Анастасия Вернер, «Артефаки» (нет, в названии нет
ошибки).
ЭТАП 1. ВСЕГО ЛИШЬ ЕГО ДОЧЬ
Глава 1
«Покупайте наши артефакты, и тогда «Берлингер» решит все
ваши проблемы», — голограмма обворожительно улыбалась и
любовно застёгивала браслет с каллиграфичной «Б».
Я запрокинула голову и посмотрела на уносящееся к облакам
здание. Работа здесь для людей моего уровня, — недостижимая мечта.
И всё же, я приложила гостевой пропуск к валидатору и прошла
внутрь.
Холл был переполнен желающими попасть на лучшую стажировку года
в самой знаменитой фирме по производству артефактов — «Берлингер»,
названной в честь основателя, первого артефактника. Руперта
Берлингера.
Претендентов на стажировку оказалось так много, что из них можно
было склепать небольшую армию. Все они пришли за победой. И, как
лучшие ученики известнейших факультетов артефактики, до трясучки
зубрили конспекты. Реклама на стенах сверкала не так ярко, как
сотни видеофонов, из которых в режиме голограмм бежали тексты и
проигрывались видео.
Я встала в длиннющую очередь к стойке регистрации — подтвердить
введённые ранее электронные данные, получить номер участника и имя
экзаменатора. У панорамных окон собралась стайка мажоров, парни и
девушки вальяжно расселись на мягких диванах и расслабленно
переговаривались. Яркие, весёлые, довольные, дорого выглядящие,
уверенные, что всё схвачено. Конечно, у них были богатые семьи. Вот
только «Берлингер» придерживался принципа «всеобщей справедливости»
— берут за знания, а не за фамилии родителей.
И я очень надеялась, что экзаменаторы будут об этом помнить.
— Прикольная кофточка. Розовая такая, — услышала позади себя, а
потом почувствовала, как кто-то подёргал за край одежды. Резко
обернулась и уставилась на любопытного парня.
Блондин — уже не к добру, вечно эти блондины рождаются с короной
на голове. Смазливый — ещё хуже. Судя по небрежной, но стильной
одежде — богач. Очередной.
— Да. — Я нервно погладила неопрятную «кофточку», ровно то
место, где он подёргал, будто счищая грязь от его ручищ.
— Ещё и с верёвочками. — Он подёргал за верёвки капюшона
толстовки. Моей толстовки.
Я нервно хохотнула, повернулась к нему спиной и опасливо сделала
шаг вперёд. Да уж, бояться стоило не тестового задания, а тех, кто
пришёл его решать.
— От тебя почему-то мусоркой воняет, — поморщился он возле моего
уха. От неожиданности я так сильно дёрнулась, что чуть не толкнула
впереди стоящего парня.
— Ты кто вообще такой?! — прошипела, отодвигаясь от него на
максимальное расстояние, но не выбиваясь из очереди.
— Ник, — расплылся в белоснежной улыбке он.
Угораздило же.
— Ты бы лучше готовился к испытанию, Ник, — чувствуя, как
лопаются последние нервные клетки, всё ещё вежливо попросила я.
— А ты почему не готовишься? — выгнул он бровь. Как-то очень
по-серьёзному.
— Ну… достают тут всякие. Сосредоточиться сложно, — выдавила из
себя улыбку, но, будем честными, яд из неё сочился такой, что
хватило бы на весь «Берлингер».
— Да нет. — Он хмыкнул, презрительно так, у меня аж всё
зачесалось. — Ты очень спокойна, не похожа на зубрилу, и на
богатенькую фифу тоже. Выглядишь, как бомж. Толстовка эта, кеды
драные. — Я ошарашенно уставилась на… кеды. Чёрт. — Ты из ГАУ?
Государственный Акамарский университет. Единственный в нашем
городе готовит выпускников артефактников.
— Знаешь, я старалась быть вежливой, но раз уж ты редкостная
скотина, скажу честно: отвали от меня. Спасибо.
— Как тебя зовут? — Ник не унимался.
Я принципиально не отвечала, отгородилась от внешних
раздражителей наушниками и сняла их только когда подошла моя
очередь. Голограмма девушки за стойкой регистрации иногда сбоила и
шла рябью, видимо, от огромной нагрузки на систему.
