Автор сердечно благодарит Анну
Казакову, которая нашла в себе силы рецензировать все это.
Песня «Последний оплот черного
Солнца» принадлежитInnMorke, который
пожелал остаться в тени. Ему тоже отдельное спасибо.
Автор песни «Умри внутри» -
Илья Максимов.
«Будьте осторожны со своими
желаниями, они ведь могут и исполниться...»
Не помню, кто сказал, но в точку
(автор)
Ростислав Коротков возвращался домой
c вечерних курсов по информатике, которые были необходимы для
будущего поступления в перспективный технический вуз. Под подошвами
хлюпала ноябрьская жижа, стремясь попасть внутрь дешевых
полуботинок, с неба накрапывал мерзкий моросящий дождь.
Настроение у Ростислава было под стать погоде, но в свои
шестнадцать он уже привык к подобному состоянию. Слишком уж мало
радостей было в жизни, и даже те, которые были, всегда норовили
ускользнуть, оставив невезучего парня ни с чем...
Коротков покинул ярко освещенный
проспект и шагнул в арку, похожую на пасть какого-то чудовища, в
нутре у которого царила непроглядная тьма. Родной двор был почти не
освещен, и юноша внимательно смотрел под ноги. Ему вовсе не
хотелось поскользнуться на раннем ледке и упасть в уличную грязь
или собачьи нечистоты.
- Помогите... – донеслось из темноты.
Голос был хриплым и слабым.
- Кто здесь? – спросил Ростислав,
поправив очки с толстыми стеклами...
«Опять слабоватые стали...» -
мимоходом подумал паренек. Бросаться на зов о помощи очертя голову
он не собирался. Район был беспокойным, и по ночам ходить одному
было если и не опасно, то крайне рискованно. Особенно для худого и
физически слабого подростка, полуслепого, тому же.
- Помогите, пожалуйста... –
прохрипела темнота.
Ростислав, проклиная свою
доверчивость, шагнул с дорожки в заросли кустов, направляясь на
голос.
- Где Вы? – спросил он своим
ломающимся баском.
- Сейчас... – что-то тихо щелкнуло, и
зажегся маленький огонек. Блеснуло золото с маркировкой
«Zippo».
Ростислав увидел, что
прямо перед ним, придавленный мусорным баком за ноги, лежал
незнакомый черноволосый мужчина средних лет, одетый в аккуратный
черный костюм. На руке золотились швейцарские часы, глаза были,
несмотря на темноту, закрыты огромными, в пол-лица, солнечными
очками.
- Помогите... – прохрипел мужчина,
кашлянув кровью.
Ростислав нагнулся в полной
уверенности, что не сдвинет наполовину заполненный мусором и мокрым
снегом бак. В следующий миг он отпрянул с невнятным писком. Из
груди незнакомца торчал средневековый меч с тонким и прямым лезвием
и гардой в виде расправленных крыльев. Рана явно была очень
глубокой, и Ростислав не понимал, каким образом этому мужику
удается говорить и вообще жить...
- Вытащи... меч... – попросил
незнакомец, - Не бойся...
- Я н-не боюсь... – дрожащим голосом
соврал Коротков. Он всегда до смерти боялся ран, крови, уколов и
всего что с этим было связано.
Ростислав взялся за крестовину
вспотевшими ладонями и потянул. Лезвие с влажным хрустом вышло из
груди человека, тот мучительно застонал, а Ростислав, которого
замутило от этих звуков, полетел в подтаявший сугроб, на поверку
оказавшийся припорошенной мокрым снегом кучей мусора. Меч так и
остался в его руке...
Незнакомец тем временем сел,
потянулся, и, словно картонную коробку, отбросил железный
контейнер, отлетевший метров на десять. Тот с грохотом ударился о
стену и замер, вывалив во двор свое содержимое. Человек встал,
рассмеялся, будто нашел во всем происходящим что-то забавное, потом
подошел к подростку, который уже раскаивался в том, что помог этому
типу…
- Вставай, - сказал он низким и
властным голосом. Казалось, звук исходил сразу со всех
сторон...
Ростислав, будто во сне, протянул
руку, и мужчина рывком поставил его на ноги.
