Москва. Ночь. Город сиял неоновыми огнями, как драгоценное ожерелье, рассыпанное на черном бархате неба. Аврора, "перьевая акула" – как она сама себя называла, – сидела за столиком в модном баре "Гламур". В бокале искрилось шампанское, отражая блики огней. Она сделала глоток, ощущая, как пузырьки щекочут язык, и улыбнулась.
"Все великие истории начинаются с бокала вина," – прошептала она себе, вспоминая старую цитату Хемингуэя. Только вот где найти эту самую "великую историю" в городе, где все продается и покупается?
Аврора была журналистом, пишущим для глянцевого журнала о жизни московской элиты. Ее статьи были острыми, ироничными и всегда немного провокационными. Она знала этот город как свои пять пальцев, знала его пороки и слабости, его блеск и нищету. Но, несмотря на это, чувствовала себя одиноко.
Она огляделась. В баре царила атмосфера декадентства и роскоши. Мужчины в дорогих костюмах, женщины в вечерних платьях, громкая музыка и смех. Все казались такими счастливыми. Или только казались?
"Официант!" – Аврора махнула рукой. "Еще бокал этого чудесного шампанского."
Она любила это чувство – когда пузырьки выпитого напитка щекотали горло, а мысли становились яснее. В этот момент мир казался ей чуть более понятным, а ее одиночество – менее болезненным.
Вдруг ее взгляд остановился на мужчине, сидящем за соседним столиком. Он был высок, статен, с густыми темными волосами и пронзительными зелеными глазами. Он листал книгу, но его взгляд был прикован к Авроре. Она поймала его взгляд и кокетливо улыбнулась. Мужчина ответил ей такой же, еле заметной улыбкой.
"Интересно, о чем он думает?" – подумала Аврора. "Может, он тоже ищет вдохновение?"
Она сделала еще один глоток шампанского, чувствуя, как алкоголь расслабляет ее. Может быть, сегодня она найдет свою историю. Или, по крайней мере, хорошего собеседника.
В голове Авроры роились мысли. Она размышляла о своей жизни, о своей работе, о своих подругах – Вере и Снежане. Вера, галеристка, с холодным сердцем и острым умом, всегда была для нее опорой. Снежана, юрист, умеющая очаровывать мужчин, словно кошка, играющая с мышью. Все они были такими разными, но их объединяла одна общая черта – каждая искала любовь и счастье в этом безумном и порочном городе.
Вдруг мужчина за соседним столиком встал и медленно подошел к ней.
"Извините, я не помешаю?" – спросил он, улыбаясь. Его голос был глубоким и бархатным.
"Конечно, нет," – ответила Аврора, почувствовав, как ее сердце забилось быстрее. "Присаживайтесь."
Он сел напротив нее.
"Я Андрей," – представился он.
"Аврора," – ответила она, протягивая руку.
Их руки соприкоснулись. Аврора почувствовала легкий электрический разряд.
"Вы журналист?" – спросил Андрей, глядя на нее с интересом.
"Как вы догадались?" – удивилась Аврора.
"У вас взгляд хищника," – улыбнулся Андрей. "Еще вы пьете шампанское, как настоящая королева."
Аврора рассмеялась. "Вы льстите мне."
"Ничуть," – возразил Андрей. "Я просто наблюдателен. А вы, судя по всему, ищете вдохновение."
"Может быть," – ответила Аврора. "А вы?"
"Я ищу… покой," – ответил Андрей, его взгляд стал серьезным. "Но, кажется, в этом городе это невозможно."
"Согласна," – кивнула Аврора. "Москва – это город золотых клеток. Мы все в них сидим, ищем выход, но не всегда находим."
Они замолчали, глядя друг на друга. В воздухе висело напряжение, предвкушение.
"О чем вы пишете?" – спросил Андрей.
"О жизни," – ответила Аврора. "О любви, о предательстве, об успехе, о разочарованиях. О том, что волнует людей."
"А что волнует вас?"
Аврора задумалась.
"Меня волнует… настоящее," – ответила она, глядя ему в глаза. "Не фальшь, не ложь, не блеск мишуры. Меня волнует настоящая любовь, настоящая дружба, настоящая жизнь."
