Глава 1. Наследство
Дождь барабанил по крыше старого – Форда, создавая монотонный ритм, который должен был успокаивать, но вместо этого только усиливал тревогу Сары Миллер. Она сжимала руль так крепко, что костяшки пальцев побелели, и всматривалась в темнеющую дорогу сквозь размазанные дождем очертания придорожных деревьев.
– Мам, а мы скоро приедем? – спросила с заднего сиденья десятилетняя Эмма, не отрывая глаз от планшета.
– Скоро, малышка. GPS показывает еще километров тридцать.
Сара бросила взгляд в зеркало заднего вида. Эмма выглядела спокойной – блаженное неведение ребенка. Она не понимала, что их ждет. Как объяснить десятилетней девочке, что они едут жить в дом, который достался им от тетушки, о существовании которой Сара узнала всего месяц назад?
*– Миссис Миллер, я представляю юридическую фирму Блэквелл и партнеры. У нас для вас хорошие новости. Ваша двоюродная тетя, Агата Торнфилд, завещала вам свой дом и все имущество…*
Сара тогда чуть не уронила трубку. Никакой тетушки Агаты в семье не было. По крайней мере, о ней никто никогда не упоминал. Но документы оказались подлинными, дом – реальным, а долги по ипотеке за квартиру в Чикаго – слишком большими, чтобы отказываться от подарка судьбы.
Развод с Марком оставил их почти без средств к существованию. Сара работала медсестрой в местной больнице, но зарплаты едва хватало на жизнь. А тут – дом. Большой старинный дом в маленьком городке Рейвенсхолоу, штат Мэн. Идеальное место для нового начала.
По крайней мере, так она думала тогда, сидя в душной квартирке и мечтая о свежем воздухе и просторе.
– Мам, смотри! – Эмма ткнула пальцем в окно.
Сара подняла глаза и увидела указатель: – Рейвенсхолоу. Население 1847. Под основной надписью кто-то черным маркером зачеркнул цифры и написал – 1803. Потом и это зачеркнули, написав – 1756. Потом снова зачеркнули.
Что-то кольнуло в груди, но Сара отогнала тревожные мысли. Просто чей-то глупый розыгрыш. В маленьких городках всегда находятся скучающие подростки.
Они проехали мимо заправки, которая выглядела так, словно последний раз работала в восьмидесятых, мимо небольшого супермаркета с полупустой парковкой, мимо нескольких домов, в окнах которых горел тусклый свет. Городок производило впечатление умирающего – слишком много пустых витрин, слишком мало людей на улицах, даже несмотря на дождь.
– Это здесь мы будем жить? – спросила Эмма, и в ее голосе впервые послышались нотки беспокойства.
– Дадим городу шанс, – ответила Сара, стараясь звучать бодро. – Может, он нам понравится.
GPS показывал, что до пункта назначения осталось совсем немного. Тринадцатая улица должна была находиться в историческом районе города, где, по словам нотариуса, стояли самые красивые викторианские особняки Рейвенсхолоу.
Сара свернула направо и сразу почувствовала, как что-то изменилось. Воздух стал более густым, тяжелым. Дождь здесь падал как-то иначе – не ровными струйками, а словно кто-то невидимый дирижировал каждой каплей, создавая какой-то зловещий узор на асфальте.
Дома по сторонам улицы действительно были старинными и когда-то, наверное, красивыми. Но теперь они походили скорее на декорации к фильму ужасов. Облупившаяся краска, заколоченные окна, покосившиеся заборы. И ни одного горящего окна. Словно улица была полностью заброшена.
– Мам, – тихо позвала Эмма, – здесь никто не живет?
Сара хотела ответить что-то успокаивающее, но в этот момент увидела номер дома: 13. Трехэтажный викторианский особняк с башенкой, узорчатыми наличниками и широкой верандой, опоясывающей весь первый этаж. В отличие от соседних домов, он выглядел ухоженным. Свежая краска, чистые окна, аккуратный газон.
– Вот и мы дома, – сказала Сара, останавливая машину.
