Двери лифта раскрываются, и я выхожу в
коридор. Меня окружает древесно-цветочный запах, и от его сладости
скоро сойду с ума.
Это неправильно. В это невозможно
поверить.
Внутри клокочут ярость и обида.
— Здравствуйте, Лия Александровна, —
улыбается мне профессиональной улыбкой секретарша Кирилла.
Рыжая бестия. Она носит только строгие
костюмы и никогда не расстегнет даже верхней пуговички у воротника.
Во взгляде — безупречная вежливость и безупречный холод.
Я знаю, что она меня ненавидит, но
сейчас не это главное.
— Здравствуй, Кира, — отвечаю я, делая
глубокий вдох и приказывая себе успокоиться.
Нельзя. Нельзя вести себя как
истеричка. Я должна быть…
Все мысли разлетаются, как осколки
битого стекла, когда открывается дверь и Кирилл появляется в
приемной.
Я резко забываю, что хотела сказать.
Слова превращаются в ледышки и вмерзают в горло.
Нужно выпить что-то горячее, чтобы хоть
немного растопить эту мерзлоту.
— О, привет! Лия, ты сама
пунктуальность.
В его карих глазах столько радости.
Можно подумать, и правда не мог дождаться, когда стрелки часов
доберутся до полудня, и мы выйдем в маленькое кафе возле офиса.
Обед. Обед с женой.
Кира понимающе смотрит и ускользает
тенью, давая нам возможность побыть наедине.
Несколько секунд я смотрю на него.
Молчание затягивается.
Кирилл смотрит на меня, в янтарно-карих
глазах застыл вопрос. Уголки губ чуть изогнулись в улыбке.
Солнечный луч падает на его каштановые волосы, рассыпается тысячей
искр, утопая в крупных завитках.
Мой муж больше похож на художника или
поэта, однако все, кто имеет дело с «Шторм-Моторс», прекрасно
знают, что Кирилл Рогинский — хищник, которому лучше не переходить
дорогу. С ним предпочитают не спорить.
— Лия? — чуть хмурится он. — Что-то не
так?
Не так. Аромат чужих духов на вороте
твоей рубашки. Пустые холодные ночи и постоянные задержки на
работе. Пароли на ноутбуке, компьютере и телефоне. И даже заставка
на последнем, где я в свадебном платье — всего лишь прикрытие,
бесцветная глупая упаковка для… Для чего?
Я заставляю себя улыбнуться.
— Все хорошо, идем обедать.
Мы спускаемся в холл. То и дело на нас
смотрят. Провожают взглядами: кто завистливыми, кто восхищёнными.
Идеальная пара, слияние финансов и вид благополучной семьи.
Мы живём вместе всего год. Я полностью
посвящаю себя дому и мужу, считая, что у него должно быть всё самое
лучшее.
Но мой мир рушится, когда на почту
приходит видео, где Кирилл целует блондинку с формами богини и
порочным ртом уличной девки. У неё белые волосы. Шрам на спине, по
которому хочется провести пальцем. Его руки грубо сминают её
ягодицы, рывком разводят бёдра.
Я прикрываю глаза и чуть не спотыкаюсь
о высокий порожек. Кирилл подхватывает меня под локоть.
— Лия, мне не нравится, как ты
выглядишь, — чеканит он таким тоном, что не хочется возражать.
— Я просто немного устала, — глухо
отвечаю и сажусь за наш любимый столик.
Обычно я сажусь так, чтобы видеть
только его — спиной к залу с людьми. Но сегодня — нет. Я хочу,
чтобы он смотрел только на меня. Чтобы отвечал прямо на
поставленные вопросы.
Руки невольно сжимают смартфон так
сильно, что, кажется, по экрану сейчас поползут трещины. Я не хочу
закатывать скандал. Но и спокойно… у меня не получится.
— Лия, что ты хочешь? — спрашивает
Кирилл беззаботно, раскрывая меню.
Две женщины за соседним столиком не
отрывают взгляда от моего мужа.
Снова в душе вспыхивает надежда: вдруг
его подставили? Монтаж?
Но слишком явно, слишком нереально.
— Я хочу… — голос предательски
срывается, Кирилл поднимает на меня янтарный взгляд.
Я хочу знать, любимый, с кем ты спишь
кроме меня?
— Салат «Цезарь», — произносят мои
губы.
Кирилл удивлённо приподнимает
бровь.
