Чёртова школа... Простите, элитная гимназия, в которой мне
торчать ещё целый год.
Первое сентября меня совсем не радует, как, например,
первоклашек, которые с букетами наперевес бегут к школьным дверям,
чтобы поскорее попасть на урок и задарить цветочки учителям.
Сегодня все даже форму напялили. Все, кроме меня. Моя рубашка
пропала этим утром, и я решил не заморачиваться. Надел привычные
джинсы, футболку и кеды – безусловно, от Vans. И никто мне ничего
не скажет, потому что я сын мэра!
Вот это повезло, да?
Чёрт... Нет. Определённо нет...
– Ну что? Последний год, да?
На первом этаже встречаю Эрика.
– О да! Нужно постараться кайфануть по-полной, – как и всегда,
паясничаю я. – Как прошло лето в Южной Корее, кстати? Давай вещай!
Меня интересует всё, но в первую очередь представительницы
прекрасного пола.
– Это будет слишком долго и занимательно, – отшучивается Вон –
мой южно-корейский приятель. – Давай как-нибудь потом, ладно?
Вот гад! Собрался медленно убивать меня интригой. Это же
негуманно, чёрт возьми!
– Где Остап? – интересуется Эрик, взглянув на школьную дверь и
охранника.
– Скоро подойдёт. Пять минут назад с ним разговаривал.
– Окей, тогда ждём.
Мимо нас проносятся воодушевлённые ученики. Некоторые так же,
как и мы с Эриком, встретились после трёхмесячного перерыва и
сейчас оживлённо болтают, делясь впечатлениями о проведённых
каникулах. У кого-то Диснейленд, у кого-то Багамы – школа-то
элитная.
Почти все сбиваются в небольшие компашки. Все, кроме
одной...
Мой взгляд цепляется за эту «инопланетянку», когда она заходит в
школу с настороженным выражением на лице. Осматривается. С трудом
разобравшись на проходной, куда нужно прикладывать карточку,
протискивается сквозь толпу и берёт курс на лестницу.
А я всё ещё не верю своим глазам...
– Демьян, ты куда?
Эрик замечает, как я срываюсь за девчонкой и, кажется, идёт за
мной.
Быстро преодолевая ступеньки, врезавшись в кого-то по ходу
движения, поднимаюсь на второй этаж и бегу к расписанию. Интуитивно
чувствую, что найду её там, и не ошибаюсь.
На девчонке моя рубашка, которую я не смог найти с утра... И мой
галстук, несколько кривовато завязанный... Рубашка ей велика, и она
завязала её узлом на стройной талии. Ниже – короткая синяя юбка. У
девчонки тёмные волосы и голубые глаза...
Ошибки быть не может – это точно она!
Какого хрена она здесь делает?
Приблизившись сзади, вижу, что она изучает расписание. На плечах
– огромный рюкзак. Несложно сложить дважды два – похоже, она
собирается здесь учиться.
Да быть не может! Как?
– Потерялась? – схватив девчонку за плечи, прижимаю к себе, и её
рюкзак упирается в мои рёбра.
Она тут же вырывается и разворачивается ко мне лицом.
– Опять твои глупые игры, Демьян! – на слове «игры» рисует
кавычки в воздухе.
– Сейчас я не играю. Я удивлён!
Вот почему приходится всё ей разжёвывать?
– Первое сентября, и я нахожусь в школе, в которой планирую
учиться, – отвечает она ровным голосом. – Что тебя не
устраивает?
– Многое, – я подхожу ближе. Склоняюсь к её уху: – Ты школой
ошиблась. Здесь неподалёку есть другая, тебе, скорее всего, туда. А
эта – для элиты. И будь добра, верни рубашку, которую ты умудрилась
украсть.
Я дёргаю за ткань, и импровизированный узел на её талии
распускается.
– Вернуть? – она делает шаг назад. Медленно стягивает рюкзак с
плеч и ставит его на пол. – Прямо сейчас? Ты уверен?
Наверное, я должен сказать «нет», но мне хочется знать, как
далеко она сможет зайти.
Кивнув, продолжаю наблюдать за тем, как она неторопливо
развязывает галстук и приступает к пуговицам, расстёгивая их одну
за другой сверху вниз.
Вокруг нас собирается полшколы. Местные представители «самцов»
громкодумающе глазеют на девчонку и на то, как из-под рубашки
показывается кружевной топ.
