Песок Малаги – это не фон, это агрессор. Он лез в нос, скрипел на зубах и нагло оседал на витринах с моими «эксклюзивными шедеврами ручной работы». Да, эксклюзив. Видимо, эксклюзивно невостребованный.
Серьги с аквамаринами, утонченные, как слеза русалки?
Проигрывали магнитам «I ♥ Málaga» с похабной настойчивостью.
Кольца в форме волн? Туристы предпочитали волны пивные в соседнем тапас-баре.
Я, Лус Солар, 33 года, дважды разведенная (медаль «За отвагу в бракоразводных процессах» уже в пути), сидела за своим прилавком и чувствовала себя живой иллюстрацией к карте Таро «Башня», но без катарсиса. Просто руины.
Ах, мои бывшие!
Первый – Пабло, «гений» кисти и бутылки. Страсть? Да, к долгам и ночным смс в духе «Лусита, солнышко, ты не поверишь, но я нашел смысл жизни! И он стоит 500 евро…».
Второй – Мигель же, бухгалтер с ледяными цифрами вместо сердца, нашел смысл жизни под юбкой своей ассистентки. Видите ли, мои волны негатива в его просветленное лицо не устраивали никак.
Раздел имущества? Мои «творческие порывы» оценили в ноль, а я получила честь оплачивать съемную клетушку на окраине, где счетчик за электричество жужжал, как разъяренный шершень, напоминая: «Ты должна! Ты должна! Ты должна!». Он явно персонифицирован в моем сознании, этакий мелкий демон коммунальных служб.
Ювелирка – моя страсть, ныне каторга. Руки, создавшие красоту, теперь чаще сжимались в кулаки от бессилия или чесали виски под натиском звонков коллекторов, чьи голоса звучали как скрежет ржавых шестеренок. Надежда? Таяла быстрее мороженого на этой сковородке под названием Андалусия.
И тут, как назло, память подкинула сладкий, но едкий сувенир. Лето. Десять лет. Барселона. Родительские крики за стеной – соревнование в категориях «Кто громче?» и «Кто обиднее?». Я, маленькая Лусита, забилась в угол, пытаясь стать невидимкой. Спасение пришло с балкона в виде бабушки Кармен. Седая, невысокая, пахнущая чем-то средним между аптекой и тайной – сушеными травами и камфорой. Ее глаза видели не стену, а что-то за горизонтом времени.
– Не слушай эту куриную возню, солнышко, – прошептала она, обняв меня так, что мир перестал трястись. – Они сейчас глупее цыплят в грозу. Смотри лучше сюда.
Из плетеной сумочки, похожей на гнездо колдуньи, появились карты. Не простые – Таро. Старые, с потертыми углами и такой аурой, что воздух звенел.
– Видишь? Сила. – Она ткнула пальцем в карту, где девушка спокойно закрывала пасть льву. – Это ты. Твоя суть. А вот – Королева Пентаклей. Земная, мудрая, с монеткой у ног. Это я. Мы – как камни Бесалу. Нас не сдвинуть ветром глупости.
Она презрительно махнула рукой в сторону квартиры, где родительский шторм достиг ураганной силы.
– Помни корни, Лусита. Каталония в твоей крови, как и в моей. Там, в Бесалу, камни помнят поцелуи и предательства. А вороны… вороны шепчут правду тем, кто умеет слушать. Особенно в Доме Воронов.
Бабушка Кармен. Эксцентричная, как трехногий ворон, мудрая, как все камни ее Бесалу вместе взятые, и фанатично гордая своей каталонскостью. Гадалка, толковательница снов и верховная жрица местной стаи воронов, которые, по ее словам, были не птицами, а древними духами-наблюдателями. Она умерла два года назад, тихо, в своем Доме Воронов. А родня, как стая гиен, кинулась делить ее лавку в Бесалу, забыв про меня, как про пыльную статуэтку на полке. Как типично для них.
Резкий визг смс выдернул меня из прошлого. Банк. «Вежливое напоминание» о просрочке. Вежливость колотушки. Комок в горле стал размером с кулак Пабло в его «творческие» моменты. До конца смены – час. В кошельке – столько, что хватит разве что на пару таблеток от головной боли, которую я сейчас испытывала. Картины будущего: выключенный холодильник (прощай, йогурт!), пылающая как ад жарища в клетушке и демон-счетчик, наслаждающийся моими мучениями.
