Сегодня был день моего рождения. В
этот день меня не задаривали подарками, цветами и вообще не
баловали вниманием.
Так что неожиданное письмо, которое
недовольно выплюнул мой старый почтовый артефакт, сразу
насторожило. На самом обычном желтоватом конверте не было имени
отправителя. Внутри оказалась коротенькая записка. Всего одно,
весьма лаконичное, предложение вызвало неприятные мурашки по всему
телу.
«Не вздумай выходить замуж за
темного!»
Да я и не собиралась!
По отношению к темным магам люди
делились на два типа: те, кто их боится и тайно ненавидит, и те,
кто боится и преклоняется.
Я пока не знала, к какой категории
отношу себя. Обычно мне плевать на чужое мнение. Но, похоже, пришла
пора задуматься на эту тему?
Но я не собиралась разбираться во
всем этом. Только не сегодня.
В конце концов, эта записка больше
походила на чью-то злую шутку.
А чего я ожидала? Поздравительной
открытки? Глупость. Единственный, кто мог меня поздравить, явился
лично. В кои-то веки.
— Ох, дорогая Мортелла, — с
прискорбным видом начал дядя, падая в кресло, чтобы отдышаться.
Выглядел он неважно и был чем-то взволнован.
«Дорогой» меня сроду не называли.
Уже на этом моменте стоило задуматься о предстоящей теме разговора
и не хлопать ушами. Подумаешь, кто-то прислал записку, и я не могла
выбросить ее из головы. Всего одно предложение, зато какое
содержательное.
Ерунда какая-то, но это не помешало
мне разозлиться, а потом и вовсе испугаться. А перед приходом дяди
сжечь послание в камине.
В носу все еще стоял запах горелой
бумаги и чернил, а на пальцах остались следы пепла.
— Наконец-то тебе исполнилось
восемнадцать, — выдохнул родственник с облегчением. — С Днем
рождения, кстати.
— Благодарю, — ответила я, не
испытывая ни капли этого чувства. — Что заставило вас поторопиться
с визитом, дядя Мортимер?
Теплотой и щедростью дядя не
отличался. «Спасибо» ему можно сказать лишь за то, что активного
участия в моей сиротской жизни не принимал и хуже ее не делал.
— Мне снова написал поверенный
твоего отца, — дядя отвлекся, прокашлялся в кулак, прошелся платком
по вспотевшему лбу и с неохотой продолжил. — Есть еще кое-что
касательно твоего скромного наследства.
Тут я солидарна с дядей. Скромного —
мягко сказано.
— Неужели где-то завалялся счет на
круглую сумму? — раскатала я губу.
— Брачный договор завалялся.
— Что?
Причем тут мое наследство, какой-то
договор и я…
Крохотная гостиная закружилась, и я
картинно приложила ладонь ко лбу. Но описанный во всех женских
романах жест никак не помог. В ушах зашумела кровь, и я схватилась
за спинку пустого кресла, чтобы позорно не свалиться в обморок.
Сдается мне, и это будет выглядеть не так изящно, как в книгах.
Возможно, стоило сразу прилечь на жесткий диванчик и
отлежаться.
Вдруг у меня слуховые галлюцинации,
или у дяди горячечный бред?
Я покосилась на взволнованное лицо
Мортимера и наткнулась на очень серьезный, вполне ясный взгляд.
Медленно, но до меня начало
доходить: все это происходит на самом деле.
— Твой отец, оказывается, подписал
брачный договор с одним влиятельным человеком. Я бы хотел сказать,
что это был один из способов спасти положение семьи. Но мне
неизвестны истинные мотивы. Сделка случилась почти десять лет
назад. Так что у тебя есть жених, поздравляю!
Мортимер пытался придать голосу
нотки радости, но выходило у него не очень.
— Мне не нужен жених! — сердце
застучало еще быстрее, продолжая разгонять вскипевшую кровь. Я
отпустила кресло и шагнула вперед, прямо посмотрела на дядю. Тот
едва не отшатнулся. Мало кому из простых людей понравится, когда
маг, пусть даже простой целитель, смотрит на тебя так… недобро. А
вдруг на эмоциях инфаркт зарядит! — Я не собиралась замуж.
