Великая Пряха была не в настроении: кудель, которую она сегодня взяла, то вилась тонкой ниточкой, то переходила в толстые уплотнения. Нежную кожу пальцев натирали неровности шерсти, и она то и дело чувствовала жжение в подушечках.
В какой-то момент, когда нить пошла ровная и достаточно тонкая, Пряха задумалась о своём. Знаете, бывает так, что вроде сосредоточишься на чём-то, а если кто-то спросит: «О чём сейчас думаешь?» – мысль убегает, и ты даже не успеваешь её поймать. Так и Пряха погрузилась в состояние внутренней медитации. Она видела, каким причудливым образом люди проживают судьбы, совершенно забывая о том, как они связаны со своими предками. Не раскрывают того, что даровано им с рождения, и страдают, как нищие, сидящие на мешке с золотом, но не понимающие этого. Или от чего-то бегают, пытаясь избавиться от части себя, лишив себя своей же силы.
Бывают, конечно, и те, кто изучают свою родословную, передают семейные легенды детям. Но чаще люди считают, будто это они создали всё, что у них есть. Будто они чистый лист, который сами заполняют. Отчасти это так – свободу воли никто не отменял. А отчасти…
Тут острая боль пронзила палец Пряхи. Она дёрнула рукой, нитка разорвалась, а веретено выпало и покатилось, запутывая петли на длинном конце пряжи.
– К какому мастеру вас записать? – вопросительно посмотрела на Игоря администратор парикмахерской.
– Эмм. А кого посоветуете? Я первый раз.
– У нас все мастера хорошие, – выдала блондинка заученную фразу.
– К Ольге идите – не пожалеете! – услышал Игорь голос сбоку.
Повернувшись, он рассмотрел на диванчике миловидную даму пенсионного возраста. Старушкой её назвать язык не поворачивался. Бархатный бордовый костюм, идеально сидящий на крепкой фигуре с королевской осанкой, алый маникюр, лаковая сумочка. Но самое удивительное – это старомодная кокетливая шляпка, которая настолько уместно смотрелась на этой леди и неуместно в обычной парикмахерской спального района, что Игорю показалось, что он попал на киносъёмку фильма прошлого века.
– Хорошо стрижёт?
– Стрижёт нормально. А вот самочувствие после её рук… Всю жизнь мигренями мучилась – ничего не помогало, а как схожу к Оленьке – облегчение на пару недель.
– Интересно, – задумался Игорь и машинально потёр шрам, проходящий через правый висок.
Длинные волосы скрывали его начало на темени – он специально делал удлинённую стрижку, а вот конец доходил до самой скулы. Хоть с аварии и минуло уже два года, а головные боли не отступали.
– Давайте попробуем к Ольге. – Игорь с благодарностью кивнул даме и записался на стрижку.
«А мадам оказалась права, – Игорь с удивлением обнаружил, что, выйдя от Ольги, не чувствует боли, которая фонила последние пару лет. – Интересно».
*
Оконное стекло приятно холодило лоб. Оля смотрела сквозь стену дождя и погружалась в философскую печаль. Одиночество не опустошало, как разорванная пульсирующая рана, оно, скорее, фонило смесью безнадёги, смирения и неверия.
«Господи, мне уже двадцать четыре, институт закончила, работу работаю и до сих пор не замужем. Почему?!»
Ей всегда казалось, что как только она вырастет, сразу же встретит Его, они поженятся и будут счастливы. И вот уже, можно сказать, полжизни прошло, а Им даже не пахнет.
«А вдруг я навсегда останусь одинокой? Никому-никому не нужной? И так и буду жить с мамой. А всю мою браваду, ежедневные одноразовые свидания, походы в кино, тусовки с друзьями смоет за ненадобностью дождь, и я ни с кем и никогда не испытаю настоящей любви?»
Высота была небольшая – всего пятый этаж. Но в этот момент она была такой манящей… Оля с трудом перевела взгляд на небо. Появлялись первые звёзды.
Всё будет хорошо, моя милая.
