Пролог
Запрыгиваю на диван, и беру Эмму на
руки. Девка горячая, на члене нормально скачет. Мой стояк -
непременно снимет.
Но, как та не прижимается ко мне, я
всё равно смотрю на серенькую. Это её худи, в два раза больше неё.
Кто вообще так на вечеринку одевается?! Девки всё с себя сняли, а
она кажись, натянула.
- Гора, дыру в девке просверлишь, -
Макс тут как тут. Протягивает мне бокал виски. - Смотри, а то
барыга спалит.
- Чего? - перевожу взгляд на него. -
Чё за хуйню ты несёшь?
Какого он вообще тут? Чего наблюдает
за мной?
- Эмма, пойди, прогуляйся, - снова
начинает Макс. Тут я с ним согласен. Не стоит уже на неё. -
Платочек дать тебе, слюни подотрешь? - ржёт этот идиот и
протягивает мне салфетку.
- Ты, что, ахуел? Что стелешь? -
хватаю его за футболку. Водка перемешалась с виски, и в глазах
немного двоится. Но, это не мешает мне, надрать другу зад.
- Гора, прекращай притворяться. Я ж
вижу, девка тебя заинтересовала.
- Допустим. Но она скоро замуж
выходит, сам говорил. А я, как ты знаешь, с замужними ни-ни.
- Она же не завтра замуж выходит.
Та, и всё равно она тебе не по зубам. Смотри, какая правильная
вся.
- Ебать, а когда меня это
останавливало? - сдуру говорю я.
Вот нахуя?! Нахуя??! Знаю, же плохо
всё закончится. Знаю же, что нельзя так поступать.
- Спорим? - вдруг вываливает Макс
новый бред.
- Что?! - не сразу улавливаю я его
идею.
- Спорим, что не сможешь её
оприходовать до свадьбы?! Она же целка ещё, уверен.
- С чего взял это?!
- Потому что у барыги в семье так
заведено. Женятся на девственницах. Ещё и в брачную ночь простынь
показывают. Мол, вот, смотрите, какой я самец.
- Откуда знаешь? - и нахуя я вообще
веду этот бредовый диалог. Я так не поступлю. Нельзя, блядь.
Неправильно.
- Родаки с его предками общаются. На
свадьбе одной гуляли вместе. Так там, прямо посреди брачной ночи,
жених простынь выносил, показывал.
- Блядь, что за средневековье?! Они
в какую эпоху живут?!
- Не знаю, брат. Но так что? Готов
спорить? Или реально будешь расценивать свои шансы? Ведь хуй у тебя
получиться. Уверен.
- Ты меня на понт не бери. Чем
завлечь к спору готов? Слишком высоки ставки, чтоб мелочиться.
- Ок, бро. Что хочешь? Байк мой,
хочешь?
- Байк твой? Не знаю. Давно себе
такой хотел.
— Вот и получишь, задаром. Так, а
мне что, если проиграешь?
- Машину свою отдам. Но, я не
проиграю, будь уверен. Так что, байк готов подарить?
- Ладно. Согласен.
- Но, есть условие. О споре никому.
По рукам? - протягиваю ему руку, Макс даёт свою в ответ.
И на хрен я влез в это дерьмо?
Зачем?
Разве думаю я в эту секунду о бедной
девушке, которая до сих пор сидит возле барыги и уже можно сказать
засыпает. Вижу её милое лицо, и губы растягиваются в улыбке.
Её белые волосы сейчас в полном
беспорядке, голова лежит на плече у Рустама, а тот не стесняясь,
строит глазки сидящей рядом шатенке. Но божьему одуванчику плевать.
Она мило зевает и продолжает лежать с закрытыми глазами.
***
Как только Мира отцепляется от
инструктора, бежит ко мне. На эмоциях она что-то кричит, но из-за
ветра, который дует в противоположную сторону от меня, я ничего не
слышу. А когда одуван подбегает ко мне и запрыгивает на руки,
обхватывая мои бедра своими ногами, я и вовсе забываю обо всем.
- Боже... Боже... Матвей... это было
лучшее, что я попробовала в жизни. Это...
Я не знаю, что на меня находит и
влияет сильнее. То ли адреналин, который пока что ещё бушует в моей
крови. То ли, тело Мирославы, которое как будто создано для меня.
То ли её запах, который запретно близко. То ли её эмоции, такие
искренние и яркие. То ли это всё вместе. Ничего не соображая, я
наклоняюсь к её губам, и жадно начинаю целовать.
Нет времени думать. Осознавать.
Приводить правильные доводы, почему это запретно. Нет времени. Есть
импульс, за которым я и следую.
