Автор от всей души благодарит за подаренное вдохновение Анну Трофимову и Руслана Хамидуллина.
Уносит жизни круговерть
Твои мечты, надежды, грезы.
Работа-Дом-Работа-Смерть –
Пустые для прохожих слёзы.
Цикличности упрямая спираль
Закрутит душ пропащих вереницу.
И серой вечности унылая мораль
Сотрёт невероятности границу.
Живи. Умри. И повтори –
Всё закольцовано в моменте.
И значимость свою пойми
В веках блужданий по планете.
Ярослав
Раннее утро – лучшее время для прогулок, кто бы что ни говорил. Совсем раннее, до того времени, когда город просыпается и его жители начинают мельтешить всюду в своём броуновском движении.
Прошлёпав кедами по лужам, я остановился на высоком мосту, перекинутом через небольшую речушку. Да, мог и переступить, боясь запачкаться, как холёные, спешащие на работу первые прохожие. Но – зачем? Это же забавно. А звук какой, слышали? Шлёп! Мой шаг. Значит, живу. Привношу в этот мир свой вклад.
Проходящий мимо мужчина одарил меня хмурым недовольным взглядом. Подумал, что я – сумасшедший, как пить дать. А всё потому, что улыбаться в пять утра человек со здоровой психикой не может. Об этом никто не говорит, но все так думают – какое общество, такие и аксиомы его устройства.
Я перестал улыбаться. Не на всякий случай. Просто расстроился. По дороге забыл подыскать себе камешек, чтобы запустить им в мутноватую речушку. Все, что были когда-либо на этом мосту, уже покоились на её дне. Не будет коронного «шлёп! бульк!». Плохо.
Всё в мире важно. Каждый звук, каждый вкус, каждое ощущение. Как иначе поймёшь, что ты живой, если ничего не чувствуешь?
Обычно никто не понимает. Живут привычкой. Глаз замыливается, рефлексы переходят в безусловные, всё теряет свои краски. А потом мне говорят, что я – гений. Мои работы – шедевры. Ну, конечно. Я просто добавил красок в монохромное полотно, а меня возносят, как божество. Странные люди… или я?
Панораму города окрасили рассветные лучи. Поблёскивающие на вершинах высоток панели встретили их, бликуя и возвещая о начале нового дня. И как в этой тишине не услышать завораживающую музыку?
Я странный. Не каюсь. Принимаю, как факт. Хотя понятие это относительное. Субъективное. По этой причине, я стараюсь снизить любые контакты с людьми до минимума. Многие говорят, мол, гений и творец всегда один, он так видит… Конечно, вижу – плоское и скучное порождает аналогичное. Без обид, но мой домашний андроид, ПАР-18-12-ИК-66, или просто Парлик, в иронии смыслит больше, чем все мои соседи, вместе взятые. Вот с ним и общаюсь.
Мне часто записывают и присылают голосовые сообщения поклонники моего творчества в разных форматах. Когда я был совсем юным, я слушал. Иногда там было что-то приятное, иногда не очень, а теперь «иногда» перешло в «никогда». Даже не открываю. Нет, я не зазнался. Я устал. И от дифирамбов, и от ненависти – от всего. Да и какое мне дело до чужого мнения? Не нравится – найдите другого.
Ведь не будут искать. Не найдут. Среди бесконечного многоголосья нейросетевой монотонности и однотипности, всегда тянутся, как детишки, к чему-то живому. Яркому. Настоящему. К тому, в чём есть… Пресловутая душа, пожалуй?
Сложно поверить, что такой циник, как я, создаёт что-то подобное. А вот в том-то и суть! В сломе восприятия опостыливших закономерностей. Вот поэтому – шлёп! И тишина заполнилась мириадами звуков в моей голове. Благодать.
Сунув руки в карманы куртки, я побрёл дальше по улице. Мне нравится именно эта, всегда хожу по ней, как бы ни менял свои запутанные утренние маршруты. И причин на то несколько.
Деревьев в городе мало. Да что уж тут говорить – таких, чтобы прямо из земли росли, вообще почти нигде нет. Только в огромных крытых кадках и те – карликовые. Парлик долго обрабатывал мой запрос на этот счёт, затратил уйму ресурсов, но всё же ответ отыскал. Относительно логичный.
