Часть 1. Паром сквозь туман
– Ну вот и приехали, – пробормотал Миша, устало переводя взгляд с размытого горизонта на клубящийся туман, что цеплялся за воду, как будто не хотел отпускать паром.
Море казалось зыбким и тревожным, его поверхность вздрагивала от каждого удара волн, словно сама стихия сомневалась в том, стоит ли впускать чужаков. Паром поскрипывал под ногами, будто нервно сдерживал себя, чтобы не дрожать сильнее. За кормой осталась белёсая полоса пены – тонкий след среди водной пустоты, а впереди медленно, как из другого мира, вырастал остров. Он казался диким, затаившимся зверем – угрюмым, чёрным, с изломанными скалами, острыми, как когти. Их формы вонзались в небо, словно предупреждение: здесь чужим не рады.
Дима стоял чуть в стороне от других, с рюкзаком, прижатым к груди, как будто тот мог защитить его от всего. Он не любил толпы – особенно здесь, на качающемся железном теле, полном подростков, смеха, гомона, который вдруг начал казаться слишком чужим. В воздухе было что-то другое – не просто соль и ржавчина. Что-то пряное, скрытое, тревожное. Он чувствовал это кожей.
– Эй, книжный червь, чего ты такой кислый? – Миша хлопнул его по плечу с привычной грубоватой дружелюбностью, словно хотел разогнать напряжение.
– Думаю, – коротко ответил Дима, не отводя глаз от мрачного силуэта острова. – Он странный. Слишком.
– Все острова странные, – хмыкнул Миша. – Это у них в природе. Вечно что-то скрывают.
У перил стоял Ваня – младший брат Миши. Он почти не говорил в дороге, будто берег слова, но сейчас его глаза смотрели в воду с такой пристальностью, как будто он умел её читать.
– Там, – произнёс он глухо, не оборачиваясь. – Прямо под нами… что-то лежит.
Миша тут же подошёл к нему, навалился на перила.
– Где?
– Прямо под водой. Что-то металлическое. Круглое.
Дима шагнул ближе. Сквозь неспокойную пену мелькнул отблеск. Мгновение – и снова только вода. Но он успел уловить очертания: не просто бочка… форма была неестественно правильной. Как будто нечто искусственное лежит внизу, забытое.
– Уже ближе к легенде, чем к лагерю, – пробормотал он, доставая из кармана старую, потрёпанную временем газетную вырезку. Она была выцветшая, хрупкая, словно сухой лист. Текст потускнел, но строки он знал почти наизусть:
«…В 1721 году пиратский капитан Алонсо Рук, прозванный Когтем, исчез в этих водах. Говорят, он спрятал своё сокровище на острове, который позже назвали в его честь…»
– Ты опять таскаешь это с собой? – фыркнул Миша. – Может, у тебя там ещё компас с черепом и карта из кожи?
– Легенды не появляются из ниоткуда, – спокойно ответил Дима. – Если что-то передаётся веками – значит, кто-то хотел, чтобы это не забыли.
– Ну… э… – Миша почесал затылок. – Тогда мы уже на пути к сокровищу. Осталось только, чтобы кто-то дал нам лопату.
Паром резко вздрогнул, будто на миг споткнулся на волне. Гудок вырвался из глубины корпуса и ударил в серое небо, рассыпав птиц над скалами. Остров становился всё ближе. Детали проступали сквозь туман: выступы, каменные клыки, поросшие тенью. Он будто рос. Как будто приближение делало его не просто видимым – живым.
– Мне не нравится его форма, – тихо сказал Дима. – Он похож на лапу. Сжимающую что-то.
– Лапу? – Миша расхохотался. – Ты бы ещё сказал – на пасть!
Но засмеялся он как-то неуверенно, быстро обернулся на остров, словно проверяя: не слышит ли он.
– Там, – вдруг снова подал голос Ваня, его пальцы указали вверх. – Смотрите. На вершине. Дом.
И действительно: на скале, будто выросший из самой породы, стоял нечто – хижина? маяк? В темнеющем небе она выглядела не как убежище, а как дозорный пост.
– Кто живёт в таком месте? – пробормотал Миша.
