Антон Белошеховский медленно шагал по знакомой улице, чувствуя, как горячий асфальт через тонкую подошву кроссовок отдает тепло уставшим ступням. Каждый третий фонарь на этой улице мигал, как подмигивающий стражник, а длинные тени от берез дрожали на асфальте, будто живые существа. В воздухе витал тополиный пух – эти белые невесомые парашютики кружились в медленном танце, цепляясь за одежду и волосы прохожих. Смешиваясь с дорожной пылью, они создавали тот особый аромат провинциального лета – терпкий, немного горьковатый, но такой родной.
Он только что вышел из подвала дома №14 по улице Ленина – того самого, с облупившейся голубой краской на фасаде и трещиной, пересекающей стену наискосок, как шрам. Три года, три раза в неделю он спускался по этим скрипучим ступеням в полутемное помещение, где пахло потом, пылью и чем—то еще. Возможно, воздух отдавал запахом железа, но с уверенностью можно было сказать здесь закалялся характер парней, как Антон. В подвале находилась секция восточных единоборств, ставшая для него вторым домом.
Тело ныло приятной усталостью. Мышцы живота горели – сегодня на тренировке они отрабатывали защиту от прямых ударов в корпус, и партнер несколько раз пробил блок. Правая голень саднила – там, где Сергей, самый опытный из учеников, сумел провести подсечку. Это была хорошая боль – та, что напоминает, ты стал сильнее, выносливее, лучше, чем вчера. Антон любил это ощущение – будто твое тело шепчет тебе на языке напряжения и расслабления, рассказывая историю сегодняшней победы над самим собой.
– Ты сегодня слишком много думал, а не чувствовал! – Заметил Антону на прощание Алексей Васильевич, вытирая пот со лба потрепанным полотенцем цвета хаки, с ним учитель не расставался еще со времен его службы в армии.
– Постараюсь отработать в себе этот навык. – Белошеховский воспринял наставление тренера, прозвучавшего не как упрек, а скорее, как дружеский совет.
– В драке нет времени для философии. Если будешь размышлять, пока противник бьет, проиграешь. Тело должно помнить само. – Антон посмотрел на Алексея Васильевича и кивнул, но в душе не согласился.
Для него единоборства никогда не были просто дракой, набором приемов или способом выплеснуть агрессию. Они были системой – стройной и логичной, как шахматная партия, где каждый ход просчитывается на несколько шагов вперед. Точной, как математическая формула, где нет места случайностям. Гармоничной, как музыка, где важно не только попадать в ноты, но и чувствовать ритм.
Именно это сочетание физического и интеллектуального привлекало его больше всего. Он задержался на ступеньках, наблюдая, как последние лучи солнца играют в кронах деревьев. Где-то вдалеке кричали дети, играя в футбол на пустыре, доносились обрывки их смеха и споров. Обычный вечер в обычном городе. Но Антон чувствовал – что-то должно измениться. Как будто сама жизнь затаила дыхание перед поворотом.
Спустя несколько минут он уже шагал по тротуару, размышляя о сегодняшней тренировке. Алексей Васильевич показывал новый прием – комбинацию из блока и контратаки, где важно было не столько движение, сколько правильное дыхание.
– Сила приходит не из мышц! – Говорил тренер, – Скорее из пустоты внутри тебя. Наполнишь ее гневом – сломаешься сам. Оставишь пустой – сломают тебя.
Эти слова крутились в голове Антона, переплетаясь с мыслями о предстоящем выпускном, о родителях, которые уже месяц как обсуждали, в какой институт ему поступать. Он знал – сегодня вечером этот разговор продолжится. Отец, как всегда, будет настаивать на политехе, мать – на экономическом. А что же он?! Антон все еще искал свой путь.
