— Тысяча? Не местная? — симпатяга-бармен прячет в нагрудный карман оставленную на чай тысячу.
Я невольно скольжу взглядом по широкой линии плеч и бугрящимся мышцам под белой футболкой. Он довольно ничего. Смуглый, кареглазый, с выбритой бровью. Парень привлекателен и что главное — парень прекрасно осведомлён о своей привлекательности. Не мой типаж. Совсем не мой.
— Вообще-то, местная. — киваю, опрокинув в себя стопку коньяка. И на выдохе: — Десять лет не была здесь.
Громкая музыка бьёт по ушам. Когда-то на этом месте был совсем небольшой бар, эдакая наливайка, которые всё ещё кое-где можно встретить: с минимальным количеством посадочных мест, пластиковых, как правило, и разливом всевозможных напитков, вряд ли имеющих лицензию. Теперь же здесь ночной клуб. Захудалый, но в два яруса, с вип-ложей. Смех, да и только.
— Так ты местная? Прикольно. Где была?
Мысленно прикидываю его возраст. Он в зелёной зоне явно, но слишком хорошо физически сложен.
— В Питере. Училась, работала, личную жизнь строила, замуж вот… выхожу. — зачем-то показываю бармену помолвочное кольцо на безымянном пальце. — А как будто и не делала ни фига. Веришь?
— Та же история. Только я уехать отсюда не могу. Вроде и работаю, вроде и блог свой вести начал, а дыра эта всё держит. И что, как там Питер?
Как там Питер?
Достаю из кошелька ещё тысячу и прошу повторить.
— Стоит Питер. Куда он денется?
— Ты же из него куда-то делась? — соблазнительная ухмылка застывает на губах бармена.
О-о-о, нет, я эти взгляды и ухмылки считываю на раз. Флирт не сработает. Не в этот раз.
— И со мной, и без меня Питер стоял и стоять будет. — отвечаю вызывающей улыбкой и снова пью залпом обжигающую горло жидкость.
Паршиво меня Воронеж встретил. Ох, как паршиво.
Хотя…
При чём здесь город?
Будь даже это Москва, при тех же вводных, встреча не была бы более радушной.
— Прикинь, — проверив телефон и поняв, что Ангелина всё ещё не в сети, я возвращаюсь к диалогу с барменом, — Вот ты уедешь, а жизнь прижмёт или просто вернуться захочется, к корням потянет, а неуда будет. — перед глазами встаёт лицо младшей сестры.
— Тебе ночевать, что ли, негде? — интерес в его глазах становится более отчётливым.
— Есть. В собственном доме. В зале. На диване. Потому что, оказывается, мою комнату под студию младшей сестре отдали. Она тоже, типа, блогер.
— Да? А кто такая?
Эх… Нет, всё, сеанс психотерапии с барменом провален. Молодой он ещё, глупый. Интересоваться и поддерживать нужно того, кто тебе деньги платит. Ну, в нашем случае, кто тебе кассу на баре делает и чаевые оставляет, а он…
Тьфу на него.
Как-то быстро я расклеилась. Тут и психолог за пятисотку в час не поможет.
Психолог? Сколько ещё я буду себя обманывать? Нет таких расценок у психологов. Да и ни одного диплома, в том числе с каких-нибудь сраных курсов, я у Ангелины не видела. Я просто глубоко одинокий человек. Глубоко… Мне просто нужно иногда с кем-то поговорить. По душам. Начистоту. С тем, кто далеко. Кто не вывалит коллегам или моим знакомым всё моё грязное бельё.
— Девушка? Психолог.
М?
Поворачиваю голову влево и встречаюсь с серыми, глубокими глазами.
Это ещё, что за мужик? Он всегда рядом сидел? Или только подсел?
— Что, простите? — жизнь научила меня тому, что из-за вежливости ещё никто в передряги не попадал, а вот из-за грубости… Бывало, в общем.
— Вам психолог звонит. — улыбается из-за густой растительности белозубой улыбкой сосед по бару.
— Мне?
У-у-у, Поля… По-ля! Соберись!
Перевожу взгляд на телефон и громче приличного выпаливаю:
— Да наконец-то!
Бармен — предатель. Переглядывается с этим бородачом и неприятно лыбытся.
Что я там о вежливости и о том, чему меня жизнь научила, думала?
