- Не, таких не видел, - бармен отводит взгляд от фотки в
телефоне, делая равнодушную рожу. Не особо удачно. Верней, ему
кажется, что все круто, но это только кажется.
Я улыбаюсь, смущенно и виновато, как и положено задроту, каким
сейчас выгляжу, оглядываюсь по сторонам, проверяя, смотрит ли кто в
нашу сторону.
Но народ, набившийся в полуподвальное помещение ночного клуба,
занят исключительно своими делами. Потому я отхожу в угол, где
бармен увлеченно трет стаканы, делая вид, что вообще меня не
замечает, перегораживаю посторонним обзор… И легонько прихватываю
парня за горло. Так, совсем чуть-чуть. Он же должен еще
говорить!
Бармен хрипит, глаза закатываются, и я, матерясь про
себя, быстро привожу его в чувство. Переборщил! Плохо, халтура
сплошная!
- Тихо, ти-хо, - бормочу , аккуратно прислоняя ставшего
неожиданно тяжелым парня к стене и вынимая у него из ослабевших
пальцев стакан, - ну что ты… Держись на ногах, я сказал!
Бармен не то, чтоб слушается, но, почуяв под задницей твердую
поверхность подстолья, замедляется в падении. Смотрит на меня
невероятно испуганными и одновременно изумленными глазами, словно
не веря в происходящее. Ну да, парень, я не произвожу впечатления.
Верней, произвожу, но не то.
- Еще раз, - провожу пальцем по экрану, врубая изображение, -
давай, соберись. Видел ее? Когда?
- Не-е-е-е…
- Не надо меня обманывать… - я чуть-чуть сжимаю пальцы на
гортани, прекрасно понимая, насколько это больно сейчас для парня.
Слабое место у мужиков – адамово яблоко… - Не надо. Я же вижу, что
ты узнал… Скажешь сейчас, сможешь потом разговаривать. Через
полминуты – уже не сможешь… Потом. И никогда.
Наглядно показываю, что не шучу, и бармен опять закатывает
глаза. Да что за черт! Чего они все такие слабые-то? Словно и не
мужики, а одни бабы вокруг! Как бы штаны еще не обмочил от
страха!
Прикидываю, стоит ли еще давить, или дать парню время на подышать и
прийти в себя, как тот вдруг начинает говорить:
- Полчаса назад, Шаман привел…
- Шаман?
- Да, хозяин этого… - он обводит взглядом обстановку.
Понятно, божок местного разлива.
- Дальше, - стимулирую стремление к разговору легким нажатием на
гортань.
- И все-о-о-о… Увел… Вниз… Больше ее не виде-е-е-ел…
Пус-с-сти-и-и-и…
Отпускаю, пару секунд наблюдаю, как парень хрипит, пытаясь
отдышаться, затем уточняю:
- Эта дверь? – киваю на вход в так называемые «номера», который,
как и в большинстве таких помоечных забегаловок, скрыт тяжелой
пыльной шторой.
- Да… Там вторая справа…
Бармен все еще пытается откашляться, когда я разворачиваюсь в
нужную мне сторону, не забыв предупредить:
- Никому не говори, ладно? А то я вернусь.
Бармен согласно булькает, и уже через секунду я наблюдаю, как
он, скинув с себя длинный фартук, сваливает через беснующуюся толпу
точнехонько в сторону выхода. Не совсем дурак, значит, инстинкт
самосохранения работает на полную. Может, еще не все потеряно.
За плотной портьерой, которая очень даже неплохо глушит звуки,
полумрак. И длинный коридор с дверями по обе стороны. Прямо из
ужастика кадр.
Решаю поверить трусливому бармену и толкаю вторую дверь. Она
оказывается незапертой, распахивается с полпинка буквально,
открывая классическую картину маслом.
Красная Шапочка и Серые волки. Ну, или Царевна и семь богатырей.
Плохих, очень плохих богатырей.
Хотя, пожалуй, волки тут будут ближе по масти.
Все какие-то буро-серые, заросшие по самые брови щетинистыми
бородами.
Сидят, в карты играют.
На интерес, наверно. Или на главный приз.
Главный приз тоже присутствует.
Мелкая темноволосая девка, забившаяся в угол и скользнувшая по
мне затравленным взглядом. Сначала затравленным, а затем с
узнаванием… Ну и , наконец, даже с радостью. Для
разнообразия.
