- Эй, красавчик, какой же ты горячий, - раздается женский шепот
над ухом, пальцы вцепляются в плечо. – Пойдем танцевать?
Я поворачиваюсь и смотрю на нее. Размалеванная девица.
Полуголая. Так и липнет, тянет за руку, льнет всем телом, но
натолкнувшись на мой взгляд, отшатывается. Она выглядит так, будто
я ее ударил.
- Ладно, - бормочет девка и передергивает плечами, пятится
назад. – Я не хотела тебя доставать.
Я кладу на стойку несколько смятых купюр и делаю бармену знак,
чтобы выдал мне очередную бутылку. Парень не задает лишних
вопросов. Привык.
Сколько я в этом городе? Неделю? Черт разберет. Я добрался до
побережья и теперь пью, не просыхая. Под шум прибоя меня отпускает.
Или нет? Да наплевать.
- Слушай, если хочешь расслабиться, есть методы покруче, -
говорит бармен и трет нос. – Я могу достать для тебя лучший товар.
Любой каприз выполню. А еще могу девочку подогнать. Не такую, как
та шлюха. Чистенькую. Хочешь?
- Не интересует, - отрезаю я и прикладываюсь к бутылке, делаю
несколько крупных глотков прямо из горла.
- Ха, ну как знаешь, - скалит зубы бармен и подмигивает. – Ты
сегодня напряжен. Дай угадаю. Особенная дата?
- Точно, - киваю. – Я умер ровно год назад.
- Шутник, - он заливается смехом.
Я снова пью. Взгляд блуждает по танцполу, на автомате проходится
по людям вокруг.
Что за…
Я мотаю головой. Подозреваю, что набрался до алкогольных глюков.
Прищуриваюсь, но виденье никуда не исчезает. Заставляю себя закрыть
глаза, а когда открываю, ни черта не меняется. Мираж на месте.
Она. Это реально она. Ее лицо. Ее фигура. Ее жесты.
Переговаривается с какой-то девахой, держит в руке бокал с
коктейлем и пританцовывает в такт музыке. Она улыбается.
Я сжимаю бутылку так, что стекло трещит.
- Кто это? – спрашиваю. – Девчонка в розовом платье.
- Чего? – хмыкает бармен. – Да тут их полно.
- Там, - сглатываю. – Возле колонны.
Страшно. Впервые за долгое время мне реально становится страшно,
что сейчас этот парень развеет мою иллюзию, скажет, там никого
нет.
- Ой, приятель, с ней ничего не светит, - заявляет бармен. – Ты
приезжий, в местных порядках не разбираешься. Но мой тебе совет:
держись от нее подальше. Вообще не подходи.
- Кто она?
- Эта девочка встречается с опасным типом. Головорез. Такой тебя
грохнет и похоронит так, что никто не найдет.
Бутылка разлетается на осколки под моими пальцами. Срываюсь с
места и бросаюсь вперед. Расталкиваю всех, кто попадается на
дороге.
Встречается. Дьявол раздери. С кем это она встречается?
Я хватаю ее за плечи, рывком разворачиваю и вглядываюсь в до
боли знакомые глаза.
- Соня.
Я пожираю взглядом это побледневшее испуганное лицо. Я свой
собственный голос не узнаю.
- Соня, - рычу и встряхиваю ее. – Какого черта ты здесь
делаешь?
Она дрожит. Трясется как в лихорадке.
- Пустите, - шипит и вырывается. – Пустите меня!
Настоящая. Она настоящая. И чем крепче стискиваю хрупкие плечи,
тем острее осознаю, что не способен ошибиться. Прежде девчонка не
раз чудилась в толпе, только совсем иначе. На пару секунд. Я быстро
осознавал суть и видение сразу развеивалось. Ни у кого на свете не
было таких глаз. Таких губ. Вокруг лишь бледные копии. Она
единственная.
- Соня, - повторяю как в бреду, смотрю и насмотреться на нее не
могу, жадно впитываю каждую черту, склоняюсь и с шумом втягиваю
аромат, который становится для меня важнее кислорода. – Соня.
- Отпусти меня, – тихо, но твердо требует девчонка, нервно
качнув головой. – Я не Соня. Ты перепутал.
Мои пальцы разжимаются, соскальзывают с ее голых плеч.
Перепутал? Нет. Нереально. Зачем она так говорит? Почему?
- Эй, парень, - доносится сквозь пелену дурмана другой голос. –
Ты и правда обознался. Мою подругу зовут не Соня.
