«Дочь тренера. Бой без правил»
Агния Арро
Цикл: «140 ударов в минуту»
Аннотация
Мне недавно исполнилось восемнадцать. На тесте две полоски, а в ушах все еще звенит голос голубоглазого боксера:
– Какие дети? Лекси, мне двадцать. Ты вообще школу вчера закончила. Детка, а ты уверена, что залетела от меня?
– Ты был первым и…
– И что? Откуда мне знать, кто был после?
Пощечина. Зажатый в кулаке тест. Вот и все. Этот бой я, похоже, проиграла.
Дрожащими пальцами набираю номер, указанный на визитке.
– Здравствуйте. Я бы хотела записаться на прием к гинекологу.
***
Он откровенный засранец и обязательно сделает ей больно.
Она всего лишь милая улыбашка. Хорошая девочка, которую он захотел себе в качестве очередного трофея.
Только кому в итоге будет хуже?
Они будут ошибаться, подниматься и снова падать, ведь первая любовь – это ринг, на котором нет четких правил и инструкций.
Лекси
На вывеске написано: «улица Ломоносова, 35». На всякий случай еще раз сверяюсь со смятым листочком. Мне точно сюда.
Сердечко бьется все быстрее, ладони потеют. Прячу листок с адресом в задний карман джинсов и сворачиваю во двор.
Вечер уже. На улице становится довольно прохладно. Малышня с визгом и криками носится по детской площадке. За ними, кутаясь в вязаные кофты, следят бабушки или молодые мамочки. Мне становится еще тоскливее. Отворачиваюсь и ищу таблички с номерами квартир у подъездов. А их нет.
Вздохнув, иду к женщинам, сидящим на крашеной скамейке.
– Здравствуйте. А вы мне не подскажете, в каком подъезде сто тридцать седьмая квартира?
– А вы к кому? – пристально рассматривают меня с ног до головы.
Да в жизни не поверю, что они в этом муравейнике всех-всех знают. Это же не наш маленький городишко. Хотя отец у меня личность непростая. Про него могут знать.
– К Терехову, – отвечаю им.
Женщины хмурятся еще сильнее.
– Так он же вроде только мальчишек тренирует. Или ты… Ох ты ж! – взмахивает руками одна из дам.
– Кошмар какой. Ужас просто. И куда мы катимся? – причитает другая, не обращая внимания на мое открытое удивление и полное непонимание происходящего.
– Вот говорила ему, жениться тебе надо, Юра, – снова первая. – На таких маленьких девочек потянуло.
Челюсть моя в этот момент не выдерживает и падает, а мозг закипает, пытаясь выстроить причинно-следственные связи между моим вопросом про расположение квартиры и выводами, сделанными данной женщиной. У него не получается! Как? Как они сейчас это все сложили?
Ладно. Один плюс все равно есть. Они его знают. Сидят явно напротив своего подъезда, а значит, с вероятностью девяносто процентов мне именно в него.
– Спасибо, – улыбаюсь им.
Поправляю тяжелый рюкзак, подхватываю чемодан на дребезжащих пластиковых колесиках, который, кстати, в выводы этих дам тоже не вписывается. Тащу уставшую себя и свои вещи к подъезду.
Смотрю на домофон. Мне бы войти сначала, потом как-то объяснить, кто я и чего приперлась, а не на всю улицу. Слишком это… личное.
Жду, когда кто-нибудь захочет войти или выйти. Наушники еще, как назло, разрядились. Да и телефон на последнем издыхании. Я сюда очень долго добиралась. Навигатор сожрал весь заряд. Если меня сейчас выставят, будет совсем невесело.
Мне везет. Мамочка с капризным мелким хулиганом открывают дверь. Придерживаю ее за ними и втаскиваю чемодан в подъезд. Смотрю номера квартир на первом этаже и считаю, на какой мне надо подняться. Хорошо хоть лифт работает. Иначе не знаю, что бы со мной было. Ползла бы, бросив чемодан на середине пути. Все самое дорогое и ценное в рюкзаке. В чемодане одежда. Но она тоже нужна так-то.
Стоп!
Торможу поток нервных мыслей. Споткнувшись, вываливаюсь из лифта. Интуитивно поворачиваюсь в секцию с квартирами и нахожу нужный мне номер – сто тридцать семь.
