— Пап, ну я же не маленькая!
Вздыхаю и опускаю голову на надёжное отцовское плечо. Нет, то
что у него проблемы, было понятно ещё несколько недель назад. Но не
настолько же, чтобы ударяться в подобную дикость.
— Алиш, я не могу рисковать единственной дочерью, — папа
прижимает к своему боку, целует в макушку.
Как будто мне пять, а не двадцать.
Но я любила такие моменты и, в целом, была папиной дочкой.
Поэтому всё ещё пытаюсь надавить.
— Да какой риск, — поднимаю голову, ловлю его взгляд. — Сейчас
же не девяностые. Это там стреляли направо и налево, я читала.
— Умница моя, — смеётся он. — Дай бог, чтобы про это ты читала
только в книгах.
Отстранившись, он в два щелчка мыши открывает страницу в суровых
чёрных тонах. От одного только сайта веет силой и надёжностью.
Как от сейф-двери.
Фыркаю, выпрямляюсь на подлокотнике отцовского кресла.
Интересный логотип в форме птицы. Название.
Беркут.
Закатываю глаза.
Спасибо, что не “Витязь”.
— Внушает?
— Вполне.
Подаюсь ближе, перехожу в “лицензии”, потом в “адреса”. Приятно,
что сайт сделан не на отвали. Ничего не виснет, информация явно
актуальная.
— Я лично знаю владельца. Внушительный мужик и отличный спец.
Обещал отправить лучшего своего бойца.
— Бойца, — морщусь. — Ну, па-ап…
— Всё, я сказал. Пока слали угрозы, это был один вопрос. Но
когда залезли в мой рабочий кабинет… — он качает головой.
— И ты не знаешь, кому так помешал?
— Если бы знал, не разговаривал бы сейчас с тобой о
телохранителе.
— Телохранитель, — вздыхаю. — Ладно, пусть будет по-твоему. Но
ты обещал, что он не будет мне мешать.
Склоняю голову набок.
— Переживаешь, что беркутовец помешает тебе обжиматься по углам
с Марком?
— Пап!
Вот как с ним бороться!
— Всё. Молчу.
Он делает движение у губ, будто застёгивает молнию. Глаза
смеются, а я вдруг ловлю себя на мысли, что папа вполне себе
ого-го. Высокий, подтянутый, и седина его не портит, а только
придаёт солидности. В конце концов, должность мэра обязывает
выглядеть привлекательно для электората.
Но я ни разу не видела его с женщиной. После того как умерла
мама, отец, казалось бы, отказался от любых отношений, кроме
дружеских.
Или мастерски скрывал их от меня, что гораздо ближе к
правде.
Но ведь я не против. Пусть встречается с кем хочет. Хоть
серьёзно, хоть нет.
Каждому нужен свой человек.
И какое счастье, что своего я нашла.
Марк Заславин, известный программист, сын папиного друга,
сёрфингист и просто потрясающий мужчина, который через каких-то
четыре дня, двадцать часов и десяток минут станет моим и только
моим.
А сегодня мы все вместе встречаемся в “Оазисе” отмечать будущую
свадьбу.
Глупая улыбка наползает на губы, и я не могу её скрыть.
— Иди уже, невеста, — добродушно фыркает папа. — Тебе собираться
не пора?
— Пора.
Но в шаге от двери меня останавливает отцовский голос:
— Он приедет сегодня. Дождись, не езди без него.
Что?
— Ты с ума сошёл! — резко разворачиваюсь. — Я не поеду с
каким-то левым телохранителем к своим друзьям.
— Алина.
Ну вот. Папа включает свой особый голос от которого у меня
мурашки по спине.
— Хорошо, — выдыхаю.
В конце концов, посидит в машине. Или подождёт в холле клуба. С
другими охранниками поболтает. О своём, о женском.
Весело фыркаю от картинок, которые подкидывает буйная
фантазия.
Подумаю лучше о Марке. И о нашей первой брачной ночи, которая
для меня станет действительно первой.
Мысли сразу же уплывают в совсем другое русло.
Вспоминаю, что папа всё ещё ждёт.
— Но если он опоздает, я ждать не буду.
В ответ папа лишь машет рукой и с высочайшего позволения я
выскакиваю из отцовского кабинета.
Дом явно в ожидании. Спустившись на кухню попить, замечаю,
насколько напряжены охрана. Вместо привычных доброжелательных
улыбок, они хмурятся при виде меня.
