Глава 1
Айлин
Лейла с Азаматом с шести лет знали,
что поженятся, и сегодня этот день настал.
Об их браке семьи не договаривались
в детстве, больше шутили об этом, но в итоге получилось, что
предрекли. Полгода назад стало понятно, что свадьбе быть, а сейчас
я смотрю на их первый танец и не могу отвести глаз. А еще не могу
не прослезиться.
В восторге тянусь пальцами к
приоткрытому рту, дрожащей рукой снимая на телефон свою любимую,
неимоверно красивую подругу в слепяще белом платье.
Конечно, на свадьбе есть видеограф и
это лишнее, но сдержаться не получилось бы. Слишком прекрасно.
У Лейлы осанка гимнастки, длинная
шея и изящные руки. Об изысканности ее платья и безупречности
макияжа с укладкой и говорить нет смысла. Я люблю подругу, но это
не мешает чувствовать себя рядом с ней гадким утенком и бесконечно
ровнять спину.
Мне тоже часто говорят, что
красивая, но самой кажется, что не настолько.
А еще у меня сердце разрывается от
ревности, что она теперь — не моя. Азамат забрал мою любовь. Разбил
сердечко, негодяй. Правда если кто-то и заслуживает быть рядом с
моей девочкой — то только он.
Танец молодых заканчивается, белый
туман под их ногами начинает рассеиваться, я жму на стоп, сохраняя
видео, которое буду полночи пересматривать, наполняя слезами
подушку, а потом хлопаю в ладоши и громко улюлюкаю, выражая свой
искренний восторг парой, пока не слышу за спиной негромкое
папино:
— Кызым…
Я знаю, что это значит в сочетании с
просящим взглядом. «Будь потише, дочка».
Вздыхаю и опускаю взгляд вместе с
покрытыми узорами из хны руками.
У меня лучший в мире папочка —
бабасы — но я немного не попадаю в его ожидания. Громковата, нрав
крутой, и это он еще не знает… Ох…
Смотрю на свои руки, отвлекаюсь и с
улыбкой вспоминаю, какой вчера был невероятный, просто магический
вечер!
Я обожаю традиции своего народа.
Знаю, что мои школьные и университетские подружки перед свадьбой
гуляют напоследок иначе. В стрип-баре, заказывают спа, пьют
шампанское, просто идут в клуб, а у нас никаху и празднованию
свадеб предшествует вечер хны.
Мне мерещится, что ноздри до сих пор
щекочет запах трав и пряностей, в ушах — звонкий девичий смех, а
пальцы покрыты нежными тонкими узорами. В каждую черточку зашито
пожелание счастливого скорого замужества.
Улыбаюсь шире и трепещу. Надеюсь,
эти пожелания сбудутся.
Как чувствуя, что я думаю о нем,
Митя напоминает о себе сообщением.
Открываю в ту же секунду, ощущая
себя преступницей.
«Выйдешь ко мне, если
подъеду?»
От страха и возмущения даже глаза
расширяются, к щекам приливает жар. Хочу ответить: «Нет, ты
что! Нельзя». Но он обидится, поэтому медлю и взвешиваю.
Пробегаюсь взглядом по огромному
свадебному залу.
Даже не верится, что несколькими
часами ранее все здесь стояли, потупив взгляды, пока имам совершал
никах. Сейчас и молодежь, и те, кто постарше, вовсю веселятся,
едят, танцуют, смеются и поздравляют молодоженов.
Я нахожу взглядом маму — она в
компании своих подруг. Старшего брата — Бекира — он с парнями. Как
всегда, очень серьезный, перебирает свои четки. В последний год,
чтобы повысить авторитет перед отцом, углубился в изучение ислама.
Теперь у него есть немного пугающая черная бородка, те самые четки,
хмурый взгляд, он часто заводит слишком серьезные для меня
разговоры и совершает пять раз в сутки намаз.
Я рада за него, но сама, наверное,
еще не доросла. Балансирую между желанием быть прилежной папиной
дочкой и хотя бы разочаровать не смертельно.
Возвращаюсь к телефону и печатаю:
«Выйду, но ненадолго. Напишешь, когда подъедешь».
Митя ставит моему сообщению палец
вверх, а я теперь волнуюсь в три раза сильнее.
Пытаюсь отвлечься на зажигательную,
в меру забавную хайтарму (наш национальный танец), но то и дело
возвращаюсь мыслями к Мите.
