Эта книга не про то, как исправить ошибки, и написана не для того, чтобы заставить читающего чувствовать себя виноватым.
Она про обычных людей, которые однажды ловят себя на мысли: «А с чего это всё началось? Как всё дошло до этого момента?». И герои замечают, что пьют уже не для компании, не для праздника, а просто чтобы выровнять день, заглушить тревогу, пережить себя, не поймать «белочку». Здесь нет призывов к подвигу, нет обещаний лёгкой жизни. Просто один вопрос, заданный без спешки и осуждения: не пора ли завязать? Потому что каждый достоин ясной головы, честных чувств и утра, в которое не нужно прятаться, потому что трясёт. Потому что жизнь пошире, чем вечер за бутылкой.
Возможно, ты замечаешь ускользающую остроту восприятия, как будто мир постепенно заволакивает туман. Или ощущаешь, что горизонты твоих возможностей сужаются, словно комната, в которой ты заперт, интересов становится всё меньше. Это не признаки слабости, а скорее сигналы: пора взглянуть правде в глаза. Быть может, пришло время вернуть себе контроль над штурвалом корабля жизни.
Я не буду предлагать волшебную таблетку (её не существует!), или обещать мгновенное просветление. Путь к свободе от зависимости тернист и требует мужества. Но он начинается с честного разговора с самим собой. Разговора, в котором нет места самообману и оправданиям. Разговора, в котором надо признать, что ты достоин большего.
Важно помнить: внутри тебя заключен огромный потенциал, ждущий своего часа. Путь начинается с маленького решения: признать, что алкоголь перестал быть другом и превратился в тирана, диктующего свои правила. Бессмысленно винить себя за прошлое- каждый имеет право на ошибку. Важно почувствовать, что есть готовность смотреть в будущее с открытыми глазами и самостоятельно строить свою судьбу.
Опишу случай из своей жизни, грань между глюками и встречей с потусторонним миром тонка как лезвие бритвы. Август 2020-го, я в плену месячного запоя. Не желая тревожить близких, ушел ночевать на берег дамбы, что метрах в восьмистах от дома. С собой: чекушка водки, грамм сто пятьдесят спирта, да полторашка крепленого пива. Развел костер, обустроил себе ложе.
Первые знаки явились около восьми вечера. Сижу, курю, а метрах в ста пятидесяти двое мужиков с лицами, обезображенными гримасой ужаса, рыбачат и на меня пальцем тычут. В непонятках хватаю булыжник потяжелее и швыряю в них. И, вот те на, попадаю одному из уродов прямо в лоб. Они, взвыв, спешно собрались и бежали, грозя, что вернутся и найдут меня. «Да я вас сам потом не найду!» – заорал я в ответ. Докурил, залпом, не разбавляя, влил в себя спирт, зажевал колбасой. Снова закурил. Время ближе к одиннадцати. Тьма хоть глаз выколи.
Неспешно потягиваю пиво, и тут – бац! – подкатывает темная «Приора», из нее вываливаются те самые рыбаки-уродцы. Только теперь одеты как-то странно: лица те же, а тела покрыты словно шерстью, и двигаются как козлы на задних ногах. Я сижу, угораю над ними, но на всякий случай нож в рукаве приготовил. «Приора» уехала, уродцы прошли мимо, не заметив меня, и скрылись в лесу. И тут понеслось…
Вижу, как они разводят не костер, а кострище, как в фильмах про сожжение ведьм. Ору им: «Вы что, долбанулись? Рядом лес, все сгорит к чертям!». Они повернулись, и тут меня прошиб холодный пот. Помните фильм «Вий»? Точь-в-точь такие рожи передо мной! К ним присоединились какие-то голые бабы, и все вместе они начали дико скакать через огонь. В шоке заливаю свой костер пивом, хватаю шмотки и бегом к городу. По дороге влил в себя остатки чекушки и, пятясь, добрался до знакомых.
