Пролог
«Я люблю тебя, Алиса»
Телефон очень тяжелый.
Кажется, мне не хватит сил удержать
его в ладони.
Это просто…
Бросаю его на туалетный столик,
отворачиваюсь к большому ростовому зеркалу.
Даже нормально выдохнуть не могу –
корсет платья затянули так туго, что я теперь похожа не на здоровую
девушку двадцати пяти лет, а на барышню из романов Маргарет
Митчелл. Ту, которая должна есть как птичка, чтобы не выглядеть
позором семейства.
— Это просто сообщение, - говорю
своему наряженному в свадебное платье отражению. – Это просто…
дурак, который как всегда «вовремя» решил о себе напомнить.
Улыбаюсь, делая хорошую мину при
плохой игре.
Какая же ты… сволочь, мой «любимый
бывший».
В отражении замечаю, что экран
телефона снова на секунду включился от входящего сообщения.
Не буду читать.
Поеду в ЗАГС, поставлю подпись и,
наконец, изменю свою жизнь. А завтра утром выброшу старую сим-карту
и куплю новый телефон.
В этом до сих пор сохранилась вся
переписка.
Так и не поднялась рука удалить.
Но это ведь все равно ничего не
значит? Разве я – единственная женщина в мире, кто иногда, просто
так, читает переписку с бывшим? Просто мне нравится слог моих
собственных сообщений: длинные пафосные предложения, с каждым
выверенным словом, которые я писала в черновике, исправляла,
меняла, следила за правописанием и потом, когда все было, как надо,
отправляла. Чтобы снова отредактировать до того, как адресат их
прочтет.
Это ничего не значит.
— Совсем ничего не значит, - как
больная, разговариваю сама с собой, когда телефон снова оказывается
в руках. – Я просто удалю все сейчас. А телефон выброшу… в бокал со
свадебным шампанским. Как тебе такой фейерверк на прощанье?
Пальцы предательски дрожат, когда
снимаю блокировку - и на экране висит отметка входящего
сообщения.
Сообщение, подписанное его
именем.
Смахиваю в сторону.
Не буду читать.
Это уже давно не имеет никакого
значения.
— Ты опоздал, понял?! – ору в
экран.
Делаю селфи в свадебном платье,
чувствуя, как внутри закипает долгожданный триумф.
Сколько раз я представляла себе вот
эту ситуацию? Миллион миллиардов, и мне плевать, если эта цифра не
существует. Воображала, как стану чужой женщиной, отогреюсь рядом с
классным мужиком, стану недоступным айсбергом из любимой песни моей
мамы.
А потом мы случайно столкнемся
где-нибудь, он увидит меня рядом с моим классным мужиком и начнет
кусать локти.
И это будет прекрасно от начала до
самого конца.
— Но ты снова все решил сделать
по-своему?! – Я точно сошла с ума, раз продолжаю разговаривать с
телефоном.
Раз снова плачу.
И соль разъедает дорогущий свадебный
макияж. Хрень все эти супер-стойкие тона и туши.
Может быть, они с легкостью пережили
бы нюни счастливой новобрачной, но прямо сейчас они не справляются
с истерикой женщины, которой в день ее свадьбы написал ее
единственный любимый бывший.
Написал, чтобы сказать те самые
слова, которые ни разу не произносил, когда был рядом.
Я открываю переписку, чтобы
отправить селфи и прикрепить к нему смайлик среднего пальца, но на
самом деле – чтобы прочесть второе сообщение.
«Выходи за меня замуж, Волкова.
Я не шучу»
Отправить фотографию себя в наряде
королевишны – лучшая ему месть.
Но палец не слушается.
И душа ноет.
Что ж ты снова творишь, мой «любимый
бывший»?
Я же тебя, сволочь, до сих пор… как
больная… как ненормальная…
Стук в дверь заставляет
встрепенуться и, как маленькую, спрятать телефон за спину.
Вот и все.
«Алиса вышла из Зазеркалья в
нормальные здоровые отношения, разучилась шмыгать носом,
повзрослела и стала классной женой классного мужика. У нее теперь
огромный Чеширский кот, голова на плечах и вообще все
зашибись!»
Нет, это не у Кэрролла.
Это – моего личное авторства.
