Тихий февральский вечер окутывал город мягким, сумеречным светом, а я сидела перед экраном, где мерцал светящийся мир социальных сетей. Привычный шум чатов, мелькание аватарок, бесконечный поток новостей – все это было фоном, пока одно сообщение не выбилось из общего ряда, словно яркая искра.
«Какие цветы вам нравятся?» – спросил он, совсем молодой человек, чье имя я знала лишь по нику, а лицо – по едва различимой аватарке. Мы несколько раз пересекались в общем чате, где обсуждались самые разные темы, но личного общения никогда не было. Вопрос прозвучал неожиданно, почти интимно, и от этого показался немного странным, даже трогательным в своей внезапности. Чем был вызван такой прямой, казалось бы, невинный вопрос, я не знала. Может, моей фотографией профиля?
На моей аватарке, словно пойманный солнечный зайчик, застыл момент чистого, искрящегося лета. Я стояла посреди бескрайнего поля, залитого золотистым светом закатного солнца, окруженная мириадами невесомых трав и полевых цветов, что колыхались от легкого дуновения ветра, будто живое, дышащее море. Я улыбалась, а в глазах отражалось это безмятежное счастье момента. Возможно, именно эта картинка, полная воздуха и света, вызвала в его юной душе ассоциацию с чем-то прекрасным и естественным.
Прежде чем ответить, я призадумалась. Пальцы замерли над клавиатурой. Конечно же, первое, что пришло на ум – королева цветов Роза. Ее бархатные лепестки, пьянящий аромат, горделивый стебель, увенчанный шипами – она бесспорная королева, символ страсти и великолепия. Роза – это классика, выбор, который всегда говорит о вкусе и элегантности. Это был бы самый очевидный, самый «правильный» ответ.
Но тут же в памяти всплыли другие образы – нежные, хрупкие, искренние. Букет, собранный наспех, с любовью, из васильков, ромашек и незабудок, источающий тонкий, едва уловимый аромат свободы и лета. Он не кричит о себе, он шепчет о настоящем. Я вспомнила, как в детстве, убегая от суеты, бродила по залитым солнцем лугам, где каждый цветок был маленьким чудом, а их сочетание создавало причудливую, никем не продуманную симфонию красок. Это были цветы без претензий, без надменности, но полные жизни и света. Их нежность могла быть обманчива – они выживали под палящим солнцем, под проливными дождями, крепко держась за землю, но при этом дарили миру свою неповторимую, чистую красоту.
Иногда такой неказистый, на первый взгляд, букет полевых цветов, собранный с душой, с легкой небрежностью и искренним порывом, может оказаться дороже любой, даже самой великолепной и дорогой розы. Потому что за ним стоит не расчет, не желание произвести впечатление, а подлинное чувство, момент тепла, подаренный от сердца. Он пахнет не роскошью оранжерей, а ветром, травой, солнцем и беззаботным счастьем.
Я так и не нажала на кнопку «отправить». Слова застыли на кончиках пальцев, потому что ответ, казалось, требовал не просто названия цветка, а целой исповеди души. Может быть, он, тот совсем молодой человек, искал в моем ответе нечто большее, чем просто любимый цветок? Может быть, он, сам того не зная, задал вопрос о внутренней сути, о том, что я ценю по-настоящему: величие и красоту или искренность и простоту? И пока я размышляла над этим, вечер окончательно вступил в свои права, а экран монитора продолжал мягко светиться, храня тайну моих невысказанных мыслей.
За окном царил неумолимый февраль. Холодный, промозглый, с бесконечными серыми днями, которые, казалось, никогда не закончатся. Душа уже изнывала от этой монотонной серости, жаждала солнца, тепла, цвета, запаха весны. Бесконечные серые дни тянулись, словно вереницы однообразных теней, каждый из которых был неотличим от предыдущего, и казалось, что эта монотонная симфония уныния никогда не закончится. Небо, затянутое низкими, свинцовыми тучами, давило на землю, лишая ее последних проблесков света. Деревья, голые и черные, стояли, как застывшие призраки, их ветви, обледеневшие и хрупкие, царапали пустое пространство, словно моля о весне.
