© Мирелин Диар, 2025
ISBN 978-5-0067-4788-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
С давних времён, в Айрилоне магия делилась на две великие стихии. Светлая брала силу из самой природы: из шелеста листьев, трепета воды, солнечного тепла и дыхания земли. Она текла мягко, как весенний ручей, и служила тем, кто жил в гармонии с миром. Светлые маги лечили раны, очищали земли, дарили защиту и плодородие. Их сила была тиха, но глубока.
Темная же рождалась из боли. Она питалась страданиями, страхом, утратой. Её невозможно было добыть без жертвы, и потому темная магия требовала гораздо большего – ценой её становилась чужая мука. Темные маги, питающиеся страданием, отвергали милосердие, и путь их вел через разрушение.
Между Светом и Тьмой существовало неустойчивое равновесие, и веками два лагеря удерживали его – из страха, из долга, а порой просто из усталости от войны.
Но однажды родилось нечто иное.
Ребёнок, в чьих жилах текли оба истока, появился внезапно, как буря в зной. Его нельзя было отнести ни к Свету, ни к Тьме. Его сила сочетала и то, и другое, и не подчинялась ничьим законам. Он мог вылечить сотню людей и в тот же миг испепелить целый город. Он чувствовал музыку природы и слышал стоны умирающих. Он обладал магией, что не имела границ. И это пугало.
Сначала о нём говорили как о чуде. Потом – как об ошибке. Вскоре начались беспорядки, затем – открытые войны. Старейшины обвинили уникума в разладе, и он стал символом угрозы. Его убили, чтобы сохранить порядок. А имя его стерли из всех летописей, будто он никогда и не существовал.
С тех пор в народе ходит древняя легенда: если вновь родится уникум, на землю снизойдёт гибель. Не на одну страну, не на отдельный народ – на весь мир.
Сотни лет никто не верил в эту легенду. В ней видели лишь страшную сказку, оставленную на пыльных страницах. Но слухи вновь стали шептаться в травах и эхо подниматься из скал. В мире магии что-то изменилось. И сны стали тревожными.
Говорят, в них кто-то идёт.
Снова.
Иногда мне кажется, что Свет живёт в дыхании. В тишине между вдохом и выдохом. В лёгкости утреннего ветра, в поклоне дерева перед солнцем. В том, как капли росы отражают мир, пока не испарятся.
Я учусь замечать эти мелочи. Светлые должны это уметь – не просто чувствовать магию, но жить с ней в унисон. Быть добром. Быть светом. Быть тем, кто не допускает ни одного шага во тьму – даже в мыслях.
Меня зовут Мирэлин, и я – магиня Света. Пока ещё ученица, но я стараюсь. Я очень стараюсь.
В Академии нас учат, что любое страдание, вызванное намеренно, превращает светлую магию в тьму. Не важно, была ли цель благородной. Свет не терпит оправданий. Свет не терпит «но». Он чист или ничто.
Я всегда боялась этого – не потому, что жажду власти, как Бессердечные. Нет. Я боюсь потому, что быть тёмной – это значит стать чужой для самого себя. Потерять ту тонкую, невидимую нить, что связывает нас с живым миром.
Я восхищаюсь Светоносными. Настоящими. Теми, кто даже в бою не нарушает баланса. Кто исцеляет, даже когда враг стоит перед ними с клинком. Я хочу быть, как они.
Именно поэтому я так сильно ненавижу Тёмных.
Нет, не из злобы. Свет не рождает злобу. Но в них – боль. В них – кровь, страх, крики. Они делают мир слабым, а магию – грязной. Иногда мне кажется, что они не просто питаются страданием… они его ищут. Как будто нуждаются в нём, чтобы помнить, кто они есть.
Я не хочу быть как они.
Никогда.
Я вышла из зала, когда утренний звон прозвучал в высоких башнях Академии. День только начинался, но солнце уже заливало сады мягким золотом. Ветра не было – лишь спокойствие, и всё вокруг дышало жизнью.
Птицы пели на ветвях деревьев, посаженных по древним магическим линиям. Эти деревья не просто росли – они пели в унисон с магией. Каждое их движение отзывалось в потоке, который я чувствовала всем телом. Здесь магия была чиста. Настоящая. Нетронутая.
