Глава 1
Второй месяц хожу мимо неё. Серая
бетонная плита. Ненавижу голые стены. Скучная, унылая поверхность,
а за ней – долгострой, из тех, на которые вечно не хватает
денег.
А пусть сегодня будет иначе! А
почему бы, собственно, и нет? У меня даже есть с собой всё, что
нужно, а главное – настроение.
Рюкзак с плеча – одним движением.
Банки с красками – основные цвета на этот раз у меня все с собой. И
место – глухой переулок немного в стороне от конечной троллейбусной
остановки – безлюдное, тихое место.
Это будет девочка моей мечты. Именно
такая, какой я видел её всего дважды. В последний раз – сегодня, на
остановке. Она садилась в «траллик», я в последнюю секунду увидел
её в съезжающихся дверях. Взгляд за спину поверх плеча. Мы
встретились глазами друг с другом всего на миг. Я редко ездил этим
маршрутом, мне пришлось выйти, чтобы пересесть на свой, а она как
раз вошла, и мы разминулись. Всего два раза я и видел её...
Так, тёмные волосы и непокорная
чёлка, насмешка в глазах, яркий проводок наушников, а на чуть
приоткрытых губах – еле заметная полуулыбка. Художник из меня,
конечно... От слова «худо». Пусть она так и смотрит на меня и на
весь мир через плечо, так, как я её запомнил сегодня. Вот блин,
кажется, её лицо получается у меня похожим на лицо героини из
анимэ-сериала. А почему бы и нет? Пусть будет так, главное, чтобы
мне нравилось. И её напоминало...
Никто мне не мешает, и я любуюсь ею,
отступив на два шага назад. Ничего так вышло-то... Незнакомка из
мира грёз. Нет, сама себя она бы точно никогда в ней не узнала. Ну
и пусть! Зато каждые утро и вечер её улыбка будет провожать меня в
универ, а не эта унылая стена. Так, ещё в зрачках добавить бликов и
подсилить на губах. Пусть улыбается для всех. Чего уж там?
Встряхиваю баллончик с белилами и распыляю краску очень осторожно.
С белилами перебарщивать нельзя, это такое дело...
И тут чья-то рука ударила меня под
локоть – баллончик с краской отлетел в сторону.
– Какого хрена ты тут делаешь,
козёл?
Ребята. Трое. Молодые, крепкие,
нахальные. Из тех, кому море по колено. Короткие стрижки,
толстенные цепи на шеях, чёрные джинсы и высокие ботинки со
шнуровкой. У каждого на плече всем знакомая наколка из
переплетённых готических рун. Интересно, этим ребятам не холодно в
одних майках?
Смотрю в глаза самому рослому из
них, в спокойные чуть прикрытые бледно-голубые глаза хладнокровного
убийцы. Странно, впервые вижу их в нашем районе. Я тоже пока
спокоен, внешне спокоен, я же не сделал ничего плохого с точки
зрения уличной молодёжи, конечно. Но в памяти сами собой всплыли
слова из недавно прочитанных новостей: зверски забит гражданин
Турции – студент местного вуза.
Я знал его, Азима-турка, он со мной
на одном факультете учился, на одном курсе, на общих лекциях мы
сидели в одной аудитории. Неплохой был, в принципе, парень,
неглупый, незадиристый, и язык русский знал хорошо. Кому он мешал?
Мы с ним даже как-то перебросились парой фраз под дверью аудитории.
И почему он тогда о чём-то меня спросил? Может быть, потому что я
показался ему одним из своих? Я ведь тоже, это, как и он, не турок,
конечно, но всё же... И вот эти вот ребята назвали бы меня «чуркой»
или «хачиком». А почему «хачиком», когда по-армянски «хач» – это
крест, а «хачик» значит крестик? Но я не «хачик» и не армянин. Мать
у меня самая обыкновенная русская с нормальным русским именем
скандинавского происхождения – Ольга.
Она актриса, играет в местном
драмтеатре, не главная, правда, но в молодости побывала как-то на
международном фестивале, а там, наверное, и нашла его, моего
папашу... Я его и в глаза-то ни разу не видел, только размытый
образ на пожелтевшей фотке. Он был то ли студент какой-то, то ли
турист, то ли ещё кто-то... Венгр. Так что я не с Кавказа, ребята,
несмотря ни на что... А тёмные волосы и глаза, что поделаешь,
достались по наследству. А мать, словно в насмешку судьбе, назвала
меня настоящим русским именем – Арсений. Вот так вот...
