- Ты будешь меня трахать? – мой
голос сочится ядом.
Кто бы мог подумать, что судьба
снова сведёт меня с этим гадёнышем. Правда, гадёныш вырос в
солидного змея с отливающей золотом чешуёй.
- А надо? – он кривит губы в
насмешливой улыбке.
- Ну ты же зачем-то заказал меня? –
отвечаю с такой же насмешкой.
- Не обольщайся. Мне тебя партнёр
заказал, как дорогой презент. Сказал, нереальная красотка. Н-да… У
него оказался извращённый вкус… - рука с бокалом вина легла на
подлокотник глубокого кресла. Скольжу взглядом от белоснежного
манжета, схваченного золотой запонкой в виде затейливого вензеля, к
самому лицу. В его тёмных глазах та же насмешка.
Эта сволочь ещё и стебётся надо
мной.
- Вот и ладушки. – заставляю себя не
огрызаться в ответ. Клиент всегда прав. Поднимаюсь из второго
кресла. – Скажешь Марку, что я не подошла.
Закидываю тонкий ремешок сумочки на
плечо.
- Сядь! – резко звучит приказ.
Я оборачиваюсь и с явным удивлением
смотрю на гада.
- Ты перепутал меня с Гердой?
Кстати, как она?
- Сдохла. – режет он словом. – Тебе
привет передавала.
- Спасибо. – вежливо киваю.
Жаль… Хорошая была псина в отличие
от своего хозяина. Отворачиваюсь и иду к двери.
- Агата, вернись и сядь! – он
повторяет приказ.
Вздыхаю и оборачиваюсь у самой
двери. Хорошо он устроился. Всё в этом доме пищит о богатстве и
статусе хозяина. Как говорится, скажи мне, кто твой друг… Надо
будет узнать, кто сдал ему этот особняк.
- Что тебе надо, Стас? – спрашиваю
ровным голосом, гася в душе все эмоции.
- Поговорить. – молодой мужчина
красиво наклоняет голову на бок.
- Не о чем. – снова отворачиваюсь и
кладу руку на ручку.
Его голос останавливает меня.
- Я запер входную дверь.
Фыркаю.
- Ага. Пойду, проверю.
Выхожу и спускаюсь по лестнице вниз.
Что ж, посмотрим, кому будет хуже. Достаю из сумочки телефон и
набираю полицию. Стас выходит за мной, но остаётся на втором этаже.
Он облокачивается о перила и наблюдает за мной даже с каким-то
детским азартом. Я прикрываю телефон рукой, говорю с придыханием на
прекрасном французском, что белый мужчина силой удерживает меня в
доме. Называю свои данные, его имя и адрес.
Стас улавливает название улицы и
собственное имя, вдруг понимает, что происходит, подрывается,
скатывается по лестнице и вырывает у меня из рук телефон. Я кричу.
В телефоне оператор тоже повышает голос, обращаясь уже к моему
несостоявшемуся клиенту.
Стас подносит к уху телефон и на
английском начинает объяснять ситуацию с его точки зрения. Ему
почти ласково объясняют, что им плевать, что он уважаемый
бизнесмен. К дому уже выдвинулась патрульная машина, и, если он не
хочет неприятностей, ему лучше отпустить девушку немедленно и не
причинять ей, то есть мне, любимой, дискомфорта. Ага. Я улыбаюсь. Я
знаю, как работают французские полицейские. Тут тебе не там. Видели
они твои регалии по телевизору. Причём, по выключенному.
Оператор приказывает ему вернуть мне
телефон. Стас, скрипнув белоснежными зубами (виниры у него, что
ли?), послушно возвращает мне аппарат. Оператор приказывает теперь
мне включить камеру, держать так, чтобы она меня видела, и
предлагает выйти на улицу в безопасное место. Да, пожалуйста! Не
вопрос. Смотрю на Стаса. Насмешливо. Сейчас моё время.
Он качает головой. Бросает
глухое:
- Сука… - и идёт открывать
дверь.
Вот и чудненько. Не надо меня брать
в заложники. Не люблю я этого. Оператор дожидается, когда я
оказываюсь на улице. Говорю, что меня отпустили, и всё в порядке. В
этот момент возле дома останавливается полицейская машина.
Пара шикарных полицейских, и на
каком только принтере их печатают, проверяют наши со Стасом
документы. Проблемы мне не нужны, как и Стасу. Съезжаем на
недоразумение. Полицейские делают Стасу внушение и предупреждение.
Меня предлагают подвезти до метро, но нет. Хочу проветриться.
Полиция – не такси. Всё же лучше держаться от них подальше.
