домой, открыла дверь своими ключами, а там... картина Репина. Вот
так я и узнала, что перешла в совершенно другой разряд, в разряд
обманутых жен.
Любовнице моего мужа ныне 27 лет. Ну и что? А ничего. Зато моему
любовнику 25 лет. Ха-ха-ха. А что, я рыжая что ли? Нет.
Натуральная, неа - не блондинка, шатенка, даже без седины. Свои
собственные, слегка оттенённые. И ноги у меня не сказать, что от
ушей, но от зубов точно. Есть чем гордиться. И грудью своей
горжусь. Третий номер и ничуть не опустились вниз, хоть их усиленно
и оттягивала одна очень симпатичная малышка, наша общая дочка
Юлечка. Ну, это она когда-то была малышкой. А сейчас уже учится в
университете и проживает в общежитии этого же заведения. Просто
сбежала от нас, из "этого дурдома", как она выразилась.
Так что я решила не отставать от своего мужа и откликнулась на
заигрывания тренера по фитнесу, очень даже сексуального мальчика
Андрея. А на фитнес я записалась после известных вам событий, то
есть после того, как застукала своего дражайшего супруга с его…
кхе-кхе… ну, и не знаю, как её назвать. Вроде любовница, но она
скорее похожа на пигалицу. Маленькая, худенькая, как воробей. Это я
её разглядела в зеркало, в спальне. Дверь была слегка приоткрыта.
Нет-нет, я не стала их оповещать о своем присутствии. Зачем?
Начнутся сопли-вопли. Постой, дорогая, ты не так всё поняла.
Ага-ага, не так поняла. Это она тебя соблазнила и изнасиловала,
силком ворвавшись в наш, между прочим, дом. А еще, не дай бог, эта
пигалица грохнется в обморок, или устроит истерику. Неееее. Я,
пятясь назад, потихонечку выбралась из квартиры, аккуратно закрыла
дверь ключом. И развернувшись, врезалась в Зинаиду, блин,
Брылькину. Твою ж...!
- Зинаида, свет Бальтазаровна, - рыкнула я, - ты специально всё
подстроила, признавайся?
Зинаида закивала головой, как болванчик:
- Ага, а чё он совсем страх потерял, думал, я всегда буду
молчать?
Ну, понятно! Зинаида периодически, приняв на грудь, строила
глазки, по очереди, всем мужчинам нашего дома. Видимо очередь дошла
до моего мужчины. А он, паршивец, не оценил. И вот результат.
